“黑石堡。”雷烬的声音很轻，却像冰冷的铁钉，狠狠楔入寒风中。
他不再看吴回春。他缓缓站起身。动作牵扯着全身的伤口，剧痛如同电流般窜遍全身，但他身体的线条绷得笔直，没有一丝摇晃。他伸出左手——那只手同样缠着麻布，但动作稳定得惊人——抓起了斜靠在土炕边、被一层同样破旧的粗布包裹着的长条状物体。
是刀。
那柄厚背朴刀。昨夜饮了他的血，也差点要了他命的凶器。
隔着粗布，雷烬的手指能清晰地感受到刀柄那冰冷粗糙的质感，以及刀身深处传来的、一种若有若无的……悸动？如同凶兽沉睡时的呼吸。
吴回春浑浊的眼睛死死盯着雷烬裹着粗布的左手，和他手中那被包裹的长物。草庐里那破碎的门洞、地上深陷的刀痕、裂开的顽石……昨夜那充满凶戾的刀鸣和狂暴失控的力量，瞬间在他浑浊的眼底重现。
他枯瘦的嘴唇无声地翕动了一下，似乎想说什么，但最终，只是化作一声极其轻微、几乎被寒风吹散的叹息。那叹息里，没有惋惜，只有一种看透结局的了然和沉重。
雷烬没有告别。
他左手提着被粗布包裹的刀，右臂僵硬地垂着，将那个装着干粮和药粉的粗布包袱甩在没受伤的左肩上。脚步有些踉跄，但每一步都踏得很实，踩在破碎的门框边缘，踏过冰冷的泥土和碎石，头也不回地走进了门外那片萧瑟、荒凉、寒风卷着沙尘肆虐的原野。
风沙立刻将他单薄的身影吞没。
佝偻的身影站在破碎的草庐门口，浑浊的目光追随着那个在风沙中蹒跚却异常坚定的背影，一直望到那身影变成地平线上一个模糊的小黑点，最终彻底消失在灰黄色的天地尽头。
寒风卷起他洗得发白的衣角，猎猎作响。
许久，他慢慢转过身，佝偻着背，踱回那片狼藉的草庐。枯瘦的手指，无意识地拂过炕边冰冷的、残留着昨夜血迹的干草。
浑浊的眼底深处，那丝锐利的光芒再次一闪而过，带着一种难以言喻的复杂。
“怒龙刀……”他嘶哑的声音低得如同自语，消散在灌满寒风的破屋里，“……仁心为鞘？嘿……难，难如登天啊……”
……
路。
没有路。
只有望不到尽头的荒原。枯黄的野草在寒风中伏倒，露出底下贫瘠、龟裂的灰黄色土地。风像无数把冰冷的小刀，卷着沙砾，没头没脑地抽打在脸上、身上。天地间一片灰蒙蒙，远处起伏的丘陵如同蛰伏的巨兽，沉默而压抑。
雷烬一步一步地走着。
左肩和肋下的伤口在每一次迈步时都传来清晰的刺痛。右臂内侧那道刀气反噬留下的伤口，更是如同埋着一块烧红的烙铁，无时无刻不在灼烧着他的神经。每一次呼吸，吸入的冰冷空气都像带着冰碴，刮过干裂的喉咙，刺痛着肺部。
但这些皮肉的痛苦，比起体内深处那东西，都显得遥远。
无名火。
它并未沉睡。它蛰伏在脏腑深处，像一头被强行锁在狭小囚笼里的凶兽，焦躁地低吼，用无形的爪牙撕扯着牢笼的栅栏——他那些本就脆弱不堪的经络。每一次情绪的细微波动——哪怕只是看到一只被风卷起的枯骨鸟，哪怕只是踩碎一颗干瘪的草籽——都会让这头凶兽更加暴戾，释放出灼热的气流，狠狠燎烤着他的内腑。
剧痛如同跗骨之蛆。冷汗浸湿了单薄的内衫，又被寒风吹干，带走仅存的热量，留下刺骨的冰冷。
他只能走。
用尽全身的力气去对抗风沙，对抗寒冷，对抗伤口撕裂的痛楚，更对抗体内那头随时可能冲破牢笼的凶兽。
左手紧紧抓着那柄被粗布包裹的刀。刀很沉。冰冷的刀柄隔着粗布，依旧传递着一种令人心悸的质感。他能感觉到刀身的重量，甚至能隐约感觉到刀背上那块狰狞的逆鳞所在的位置——那里仿佛有一个冰冷的点，在无声地吸引着他体内那头凶兽的注意。
他不敢去想它。不敢去回忆昨夜那失控的力量和反噬的剧痛。吴回春冰冷的话语如同诅咒，在耳边回响：“它先吃的，就是你自己的命！”
但他不能没有它。这是他复仇唯一的爪牙。
渴。
喉咙里像是塞满了滚烫的沙子，每一次吞咽都带着撕裂般的痛楚。水囊里的水已经不多了。他舔了舔干裂出血的嘴唇，强忍着没有去动它。
饿。
腹中空空如也，胃袋像是被一只无形的手攥紧、揉搓，发出沉闷的绞痛。包袱里的硬面饼像冰冷的石头。他摸出一块，用牙齿艰难地撕咬下一小块。干硬、粗糙，几乎没有任何味道，在嘴里如同嚼蜡。他强迫自己咽下去，那粗糙的饼渣刮过干裂的食道，带来一阵火辣辣的痛。
日头渐渐偏西，将他的影子在荒原上拉得很长、很斜。
前方的地平线，颜色开始改变。
不再是灰黄的荒原，而是……一片无边无际、翻滚涌动的……黄！
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