波雅科夫舔了舔干裂的嘴唇。他是来发财的，不是来送死的。但他看了看手里的火绳枪，又看了看多尔衮那些只拿着冷兵器的手下，那种优越感油以此生。
在他看来，这些东方人还在用大刀长矛，只要自己这边的火枪一响，那是稳赢的买卖。
“成交！”
波雅科夫伸出那只长满红毛的大手。
多尔衮没有犹豫，伸出那只还在滴血（刚才搞仪式弄手上血）的手，重重地握了上去。
这一握手，注定是一场罪恶的开始。
一个穷途末路的旧王爷，一群贪得无厌的新强盗，在这个风雪交加的夜晚，在这个即将失控的辽东大地上，结成了一个怪胎联盟。
“那些是什么？”多尔衮指了指波雅科夫身后，几个哥萨克正在擦拭的火绳枪。
他不想承认，但就是这些管子，在宣化把他打得满地找牙。
“这个？”波雅科夫得意地拍了拍枪托，“这叫吱嘎（俄语土话），能把熊打穿。怎么，王爷想要？”
“要。”多尔衮眼神阴冷，“有多少要多少。”
“哈！那就是另外的价钱了。”波雅科夫大笑。
多尔衮也笑了。
只要你要钱，这就好办。他现在没钱，但他可以去抢，可以去挖自家祖坟（如果必要的话）。反正这个世界已经疯了，那他就陪着一起疯。
“阿济格。”
“在这。”
“带这些客人回寨子。好酒好肉伺候着。把咱们从沈阳带出来的那几个汉人娘们儿……也送过去。”
阿济格脸色一变：“王爷，那可是……”
“送过去！”多尔衮咆哮道，“现在只要能换来枪，我连自己都能卖！”
风雪声更大了。
多尔衮站在树林边，看着那些罗刹人粗鲁地搂着他的珍宝和许诺，走向那个破败的赫图阿拉。
他的影子在雪地上拉得很长，像一个扭曲的魔鬼。
这一刻，曾经那个意气风发的睿亲王死在了宣化城外。活着回来的，只是一个为了复仇不惜引狼入室的“野人王”。
辽东的乱局，随着这帮蓝眼珠子强盗的加入，变得更加浑浊不堪了。但这正是多尔衮想要的——水混了，他这条快死的鱼，才能多活几天。
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