威廉站在一片浓雾之中。
周围是纯粹的、乳白色的混沌，没有方向，没有声音，甚至连自己的呼吸声都仿佛被这浓雾吞噬了。
他低头看了看自己的手。
是清晰的，但雾气从指缝间流过，带着一种不真实的质感。
这里是哪里？
他明明应该在……应该在准备赴约。
夏洛克，最后的对决。
他的计划，他的终结，他为自己写好的剧本。
但为什么会在这里？
威廉试图迈步，但脚下没有地面，没有坚实感。
他像是在虚空中漂浮，被这片浓雾包裹。
然后，雾气开始流动、旋转，像被无形的力量搅动。
周围的景象逐渐凝聚、成形。
雾气散去了一些，但依然弥漫在四周，只是现在能看出轮廓——这是一座桥。
一座极高的桥，桥面窄得惊人，两侧没有护栏，只有深不见底的虚空。
桥身是某种暗色，表面布满裂纹，仿佛随时会崩塌。
一道巨大的裂缝横亘在桥面上，宽得无法跨越。
裂缝深处是更浓的黑暗，像一张等待吞噬的巨口。
威廉站在桥的这一端，看向另一端。
然后，他看到了。
在桥的另一端，裂缝的边缘，站着一个身影。
黑色的长袍，宽大的兜帽，手中握着一柄长剑——那装束，那姿态，本应是他的。
那是他为谢幕准备好的戏服，为“犯罪卿的终结”准备的道具。
但现在，穿着它的是另一个人。
那人缓缓抬起头，兜帽滑落。
黑发在雾气中微微飘动，青绿色的眼眸穿过雾霭，平静地看向威廉。
千织。
“！”
威廉张了张嘴，想喊他的名字，但发不出声音。
他的喉咙像是被无形的力量扼住了，只能眼睁睁地看着。
千织往前走了一步，停在裂缝边缘。
他手中的剑在雾光下闪着寒光，剑尖朝下，有深红色的液体正从剑柄处缓缓滑落，顺着剑身流淌，一滴，一滴，滴落在桥面的石板上。
滴答。
滴答。
那声音在死寂的雾中异常清晰，每一声都像敲在威廉的心脏上。
血。
那是谁的血？
他走到威廉面前，停下。
两人之间的距离很近，近到威廉能看清他睫毛上凝结的细微雾珠，能看清他嘴角那抹浅淡的弧度。
千织伸出手。
那只握剑的手，那只沾着血的手，轻轻抚上威廉的脸颊。
动作很轻，像在触碰易碎的瓷器。
威廉感觉到指尖的冰凉，还有……一丝粘腻。
“小千……”
威廉终于找回了声音，但那声音嘶哑得几乎听不见，
“你在做什么……为什么要穿这身衣服……为什么……”
千织没有回答。他只是看着他，微笑着，嘴唇动了动，说了些什么。
但威廉听不清。
那些话语像是隔着厚厚的玻璃传来，模糊、破碎，只有零星的字眼飘进耳中:
“……没事的……”
“……交给我……”
每一个字都像针，刺进威廉的心脏。
“不……”
威廉摇头，想后退，想抓住千织的手，想把他从这危险的桥边拉回来。
但他的身体不听使唤。
像是被无形的锁链束缚在原地，四肢沉重如铅，连一根手指都动不了。
他只能站在那里，像一个无助的旁观者，看着千织后退一步，两步。
退回到裂缝边缘。
千织最后看了他一眼。
然后，他向后仰倒。
主动的，决绝的，像一片黑色的羽毛，坠入裂缝深处无尽的黑暗。
“不——！”
威廉的嘶吼终于冲破喉咙，他拼命挣扎，想要冲过去，但身体依然动弹不得。
他只能眼睁睁地看着千织的身影越来越小，被黑暗彻底吞没。
然后，黑暗也吞没了他。
“啊——！”
威廉猛地从床上坐起，呼吸急促。
冷汗浸湿了他的头发和睡衣，粘在皮肤上，冰冷黏腻。
心脏在胸腔里疯狂跳动，每一次搏动都带来尖锐的痛楚。
他的手紧紧抓着被单，指节泛白，关节发出细微的咔咔声。
梦。
是梦。
只是一个噩梦。
他环顾四周，深色的实木家具，厚重的窗帘，壁炉里燃着微弱的火，空气中有淡淡的檀香和……药味。
这里是坎特米尔宅的客卧。
他想起来了，昨晚……
昨晚千织给他倒了一杯水，然后他就失去了意识。
千织。
那个名字像一道闪电，劈开了混乱的记忆。
不。
威廉掀开被子，踉跄着下床，腿一软，差点摔倒。
他扶住床头柜，柜子上的水杯晃动，水洒了出来，浸湿了木质桌面。
他需要找到千织。
现在，立刻。
但门开了。
杰克·伦菲尔德走进来，手里端着一个托盘，上面放着一杯水和一些药片。
看到威廉醒来，老人的脸上露出一点笑容，只是怎么看都有些牵强。
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