“停掉。”
周正豪打断了他。
“所有新增生产，全部停止。”
“集中全部人力和运力，把所有物资分成两路。”
“一路，送到这里。”
“另一路，送到奉飞机场。”
他吐出一口烟圈，声音平静却带着血腥味。
“准备出境。”
张敬民的呼吸骤然一停。
他用力点头，眼底是压抑不住的火焰。
“明白！”
最后的时刻，终于要来了。
……
八月中旬。
一架灰绿色的军用运输机在引擎的咆哮中，撕裂云层。
机舱内光线昏暗。
浓重的航空燃油、金属和汗水的混合气味，钻进每个人的鼻腔。
十二名身着黑色作战服的男人，在简陋的金属座椅上沉默着，身体随着机身的剧烈颠簸而起伏。
沈劲松正在检查手里的战术背心。
他将一个个冰冷沉重的弹匣，精准地插入附包。
那动作熟练得如同呼吸，是肌肉记忆的一部分。
其他人也在做着同样的事。
机舱里没有交谈，只有装备碰撞发出的、被巨大噪音所掩盖的细碎金属声。
他们的眼神，冰冷，坚硬，是在无数次生死边缘打磨出的质地。
周正豪坐在他们对面，同样的装束。
他看着这群年轻而沉默的战士。
他们是这个时代最锋利的刀。
而现在，这把刀的刀柄，握在他的手里。
飞机开始急速下降，强烈的失重感袭来。
舷窗外，一片陌生的、浸透着萧瑟与破败气息的土地，正在视野中迅速放大。
白石城。
到了。
飞机降落在一处荒凉的郊外机场，机轮与布满裂纹的跑道摩擦，发出刺耳的尖啸。
几座被废弃的机库，如巨兽的骸骨，孤零零地矗立在旷野的风中。
舱门开启。
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