林珂知道这是什么。
忘忧粉。采自极北山谷的矿尘，可抹去痛苦，使人沉溺欢愉。久用之后，人便再也尝不出酸甜苦辣，连哭泣都显得虚假。
他想起昨夜的事。火花为控火，鼻尖被烫得通红；冰魄把最后一块冰果冻给他，自己啃着干粮；青木开花那日，邻居闻香而来，问是不是开店了，一位老人感慨：“这味儿，让我想起我娘了。”
那些都不是梦。是真真切切发生过的。
他低头看着自己的手。指节有茧，掌心留疤，皆是岁月与坚持的印记。曾为试毒菌亲自入口，昏迷三日；暴雨夜店铺漏水，他抱紧灶台护火，手臂烧伤至今未愈。这些伤不会消失，也不该消失。因为它们证明他曾活过、拼过，为重要的人亲手做过饭。
“虚空盛宴”完成了。
它被安置于一座透明冰雕塔上，流转彩光，底部蒸汽托举，缓缓旋转，宛如供奉的圣物。电子合成的音乐响起，灯光聚焦，评委们上前观摩细节，镜头不断记录。
林珂静立原地，手扶送餐台。
他不动。
他清楚，此刻所有人目光都被那边吸引。光太耀眼，香太浓烈，梦太美好。谁还会在意一碗如此平凡的面？
但他不在乎。
他做饭，从来不是为了夺人眼球。而是为了让某个人吃完后，忽然停下，忆起雨天里递来的一碗热汤；是为了让人记起一家人围坐桌旁，不说豪言壮语，只轻声道一句：“再来一碗。”
这才是味道的意义。
对面的厨师终于抬头。他望向林珂，嘴角微扬，像在笑一个固执的傻子。
林珂也看了他一眼。
两人相隔五米，却似两个世界。
一个在造梦，一个在做饭。
一个想让人遗忘现实，一个想让人铭记真实。
“你输了。”那人无声地说。
林珂没有回应。
他只是掀开骨汤锅盖，让最后一缕香气悠悠飘出。
那味道不浓烈，却沉稳持久，在空气中静静延展，像一根无形的线，轻轻拉住那些即将飞走的心魂。
观众中有个小女孩，原本痴痴盯着“虚空盛宴”，忽然转过头。她抽了抽鼻子，小声问妈妈：“那个叔叔做的面，是不是和奶奶煮的一样？”
母亲一怔，也闻了闻，眼眶忽然有些发热。
“差不多……就是这个味儿。”
林珂听到了。他没笑，也没动。
他只是把手轻轻放在粗陶碗边，静静地等着。
评委们围绕“虚空盛宴”赞叹不已，争相拍照。有人举起评分板准备打分。唯有那位老评委未曾靠近。他凝视良久，终于开口：“这道菜，能让人心甘情愿忘记自己是谁。”
无人应答。
他转身望向林珂那边，看着那碗冒着热气的面，低声说道：“可有些人，一辈子都在寻找一口能记得自己是谁的味道。”
林珂抬起头。
两人的目光相遇。
老人轻轻点头。
林珂也点了下头。
就在此时，对面的厨师抬起手，准备宣布菜名。
全场肃静。
他的声音清晰响起：“这道菜名为——‘虚空盛宴’。它不为果腹，只为满足欲望。吃了它，你能梦见最渴望的一切。”
他顿了顿，目光扫过人群，最终落在林珂身上。
“而那些执着于粗茶淡饭的人，终将被时代淘汰。”
林珂望着他。
然后，他做了一件事。
他拿起勺子，舀起一勺骨汤，轻轻吹了两下。
接着，他喝了一口。
动作缓慢，认真至极。
当汤滑入口中的刹那，他闭上了眼睛。
这不是表演，也不是挑衅，而是一场致敬——向所有守灶的人，向所有不愿遗忘的味道，向那些在风雨寒夜里依然愿意为他人点亮灯火的人。
他咽下。
睁开眼时，神情平静。
仿佛在告诉所有人：
我做的每一道菜，都值得被好好品尝。
因为它来自真实，也终将回归人心。
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