李俊杰是个架子工，今年32岁。
这年头，干土木的就像秋后的蚂蚱。
老家的工友们不是在讨薪，就是在失业的家里蹲着，别的城市工地大多停摆，工价被压得连白菜都不如。
只有江城是个例外。
或者是说，只有围绕着江城中心医院这方圆十公里的地界，是个例外。
高岚，那个传闻中苏神背后的女人，像个疯子一样把这一片的地都拿下了。
她在造城。造那个苏医生嘴里的“世界医疗中心”。
为了赶工期，这里的工价开到了别处的两倍，而且从不拖欠，还是日结。
李俊杰这样的手艺人，在这里不仅有活干，还能活得像个人样。
他看着那片热火朝天的工地，心里热烘烘的。
苏医生给了他儿子一条命。苏医生的女人给了他全家一口饭。
这恩情，比天大。
电动车最终停在了城中村的一栋筒子楼下。
李俊杰轻手轻脚地打开生锈的防盗门。
屋里很挤，一张破旧的沙发，一张吃饭的折叠桌，空气里飘着淡淡的中药味和洗衣粉的清香。
妻子还没睡，正坐在小板凳上给童童缝补校服裤子上的破洞。
看到丈夫回来，她急忙站起来，目光紧张地落在李俊杰那件有些脏兮兮的红马甲上。
“没动手吧？”
妻子的声音压得很低，生怕吵醒里屋的孩子。
“没。”
李俊杰脱下红马甲，像叠国旗一样小心翼翼地折好，放在柜子最上层，那是家里放户口本和存折的地方，
“洋鬼子想冲进去捣乱，被我们拦住了。苏医生手术成了。”
听到“成了”两个字，妻子的肩膀明显松了下来，她转身端来一碗温热的面条，上面卧着两个金黄的荷包蛋。
“快吃吧，累了一宿。”
李俊杰没去端碗。
他径直走到里屋，掀开那道印着喜羊羊图案的门帘。
昏暗的台灯下，七岁的童童正睡得香甜。
孩子虽然还是有些瘦，但脸色已经不像半年前那样蜡黄，胸膛随着呼吸平稳地起伏着，发出轻微而有规律的鼾声。
半年前，这张CT片子像判官笔一样判了死刑——肺癌晚期。
那时候，进口靶向药一盒两万八，不进医保。
李俊杰蹲在医院楼道里，把自己脸都扇肿了，恨自己无能，恨自己只是个卖力气的废物。
直到那个只卖一千块的“烽火二号”出现。
直到苏奇那个年轻人，硬生生把这药价砍到了白菜价。
床头柜上，白色的药瓶在灯光下反着光。
【烽火二号·靶向抑制剂】
【零售价：1000元（RMB）】
李俊杰看着那个药瓶，眼眶突然有些发酸。
为了这一千块，苏奇医生得罪了多少人？
今天广场上那些老外嘴里喊着什么“破坏规则”、“扰乱市场”。
李俊杰没读过几年书，听不懂那些大道理。
他只知道，没有苏奇，这张床上现在就只剩个骨灰盒。没有高总的工地，他连这一千块都要借遍亲戚。
“孩儿他爹，咋了？”
妻子走了进来，见他发愣，把热毛巾递了过来。
李俊杰接过毛巾，用力在脸上搓了一把，把眼角的湿意搓干。
“没事。”
他大步走到外屋，端起那碗面条，大口大口地吞咽着，像是要吞下一头牛。
“媳妇，高总那边新开了一个科研楼的项目，缺夜班的大工。”
李俊杰放下空碗，抹了一把嘴，眼神亮得吓人，
“明晚我去把那个通宵的活接了。”
妻子愣了一下：
“你腰间盘不是老犯吗？大夫让你少干重活……”
“没事，这把子力气留着也是留着。”
李俊杰站起身，看了一眼柜顶的那件红马甲，拳头捏得嘎吱作响。
“那是给苏医生盖楼，我得多出一把力。”
“再说了。”李俊杰的声音低沉，透着一股老实人被逼急了的狠劲，
“咱们欠苏医生的，这辈子还不清。只要苏医生在这一天，我就得守着这一天。”
“谁要想动他，哪怕是天王老子，也得先问问我手里的钢筋答不答应。”
……
次日清晨，阳光刺破云层，洒在江城中心医院特需病房的窗台上。
一切都恢复了平静。昨夜的疯狂对峙仿佛只是一场幻觉，
唯有苏奇眼底那淡淡的青黑，证明了那场与死神的博弈并非虚构。
病房内。
索菲亚靠在床头，手里捧着一碗温热的小米粥。
虽然拿着勺子的手还有些许微颤，但比起之前的疯狂舞动，此刻的她安静得像是一幅油画。
埃里克·约翰松坐在床边，削苹果的手一直在抖，削断的果皮掉了一地。
苏奇推门而入，手里拿着那份厚厚的病历夹。
“苏……苏医生。”
约翰松猛地站起来，那种谦卑的姿态，哪怕是面对瑞登国王时也不曾有过。
苏奇没有寒暄，直接将一张打印出来的治疗方案放在桌上。
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