火花点点头，重新缩成一团。
屋里安静了。灯泡还在晃，风从窗户缝吹进来，吹得纸页轻轻翻动。
林珂没躺下。他坐在桌前，手里捏着那两枚铜盘，一遍遍摸着边。
他知道明天很难。
他知道可能会失败。
他也知道，一旦开始，就不能回头。
但他更清楚一件事——
他不再是那个只能听话的次子。
也不是别人安排好的副官。
他是林珂。
一个想靠锅铲活下去的厨师。
而且他有火花。
这就够了。
他把铜板放进衣兜，站起身，把椅子摆正，又把锅铲轻轻放回桌子中间，像是立了个标记。
“睡吧。”他对火花说。
火花闭着眼，尾巴轻轻摇了摇。
林珂吹熄灯，黑暗一下子吞了房间。他靠着床沿坐下，听自己的呼吸。
外面风还在吹。
远处传来夜市收摊的声音，车轮压过碎石，有人喊着收炉子。
他忽然想起老头最后说的话：“别死在路上。”
他当时笑了。
现在他懂了。
那不是玩笑。
那是前辈对后辈的嘱咐。
他摸了摸衣兜里的铜板，又摸了摸腰间的锅铲。
他还活着。
他还有火。
他还能做饭。
这就没输。
明天早上，他会带着这两样东西出门。
去找第一块灾兽肉。
试第一次净化。
赌第一口味道能不能换来铜板。
但现在，他只需要休息。
他闭上眼，慢慢滑坐在地上，背靠着床。
火花翻了个身，尾巴垂下来，轻轻搭在他肩上。
很暖。
林珂嘴角动了动。
他睡着前最后想到的，是一块干净的肉排，在火上滋滋响，油滴下来，火光照出金边。
他梦见了香味。
手一直紧紧攥着衣兜里的铜板。
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