他看着这三份文书，看了很久。烛火跳动着，在纸面上投下晃动的影子。窗外的雨已经停了，月光从云缝里露出来，清清冷冷的，照在院子里，像铺了一层霜。
老管家推门进来，手里端着碗粥：“老爷，吃点东西吧。”
王溥摆摆手：“不饿。”
“您一天没吃了。”老管家把粥放在桌上，“身体要紧。”
王溥没动。他拿起李昉那份“建言”，又看了一遍。文字很委婉，但意思清楚——张家愿意捐一百万贯，朝廷何必赶尽杀绝？新政要推行，也不能把所有人都逼到对立面。
他放下文书，端起粥碗。粥是小米的，熬得稀，能照见人影。他喝了一口，温的，但没什么味道。
“老爷，”老管家站在一旁，小心地说，“今天下午，慈云寺的慧明法师派人来递话，说想见您一面。”
王溥的手停在碗边：“什么时候？”
“明天上午。”
“回话，说我没空。”
老管家应了声，退出去。王溥放下粥碗，重新拿起张齐贤的密报。上面那句“八月十五，准时动手”写得力透纸背，像用刀刻上去的。
他闭上眼，揉了揉太阳穴。脑子里闪过很多东西——李昉看似恭谨实则倨傲的脸，慧明法师捻佛珠时平静的眼神，还有那些从未谋面、却即将因这道命令而家破人亡的豪强……
可他能停吗？停了，新政就成了笑话；停了，那些佃户的证词就成了废纸；停了，孙铁柱那条命，就白死了。
他睁开眼，提笔在张齐贤的密报上批了一行字：
“准。八月十五，老鸹林设伏。若张家硬抗，格杀勿论。”
写罢，他封好密报，叫来亲信：“连夜送河南府，交给张推官本人。”
亲信领命而去。王溥吹熄了灯，在黑暗中坐着。
月光从窗棂照进来，在地上投出方形的光斑。光斑里有灰尘在跳舞，上上下下，没个停歇。
他看着那光斑，看了很久。
然后他起身，走出书房，回房歇息。脚步很轻，像怕惊醒什么，又像怕惊醒这个看似平静、实则暗流汹涌的夜晚。
远处传来打更声，三更了。
八月十五，还有四天。
四天后，刀就要落下了。
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