李心谣起身走到钢琴前，手指轻轻抚过琴键：“能弹一首吗？很想听你弹琴。”
简宁犹豫了一下，走到钢琴前坐下。她的手放在琴键上，指尖微微颤抖。她闭上眼睛，深呼吸，然后手指落下。
是《致爱丽丝》的旋律。简单的调子，在她指下却流淌出复杂的情绪。前半段流畅轻快，后半段却渐渐沉重，像有什么东西压着，每个音符都带着挣扎。她的手指很用力，指节泛白，仿佛要把所有的情绪都按进琴键里。
弹到一半，她忽然停了下来。手指停在琴键上，低着头，肩膀微微颤抖。
“对不起...”她的声音很轻，几乎听不见，“弹不好...”
“弹得很好。”李心谣轻声说，“只是...太悲伤了。”
简宁没有抬头。窗外的阳光照进来，在她脸上投下睫毛的阴影。我看见一滴眼泪落在黑键上，很快被深色的漆面吸收，留下一点湿润的痕迹。
房间里安静得可怕。只有远处隐约传来的车声，和窗外树上的蝉鸣。
“简宁，”我终于开口，“如果你需要帮忙...”
“不用。”她抬起头，迅速擦了擦眼睛，扯出一个笑容，“我真的没事，就是...最近压力大。你们能来看我，我很高兴。”
她的笑容像一层薄纸，一戳就破。
李心谣走过去，在她身边坐下：“有什么事一定要告诉我们，三钱也在省城，可以帮到你的。”
简宁点点头，但眼神飘忽，显然心不在焉。
我们又坐了一会儿，聊了些无关紧要的话题——省城的天气，学校的趣事，千佛山的风景。简宁努力配合着，不时点头微笑，但那些笑容从未到达眼底。
临走时，简宁送我们到门口。在楼道里，她忽然叫住我：“三钱哥。”
我回头。
她站在门框里，走廊的灯光从头顶照下来，让她看起来格外单薄。她张了张嘴，似乎想说什么，最终只是轻声说：“路上小心。”
“你也是。”我说，“照顾好自己。”
她点点头，没有关门，就那样站着，看着我们下楼。我走到二楼转角时抬头，她还站在那里，像一尊雕塑，一动不动。
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公交车摇摇晃晃，车厢里挤满了人。李心谣靠窗坐着，看着窗外飞逝的街景，忽然轻声说：“她很不好。”
“嗯。”
“但又不肯说。”李心谣转过头看我，“为什么？”
我想起简宁弹琴时颤抖的手指，想起她苍白的脸色，想起那滴落在琴键上的眼泪。“每个人都有自己的苦衷，”我说，“有些事，外人帮不上忙。”
李心谣沉默了。公交车转过一个弯，夕阳的余晖涌进车厢，给她整个人镀上一层温暖的金色。
“今天真漫长。一天像过了好几天。”她喃喃道。
是啊，从千佛山的晨雾到简宁的钢琴声，这一天像经历了好几天。那些画面在脑海里重叠——寺庙的香火，撕碎的签文，素斋馆的竹影，简宁含泪的眼睛...
“但都是真的。”我说。
她转头看我，笑了笑，这次的笑容真实了些：“对，都是真的。”
我们在周老先生家附近的站下车。街灯一盏盏亮起来，黄昏的风吹过来，带着傍晚特有的温柔。路过水果店时，我买了几样水果。
“给周老先生带的。”我对李心谣解释。
她点点头，没说话。我们并肩走在渐浓的暮色里，影子在路灯下交叠又分开。她的手偶尔会碰到我的手，温热的，柔软的。
快到门口时，她停下脚步：“三钱。”
“嗯？”
“不管签文说什么，”她拉起我的手，“不管简宁怎么样，不管以后会怎样...今天，我很高兴。”
晚风吹起她的发丝，路灯的光落在她脸上。那一刻，所有的沉重似乎都被这温柔的光融化了。
“我也是。”我说。
我们站在门前，谁也没去开门。远处传来晚饭的香气，邻居家的电视声，孩子的笑声。这个城市，这个傍晚，这一刻，都很平常，却很珍贵。
“进去吧。”最后还是她说，“周老先生该等急了。”
我掏出钥匙，打开门。屋里飘出熟悉的药香和饭菜香，周老先生的声音从厨房传来：“回来了？饭刚好。”
生活还在继续。有沉重，有困惑，有无解的谜题。但也有此刻的温暖，有并肩走的路，有明天还会升起的太阳。
这正是：
晨阶默踏千佛山，签屑随风意未删。
素馆檀香萦竹影，粗陶茶暖释眉弯。
琴音半阙藏悲绪，泪落黑键湿旧衫。
暮色并肩灯影里，一声高兴抵千难。
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