江小川拄着断刃，左肩插着那截残刃，血顺着胳膊往下滴，滴在玉扳指上，又被滚烫的金属蒸发成细小的雾气。他咧了咧嘴，笑得像个刚抢了糖的孩子。
谢无咎单膝跪地，长戟断成两截，白衣染满血污，额角一道深可见骨的伤口还在渗血。他抬头看向江小川，嘴唇动了动，终究没骂出口。
阿箬靠在残柱边，发丝间的淡金色渐渐褪去，手中那条从江小川衣服上撕下的布条垂在身侧，边缘已经磨得看不出原本的颜色。她望着江小川，眼睛有点湿，但没哭。
远处，残余的敌人四散奔逃，有的扔下武器，有的直接瘫倒在地。联军开始清剿，火把的光在废墟间晃动，有人高喊“首领死了”，声音传得很远。
江小川动了动手指，想把断刃拔出来，可刚一用力，整条左臂就抽筋似的抖了一下。
“算了，”他嘟囔，“留着吧，回头当纪念品。”
阿箬走过来，伸手扶他，指尖碰到他肩膀时顿了顿：“疼吗？”
“不疼。”江小川咧嘴，“就是有点痒。”
谢无咎撑着地面站起来，走到他面前，盯着他看了两秒，忽然抬手，把一块染血的玉佩塞进他手里。
“下次别逞能。”他说完，转身就走，背影摇晃得厉害。
江小川低头看着那块玉佩，上面刻着“玄天”二字，裂了一道缝。
他笑了。
夜风卷过战场，吹起他破烂的袖口，玉扳指在月光下泛着微光，像是回应某种遥远的召唤。
江小川抬起右手，轻轻摩挲着那枚扳指。
它还在发烫。
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