陈铁军的声音再次响起，只是这一次，他的声音里，多了一种无法形容的沉重，像是在搬运一块万钧巨石，每一个字都说得异常艰难。
“报告指挥部……”
他停顿了一下，似乎也在组织着语言，或者说，在鼓起勇气。
“报纸上的日期，是民国三十年，十一月。”
那声音顿了顿，带着一丝几不可闻的叹息。
“我们……我们真的在1941年。”
“嗡——”
“1941”这四个字，仿佛拥有着抽干灵魂的魔力。
它通过那台古朴的黄铜听筒，跨越了八十年的时光，清晰地传到指挥中心的每一个人耳朵里。
刚刚还充斥着欢呼与喜悦的帐篷，瞬间被抽干了所有的声音。一名年轻的参谋手中的战术笔“啪嗒”一声掉在地上，发出的清脆声响，在死寂中显得格外刺耳。
所有人的笑容，都僵在了脸上。
取而代之的，是一种令人窒息的，近乎绝望的沉重。
一位负责历史资料的白发专家，下意识地摘下眼镜，痛苦地揉着眉心，嘴唇翕动，喃喃自语：“1941年11月……天啊，那意味着……百团大战已经结束，日军的疯狂报复正在顶点……距离珍珠港事件，不到一个月，整个世界都将陷入战火……”
1941年，那个华夏历史上最内忧外患、腹背受敌、几乎看不到任何希望的至暗时刻。
就这样，通过一台小小的通讯器，与他们连接在了一起。
赵建军握着听筒的手，不自觉地攥得更紧了，坚硬的黄铜边角硌得他掌骨生疼。
那块冰冷的黄铜，此刻，烫得他几乎要握不住。它不再是胜利的号角，而是一份来自地狱，却必须由他们来签收的……战书。
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