大堂之内，时间与空气一同凝固。
阿七端着碗筷，像个被点了穴的木桩，手里的青瓷碗微微颤抖，他甚至能听到自己牙齿打战的“咯咯”声。
张子墨刚捡起算盘，此刻又差点脱手，他死死盯着门口那个黑洞般的人影，脑子里一片空白，平日里挂在嘴边的“子曰”一个字也蹦不出来。
角落里，阿追（前追魂叟）那张饱经风霜的脸上，血色褪尽。他比任何人都清楚，门口那个人意味着什么。那不是杀气，那是一种更高层次的，对“存在”本身的抹除感。在那人面前，自己穷尽一生修炼的武道，就像是小孩子玩的泥巴，可笑又可悲。
然而，这场死寂的中心，柜台后的唐不二，却做出了一个让所有人眼球脱窗的动作。
他没有去看那个黑袍面具人，也没有理会那封悬停在鼻尖、足以开碑裂石的黑帖。
他只是伸出一根沾着铜钱臭和劣质墨迹的小拇指，小心翼翼地，在那黑帖的边角上，轻轻刮了一下。
然后，他把小拇指凑到鼻子前，闻了闻。
“啧。”
一声嫌弃的咂嘴声，在这落针可闻的大堂里，显得格外刺耳。
“松烟墨，但是火候不到，烟灰里有杂质。纸是徽州产的竹料纸，韧性不错，可惜受了潮，一股子霉味。”唐不二抬起眼皮，那双总是眯着的眼睛里，没有恐惧，只有一种奸商看到残次品时的挑剔与不悦。
“我说，兄弟。”他对着门口的黑袍人，懒洋洋地抬了抬下巴，“大晚上的，你站我门口，影响我客栈风水啊。你看你这一身黑不溜秋的，不知道的，还以为是哪家丧葬铺子过来抢生意的。”
黑袍面具人没有动，连呼吸的起伏都没有。那双透过面具孔洞射出的目光，依旧死死锁定着唐不二。
终于，他开口了。声音像是两块冰冷的铁片在摩擦，不带一丝人类的情感。
“封九，取命。”
四个字，言简意赅，杀意凝练如实质。
阿七腿一软，差点没坐到地上去。
张子墨的脸色，已经白得跟墙灰一个颜色了。
然而，唐不二的反应是……
“取命？取谁的命？”他一脸八卦地凑近了些，压低了声音，神神秘秘地问，“价钱怎么样？活的还是死的？要是死的，人我帮你打死，尸体你带走，我抽个一成辛苦费。要是活的，那得加钱，活捉可比打死费劲多了。”
“……”
黑袍面具人，也就是封九，周身的死寂气息，出现了一丝极其细微的紊乱。
他行走江湖多年，杀人无数，见过跪地求饶的，见过悍不畏死的，见过破口大骂的，但他从未见过……跟他谈生意的。
“你，不怕死？”封九的声音里，第一次出现了一丝波动。
“怕啊，怎么不怕。”唐不二理所当然地一摊手，“死了就没法赚钱了，多亏啊。不过，我怕死，跟你上门取命，这是两码事。”
他指了指那封还悬在空中的黑帖：“你这玩意儿，是来找人的吧？你找你的，我做我的生意。咱们井水不犯河水。但是！”
唐不二话锋一转，一拍柜台，脸上的市侩瞬间变成了痛心疾首。
“你看看你！一进门，不说话，先摆个造型。吓得我这伙计碗都端不稳了，摔了算谁的？我这账房先生，算盘都拿不起来了，账算错了，亏空谁补？还有我这地，刚拖干净的，你脚印子多脏啊！还有你这帖子，悬这半天，不要耗费内力的吗？这内力就是精气神，精气神就是饭，饭就是要花钱买的！你里里外外，耽误了我多少生意，造成了多少损失？这笔账，怎么算？”
他抓过一旁的算盘，手指如飞，噼里啪啦一通猛敲。
“碗一只，三十文。伙计精神损失费，一百文。账房误工费，五十文。地板清洁费，十文。还有，风水破坏费，这个是大头，我给你打个折，就算你二百五十文好了。零零总总，一共四百四十文。看你也是第一次来，不懂规矩，给你抹个零，给四百文就行了。现金还是月结？”
唐不二把算盘往前一推，一脸“小本生意，概不赊账”的严肃表情。
大堂里，阿七和张子墨已经彻底放弃了思考。
他们看着自家掌柜，像看着一个披着人皮的怪物。
那可是索命的杀手啊！掌柜的，竟然在跟他收清洁费和精神损失费？这是人能干出来的事？
角落里的阿追，身体不再僵硬，他只是呆滞地看着。他那颗被摧毁的武者之心，此刻正被一种更加匪夷所思的情绪填满。他开始怀疑，自己前半辈子对“武道”和“强者”的认知，是不是从根上就错了。
门口，封九沉默了。
他感觉自己的处境很荒谬。
他就像一柄准备劈开山川的绝世宝刀，结果却被用来切一颗滑不溜丢的卤蛋。不仅没切开，还沾了一手的油。
那封凝聚了他三成功力、足以洞穿铁石的拜帖，此刻还悬在唐不二的鼻尖前。可对方根本不拿它当回事，它就这么不上不下地待着，成了一个极其尴尬的摆设。
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