坎特米尔宅的书房，清晨的光线透过高大的落地窗，在深色木质地板上投下菱形的光斑。
威廉·詹姆斯·莫里亚蒂现在化名“威廉·卡特”。
坐在书桌后，面前摊开着几份商业合同和地产卷宗。
金发梳理得一丝不苟，穿着侯爵为他定制的深灰色西装，领带系得规整，看起来就像任何一位在贵族宅邸中工作的年轻秘书或顾问。
但那双绯色的眼眸深处，是一片死寂的、没有波澜的深潭。
他已经在这里生活了三个月。
从犯罪卿伏诛事件后，坎特米尔侯爵将他秘密接回宅邸，安排新的身份，让他负责处理家族部分商业和法律事务。
威廉每天早上七点起床，洗漱，换上侯爵准备的西装，到书房开始工作。
阅读合同，审核条款，起草回函，偶尔代表侯爵参加一些不重要的商业会议。
他的数学天赋和逻辑思维在这些事务中展露无遗，总能迅速发现问题，提出精准建议。
侯爵对此很满意。
但威廉知道，侯爵看他的眼神总是复杂的，有痛苦，有怨怪，还带着一丝…理解？
但他觉得自己不配。
不配被原谅，不配被照顾，不配……活着。
午后的阳光偏移，威廉处理完最后一份文件，在末尾签下“威廉·卡特”的化名。
笔尖划过纸张的声音在寂静的书房里格外清晰。
他放下笔，揉了揉太阳穴。
胸口那种熟悉的钝痛又开始发作。
每当想起千织，想起千织临走前温柔地抚摸他的脸，喃喃着“醒来就没事了”，就会涌上来的痛。
赎罪。
是的，赎罪。
这是他活着的唯一意义。
用余生每一分每一秒，为千织的死赎罪。
他是个肮脏的罪人，手上沾满了无数人的鲜血。
罪人，不配得到宽恕与安宁。
敲门声响起。
“进来。”
威廉没有抬头。
管家推门进来，恭敬地鞠躬:
“威廉先生，侯爵大人请您去茶室一趟。有一位客人需要您招待。”
威廉抬起头，有些诧异。
侯爵很少让他直接接触客人，尤其是不预先告知的客人。
他的身份太敏感，太多人认识“威廉·詹姆斯·莫里亚蒂”的脸。
“是什么客人？”
威廉问。
“一位自称‘亚当·史密斯’的先生。”
管家回答，
“侯爵大人说……您认识他。”
威廉在脑海中搜索这个名字，但没有印象。
不过既然侯爵让他去，他便照做。
他站起身，整理了一下西装，跟着管家走出书房。
走廊很长，铺着厚厚的地毯，墙壁上挂着历代坎特米尔家族成员的肖像画。
威廉的目光无意识地扫过那些画像，最后停留在某处。
那里本该有一幅千织的肖像，但现在是空的。
侯爵让人取下来了，说“等小千回来再挂一幅新的上去”。
等小千回来。
多么渺茫的希望。
但侯爵坚信不疑。
威廉不知道这是老人的自我安慰，还是真的有什么他不知道的线索。
他只知道，每次听到这句话，他的心就像被钝刀割过。
茶室在宅邸的东翼，面向花园。
秋季的阳光透过玻璃窗洒进来，室内温暖明亮。
茶几上已经摆好了茶具，精致的骨瓷茶杯在光线下泛着温润的光泽。
一个人背对着门，站在窗前，看着窗外的花园。
威廉走进茶室，管家轻轻关上门。
“史密斯先生，”
威廉开口，声音平静而有礼，
“我是威廉·卡特，侯爵让我来——”
那人转过身。
威廉所有的声音都卡在喉咙里，像被无形的力量扼住了呼吸。
他的瞳孔剧烈收缩，眼眸里翻涌着震惊、难以置信。
金发，深绿色的眼睛，三十岁上下，穿着考究但略显陈旧的深色西装，面容清俊但线条硬朗。
亚当·怀特利。
那个在他的计划里，作为“革命英雄”，被他亲手“杀死”的亚当·怀特利。
那个应该在议院门前，被“犯罪卿”当众刺杀的亚当·怀特利。
威廉僵在原地，手指无意识地蜷缩，指甲深深陷进掌心，带来尖锐的痛感，提醒他这不是幻觉，不是噩梦。
是现实。
但怎么可能？
苏格兰场的报告，医院的死亡证明……
一切都是他亲眼确认的。
可是现在，这个人活生生地站在他面前。
“威廉先生，”
亚当开口，声音和记忆中一样，低沉而温和，
“许久不见了。”
威廉张了张嘴，想说什么，但发不出声音。
他的喉咙像是被什么东西堵住了，只能发出破碎的气音:
“……这到底……”
他没有说完。
因为不知道该怎么问。
问“你为什么还活着”？
问“这是怎么回事”？
问“你为什么会在这里”？
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