那只手的主人，正在经历他难以想象的折磨。陈砚能感知到，每一次门外巴图他们发力撬动石壁，门内那个人就会被某种力量反噬。那不是物理上的反噬，是更深层的、源于囚笼本身禁制的灵性惩罚。每一次石壁被撼动，禁锢他的能量场就会剧烈震荡，如同无数根烧红的铁针，同时扎进他早已残破不堪的灵性核心。
但他没有发出一丝声音。那声压抑的闷咳，已经是他的极限。他只是在每一次震荡过后，极其缓慢地、极其费力地，把自己的手，重新贴回陈砚掌心的位置。
然后，极其微弱地、如同将熄的炉膛里最后一点炭火般，传过来一个意念：……在的……陈砚拼命忍住喉咙里涌上来的那股腥甜。
他把那两个字在心里翻来覆去地念，念得眼眶发热，念得视线模糊，念得鼻子发酸——在的。在的。在的。
他不知道自己为什么会想哭。他只知道，这可能是他这辈子听过的最重的话。——轰。
一声沉闷的、如同巨兽叹息般的巨响，从石门与山体相接处迸发。那道被巴图他们用血肉之躯硬生生扒开、撬开、凿开的缝隙，终于宽到了不容忽视的程度。足够一个成年人侧身挤过。
巴图喘着粗气，双手还在抖，虎口的血顺着手腕往下淌。他没有去擦。他只是盯着那道缝隙，哑着嗓子说：“进去。把人带出来。”陈砚撑着地面站起来。腿不听使唤，像两根灌了铅的木头。他踉跄了一下，扎西扶住他。
“我跟你去。”扎西说。
陈砚摇头。
“我自己去。”
他不知道为什么要这样说。也许是直觉，也许是某种说不清的、觉得这一刻只能由自己来完成的本能。他只知道，他隔着那道石壁、隔着那道裂隙、隔着那根蛛丝般细弱的联系，答应了门后那个人——我们来接你。现在他到了。他侧过身，挤进那道冰冷、狭窄、粗糙的裂隙。
石壁刮擦着他的肩膀、肋骨、胯骨，隔着厚衣服也能感觉到那种尖锐的、石刃般的压迫。他不敢吸气，怕胸腔一扩张就被卡住。他只能一点一点，像一条逆流而上的鱼，在石缝里艰难地挪动。
黑暗。绝对的、纯粹的、吞噬一切光线的黑暗。他什么也看不见。但他能感觉到。那只手。就在前面不远处。
他伸出手，在完全的黑暗中摸索。指尖碰到了什么。冰凉的，粗糙的，瘦骨嶙峋的，正在轻微颤抖的——一只手。
他握住了它。那只手在他掌心里僵了一瞬。然后，极其缓慢地，极其小心翼翼地，用尽最后一丝力气，回握住他。那是一个七岁的孩子都会的、最简单的握法。拇指扣着虎口，四指收拢，攥紧。像溺水的人抓住抛向他的绳索。像走失的孩童在人群中认出亲人的衣角。像飘零了万年的孤舟，终于触到岸。
陈砚的眼眶里，有什么温热的东西，终于没有忍住，滚了下来。他攥紧那只手，用沙哑得几乎听不清的声音，说：“前辈……我来接您了。”黑暗中，没有回答。只有一声极其轻微的、如同叹息般的呼气。
那口气憋了太久。从他被俘的那一刻起，从他被关进这间不见天日的囚室起，从他决定用自己的投影为孩子们铺路、同时也做好了永远留在这里的准备起——就一直憋着。现在，在那只温热的手握住他冰凉的、枯槁的手的瞬间，那口气，终于可以呼出来了。陈砚牵着那只手，一点一点，倒退着往外挪。
裂隙依然狭窄。倒退比进来时更难。那只手的主人已经没有任何力气自己移动，他只能尽量缩紧身体，减少阻力，任凭陈砚把他一寸一寸往外拖。
粗糙的石刃刮过那具瘦弱、伤痕累累的身体，隔着衣服都能感觉到他在颤抖。但他没有发出一声呻吟。
他只是始终、始终、始终——没有松开陈砚的手。光从裂隙外透进来了。是巴图他们凿墙时燃起的、最后半截火把的光。很弱，昏黄，摇曳不定。
但那道光，照在那张从黑暗深处缓缓浮现的脸上时，陈砚第一次看清了石垣。比他想象的老。比他想象的瘦。比他想象的……更像一个普通的、疲惫的、被岁月和命运磋磨了一生的老人。
灰白的长发披散，打结，沾着干涸的血污。脸颊凹陷下去，颧骨高高突起，皮肤呈现出长期缺乏营养和光照的、病态的蜡黄。嘴唇干裂，结着暗色的血痂。眼窝深陷，闭着，不知是昏迷还是在积蓄睁开眼的力量。
他的衣服——如果那还能叫衣服的话——是某种陈砚从未见过的、泛着暗沉银灰色泽的织物，但早已破碎褴褛，大片焦黑的灼痕和凝固的血迹覆盖了原本的颜色。裸露出来的小臂上，布满了细密的、像是某种古老文字般的银色纹路，但那些纹路此刻绝大部分已经暗淡、断裂、甚至逆向扭曲，如同被暴力撕毁的精密电路。
那不是普通的伤。那是灵性核心的碎裂。
陈砚不知道地守者激进派用了什么手段折磨他。他只知道，此刻被他握在手心里的这只手，冷得像冰，轻得像一片随时会被风吹散的枯叶。他把那只手握得更紧了些。
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