光没碎。
但也没好。
它就那么悬在那儿，裂纹密布，像一颗被摔过又捡起来的鸡蛋。你知道它随时会碎，但它就是不碎。不是因为结实，是因为里面的东西还在撑。
幽岚蹲在花丛里，脸埋在花瓣中间，哭了很久。
哭到没眼泪了，她抬起头。
花还在。光还在。风还在吹。
一切都还在，但她知道有些东西变了。不是变好，也不是变坏——是那种，像一个人病了很久，你习惯了照顾他，习惯了守着他，习惯了他的病。然后有一天，他的病不重了，但也没轻。你就不知道该做什么了。
她站起来，腿是麻的。
花丛里的花已经多得看不见地面了。红的，黄的，蓝的，紫的，白的，黑的，灰的。有些花她认识，有些她不认识。有些花在开，有些花在谢。谢了的花变成泥，泥里长出新芽，新芽又开花。
循环。
不是那种完美的循环，是那种——磕磕绊绊的，有时候卡住的，有时候断掉的，但总归在转的循环。
“他在维持这个循环。”忘尘走过来了，声音很轻，像怕吵醒谁。“吃进去，吐出来，种下去，长出来。再吃进去，再吐出来，再种下去，再长出来。一遍又一遍。”
幽岚看着她。
忘尘的脸色很差。不是那种没睡好的差，是那种——像一个人被掏空了的差。眼眶底下是青的，嘴唇是白的，连站都站不稳，像一棵被风吹歪的树。
“你还好吗？”幽岚问。
“不好。”忘尘笑了一下，那个笑比哭还难看。“我在帮他撑。不是我想撑，是不得不撑。那些根里的东西太多了，他一个人挡不住。我们每个人都在挡——用魂挡，用命挡，用我们剩下来的一切挡。”
幽岚转过头，看其他女人。
星璃站在“刀”旁边，手按在刀柄上，手指是僵的。不是那种握刀的僵，是那种——像一个人被冻住了的僵。她的嘴唇在动，在念什么，但没声音。
瑶光坐在“眼”旁边，眼睛闭着，眼皮在跳。像在做梦，但又不是梦。她的手指在地上画圈，一圈一圈的，画出来的痕迹是金色的，但很快就灭了。
姜璃跪在“血”旁边，双手按在地上，手背上的青筋一根一根地鼓起来。她的头发在变白。不是慢慢变，是一缕一缕地变，像有人拿毛笔蘸了白颜料，在她头上一下一下地刷。
汐站在最远的地方，脚下是“影”。她整个人都是黑的，不是皮肤黑，是那种——像一个人站在阴影里，光打不到她身上。但她在动。她的影子在动，不是跟着她动，是自己在动，像一条蛇在地上爬，爬到那些根上，缠住，勒紧。
每个人都在撑。
用她们的方式，用她们剩下的东西，用她们还能拿得出来的一切。
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花丛中间，那团光跳了一下。
不是之前那种跳——发抖的、被咬的、快碎了的跳。是那种，像一个人在说“谢谢”的跳。很轻。很短。你不注意看，就错过了。
幽岚看见了。
她盯着那团光，盯着那些裂纹。裂纹还在，没少，但也没多。停在某个地方了。像一个跑了很久的人，终于能喘口气了，但还没到家，还不能停。
“他在等什么？”幽岚问。
没人回答。
风停了。不是那种慢慢停的停，是那种——像有人按了暂停键。花不摇了，叶不动了，连空气都不流了。整个世界被定住了。
然后她听见了声音。
不是风里的声音，不是花里的声音，不是任何她能找到来源的声音。是那种——从地底下传来的，从那些根的最深处传来的，从那些还没被种下去的、还被困在根里的东西传来的。
它们在说话。
不是人话。不是任何语言。是那种——像饿极了的肚子在叫，像疼极了的骨头在响，像一个人快死了的时候喉咙里发出的那种声音。
它们在说——
“放我出去。”
幽岚的后背凉了。
不是冷，是那种——像有人在你背后吹了一口气的凉。她转过身，身后什么都没有。只有花，只有光，只有那些快撑不住的女人。
但那声音还在。
从地底下，从根里，从那些还没被种下去的东西里。
“放我出去。”
“放我出去。”
“放我出去。”
一遍又一遍。不是一个人在说，是很多很多个。多到数不清，多到像一片海，像一阵风，像一场下不完的雨。
幽岚捂住耳朵。
声音还在。
不在耳朵里。在脑子里。在魂里。在每一个她能感知到的角落里。
“它们在敲门。”星璃的声音从旁边传来，冷的，硬的，不带感情。“敲了几百万年了。以前是敲本体的门，本体不让它们出去。现在本体死了，它们在敲新世界的门。他在挡。用自己挡。但门快碎了。”
幽岚放下手，看着那团光。
光里的裂纹在颤。不是增加，是那种——像一个人在用力撑着什么东西，肌肉在抖。他在撑。用光撑，用魂撑，用那团快碎了的、没有颜色的、像一颗心脏又像一只眼睛的东西在撑。
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