谷雨过后，青瓦古镇的雨就没断过。淅淅沥沥的雨丝，像扯不断的银线，从灰蒙蒙的天空垂落，打湿了青石板路，打湿了溪边的垂柳，也打湿了晚聿工坊老槐树的枝叶。
雨珠顺着槐树叶的脉络滚落，砸在青石板上，溅起细碎的水花，发出沙沙的声响。工坊的大门半掩着，门檐下挂着的靛蓝蜡染布幡，被雨水打湿后，颜色愈发深沉，像浸了水的墨，晕染出古镇独有的温柔。
堂屋里，炭炉烧得正旺，上面煨着的一壶陈皮普洱，咕嘟咕嘟地冒着热气。苏晚坐在靠窗的太师椅上，身上盖着厚厚的棉毯，手里捧着一本泛黄的线装书，目光却没落在书页上，而是透过窗棂，望向外面的雨幕。她的眼神悠远而温柔，像是陷在了某个遥远的回忆里。
沈木坐在旁边的藤椅上，手里拿着一把小小的刻刀，正在打磨一块沉香木。木料温润，香气清幽，随着刻刀的游走，木屑簌簌落下，在炭炉的火光里，像飞舞的蝶。他的动作很慢，很稳，每一刀都像是经过了深思熟虑，带着岁月沉淀下来的从容。
沈念带着三个徒弟，围坐在八仙桌旁，桌上铺着雪白的棉布，摆着熔好的蜂蜡和几把小巧的蜡刀。雨声淅沥，伴着蜡刀划过棉布的沙沙声，成了这个雨天最动听的旋律。
“你们看，”沈念握着晓雨的手，手腕轻轻转动，蜡刀在棉布上勾勒出一道流畅的弧线，“画雨丝的时候，要轻，要柔，像雨落在布上的样子。不能太用力，不然蜡会渗进布里，染出来的纹路就不清晰了。”
晓雨抿着嘴，认真地模仿着沈念的动作。蜡刀在她手里，还有些不听使唤，画出来的雨丝歪歪扭扭的，却透着一股子认真劲儿。阿明坐在一旁，手里拿着一块榫卯构件，正琢磨着怎么把它和另一块严丝合缝地拼在一起。他的眉头微微蹙着，额角沁着薄汗，嘴里还小声嘀咕着：“不对，不对，榫头的角度好像偏了一点。”
小宇则安安静静地坐在角落，手里拿着一把竹丝刀，正在劈竹丝。竹丝在他手里，渐渐变得匀细，像一根根银白色的丝线。他的眼神专注，仿佛整个世界，只剩下手里的竹刀和竹丝。
苏晚看着孩子们忙碌的身影，嘴角扬起一抹温柔的笑意。她想起了自己年轻的时候，也是这样，在一个雨天，跟着王姐学画蜡刀。那时候的雨，和今天的一样，淅淅沥沥的，打在窗棂上，发出叮叮当当的声响。王姐握着她的手，教她画槐花，教她画雨丝，教她如何让蜡液在棉布上，开出最美的花。
“那时候，你太爷爷就坐在你爷爷现在的位置，”苏晚忽然开口，声音带着岁月的沙哑，却格外清晰，“手里拿着一把刻刀，打磨着一块楠木。雨声滴答，刻刀沙沙，整个工坊里，都是木头和蜡染的香味。”
沈木抬起头，放下手里的刻刀，看向苏晚，眼里泛起了温柔的笑意：“是啊，我还记得。那时候我才五岁，蹲在您的脚边，看着您画蜡染，看着太爷爷刻木头，觉得那是世界上最好看的风景。”
沈念停下手里的动作，侧耳听着他们的对话，眼里满是向往。“太奶奶，那时候工坊的生意好吗？”她好奇地问道。
苏晚轻轻摇了摇头，目光又望向窗外的雨幕：“不好。那时候，很少有人知道蜡染和榫卯。我们的日子过得紧巴巴的，有时候，连买蜂蜡的钱都没有。可是，你太爷爷说，只要手艺在，就有希望。”
“他说，匠心是一盏灯，”沈木接过话头，声音里带着淡淡的感慨，“只要这盏灯不灭，工坊就不会倒。那时候，他每天天不亮就起来，背着榫卯构件，走街串巷去推销。饿了，就啃一口冷馒头；渴了，就喝一口雨水。”
沈念听得入了迷，手里的蜡刀停在了半空中。阿明和小宇也放下了手里的活儿，凑了过来，眼里满是好奇。
“那后来呢？”阿明忍不住问道，“后来工坊的生意就好起来了吗？”
“后来，”苏晚的嘴角扬起一抹笑意，“后来，有一个城里来的商人，看中了我们的榫卯小摆件。他说，从来没见过这么精致的手艺。他订了一大批货，还帮我们介绍了很多客户。从那以后，工坊的生意，才慢慢好起来。”
沈木点了点头，补充道：“那个商人，就是后来资助我去城里学手艺的张伯伯。他说，非遗手艺，不能只藏在古镇里，要让更多人看到。”
雨声渐渐大了起来，打在瓦檐上，发出噼里啪啦的声响。炭炉上的茶，又烧开了，陈皮的香气混着普洱的醇厚，漫过了整个堂屋。
沈念起身，拿起茶夹，把茶壶拎下来，给每个人斟了一杯。茶汤红浓透亮，热气袅袅，抿一口，满口生津，喉间回甘悠长。
“太奶奶，爷爷，”沈念捧着茶杯，看着他们，眼里满是坚定，“我一定会把工坊守好，把榫卯和蜡染的手艺，传给更多的人。”
阿明也举起手里的茶杯，大声说道：“我也要学！我要做最好的榫卯匠人，把太爷爷的手艺，发扬光大！”
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