没有坐标，没有街道，没有精确到毫米的标记。他抓起手边能找到的所有东西——可能是干涸的颜料块，可能是画师残留的色粉，甚至可能是沾染了灰尘的蜡笔——开始在上面涂抹。动作笨拙而混乱，如同一个初次执笔的孩童。
他涂抹出大片的栗色，那是记忆中早已模糊却固执存在的，少女鬈发的颜色；
他点染上几抹琥珀，那是他曾凝视过的，少女眼眸中闪烁的阳光；
他晕开一片绯红，那是琴谱边角上，那朵干枯雏菊残留的最后生机；
他涂抹开一片湛蓝，那是故乡的天空下，雨燕自由翱翔的翅膀掠过的痕迹……
没有形状，没有轮廓，只有纯粹的色彩在羊皮纸上肆意流淌、碰撞、交融。当最后一抹颜色被他用颤抖的手指涂抹上去，当那些混乱却饱含了所有被剥夺情感的色块在纸上渐渐干涸，威洛比的动作也彻底静止了。
他维持着那个弯腰涂抹的姿势，像一尊被时光遗忘的雕塑。他的呼吸变得极其微弱，眼神彻底失去了焦点，映照不出任何外界的景象。他不再记得自己是谁，来自何方，要去往何处。那些曾经被他用星图绘卷天赋强行烙印在脑海中的城市脉络、街道名称、建筑细节，连同他生命中所有鲜活的记忆、情感、爱恨……都已被一张张精确的地图作为代价，彻底吞噬殆尽。
他成了另一幅空白的地图。一张失去了所有标记、所有路径、所有目的地，只剩下无边无际、令人绝望的苍白的羊皮纸。他的存在本身，成为了星图绘卷最终极的作品，也是最残酷的祭品。工作室里，只有十二扇拱窗沉默地收纳着下方依旧喧嚣的城市，而那个曾悬于钟楼之巅绘制世界的人，已化为世界遗忘的空白。
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