营地里的灯还亮着，那些煤油灯挂在帐篷外面，光晕昏黄，照着那些被掀翻的帐篷、散落的箱子、扔在地上的枪。海面上很安静，那些洋人的船已经走远了，什么都没有留下。只有波浪，一层一层涌上来，又退下去，和很久以前一样。方岩站在那些笼子前面，看着里面的人一个一个被韩正希扶出来。一共十三个人。有男有女，有老有少，都是亚洲面孔，都穿着破烂的衣服，都带着伤。有的人能自己走，有的人要人扶着，有的人只能躺在地上，等着别人来抬。他们被关在那些笼子里，不知道关了多久。他们的腿站不直，膝盖弯着，像被定型了一样。他们的眼睛眯着，被灯光晃得睁不开，像刚从黑暗里爬出来的虫子。
方岩蹲在一个年纪大些的男人面前。那人靠着木箱子坐着，腿伸不直，弯着，膝盖肿得很大，像两个馒头。他的脸上有伤，嘴角裂了一道，结着黑红色的痂，眼角也裂了一道，眼睛红红的，像进了沙子。方岩问他有没有见过一个老太太，姓陈，裹着鱼皮，腿脚不好。那人摇头。又问有没有见过一个胖子，姓金，嗓门很大，爱笑。还是摇头。又问有没有见过一个少年，姓陆，瘦瘦小小的，手很巧。仍然摇头。那人只是摇头，一直摇头，像一台坏了的机器。方岩站起来。没有人见过他们。
金达莱靠着木箱子坐着，韩正希在给他包扎伤口。他的手臂上那道伤口很长，从手腕一直延伸到肘弯，结了痂，但痂是黑色的，边缘翘起来，露出下面粉红色的嫩肉。韩正希用清水冲洗，把那些坏死的组织清理掉，敷上草药，用布条包扎。金达莱没有出声，只是看着方岩。他的眼睛还是冷的，是那种活尸特有的冷。但那冷里面，有什么东西在烧。
“我们走了很久。”金达莱的声音很沙哑，说得很慢，像在用最后一点力气。“往北走。找你们。”
“走了多少天？”方岩问。金达莱摇头。他的头摇得很慢，像脖子上的骨头在嘎吱嘎吱响。“不知道。天黑了又亮，亮了又黑。很多次。”他的眼睛看着远处，看着北边，看着那些他们走过的路。“我们走了很久。走了很多天。走到了那些有雾的林子旁边。走了进去。找了很久。没有找到你们。然后出来了。继续往北走。”他的声音越来越低，越来越沙哑。“然后遇到了那些人。他们从船上下来，拿着网，拿着枪。我们跑，没跑掉。”
方岩站起来，走进那些散落的箱子里。那些箱子被洋人扔得到处都是，有的被踢翻了，有的被砸开了，有的还好好的，码在帐篷旁边。他一个一个翻。衣服、工具、仪器、罐头、绳子、铁链。衣服是洋人的衣服，很厚，很大，有羊毛的味道。工具是洋人的工具，铁锹、镐头、锤子、锯子，都是新的，手柄上还有油漆的味道。仪器是洋人的仪器，黄铜的，玻璃的，有镜头，有刻度盘，有旋钮。他看不懂那些仪器是做什么用的，但他知道它们是用来找东西的。罐头是洋人的罐头，铁皮的，贴着花花绿绿的纸，上面印着他看不懂的字。绳子是洋人的绳子，很粗，很结实，是那种栓船的绳子。铁链是洋人的铁链，很粗，很沉，一节一节的，和笼子里那些人的手铐脚镣一样。他翻了一个箱子，又一个箱子，再一个箱子。在最大那个箱子里，他找到了几张纸。
那些纸叠得很整齐，折成巴掌大小，边角都磨毛了，像被翻了很多次。方岩把纸展开，铺在箱子上。是地图。画得很详细，标着山、河流、森林。那些山画得很像，一座一座的，有高有低，有陡有缓。那些河流画得很细，弯弯曲曲的，从山里流出来，流向海。那些森林画得很密，一棵一棵的，有的大，有的小，有的连成一片。地图上有几个红圈，用笔画上去的，有的圈大，有的圈小。其中一个圈着他们现在的位置——这片海滩，这片营地，这些笼子。另一个圈在北边，在那些氤氲森林的深处，在那些藏着伏羲的山的方向。方岩盯着那个红圈，看了很久。然后他把地图折好，收进怀里。
老刀从一顶帐篷里走出来。他的脚步还是很虚，踩在地上像踩在棉花上，但他没有让人扶。他手里拿着一样东西，攥得很紧，走到方岩面前，递过来。是一块布。很旧，被撕破了一个角，边缘都烂了，像被水泡了很久又晒干、晒干了又泡。颜色也褪了，灰扑扑的，看不出原来的颜色。方岩接过来。那块布在他手里很轻，轻得像没有重量。他的手指摸到布的表面，很粗糙，是那种被海水泡过、被太阳晒过、被沙子磨过的粗糙。他把布翻过来。他的瞳孔猛地收缩——那是鱼皮。是石头鱼的鱼皮。是他从营地带来的那些鱼皮，缝过帆，做过衣服，裹过刀柄。他认得这种鱼皮。那种青灰色的底色，那些细密的纹路，那种被石头鱼油浸透后特有的光泽——虽然已经褪了很多，但他认得。他把那块鱼皮翻过来。背面用炭笔画着一个小小的记号。一个圆圈，圆圈里面画着一个叉。
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