冰冷的雨水混着泥土腥气灌进鼻腔，后脑勺钝痛一阵阵炸开，耳边是嗡嗡的鸣响，还有粗鲁的咒骂和拳脚到肉的闷响。
“……小逼崽子……还敢跟老子抢……”
“……弄死他……”
意识沉浮，最后只剩下一片黑暗。
……
嗡——
是机器的轰鸣，还有一股浓烈到呛人的油烟和蒸馒头的面酵气。
何晓雨猛地睁开眼。
入眼是斑驳的石灰顶棚，一根老式长管日光灯管吊着，蒙着厚厚的油污，光线昏沉。身下是硬板床，硌得他脊背生疼。
这不是叔叔家饭店的仓库，更不是医院。
这是哪儿？
他挣扎着想坐起来，浑身却像散了架，尤其是脑袋，昏沉得厉害，比挨了那顿闷棍还难受。他抬手想揉揉额角，伸到眼前的手却让他猛地愣住。
这不是他的手！
这手掌宽厚，指节粗大，手背上还有几道明显的烫伤旧痕和细密的刀口。
一股凉气从脚底板直冲头顶，他连滚带爬地从床上翻下来，踉跄扑到墙角那张旧桌子前。桌上放着一个边缘掉漆的红双喜搪瓷缸，还有一面模糊的水银镜。
他颤抖着抓起镜子。
镜子里是一张完全陌生的脸。二十出头年纪，方脸，浓眉，眼睛不小却透着股愣劲儿，嘴唇微厚，整个人透着一股这个年代罕见的……憨厚和耿直？
但这张脸上此刻毫无血色，瞳孔里是无法置信的惊骇。
这不是何晓雨！这是谁？！
哐当！
搪瓷缸被碰倒在地上，发出刺耳的声响。
几乎是同时，门外传来一阵粗嗓门的吆喝，带着明显的不耐烦：“傻柱！傻柱！你他妈死哪儿去了？睡过头了是吧？食堂一堆活儿呢！赶紧的！耽误了中午开饭，主任扒了你的皮！”
傻柱？
何雨柱？！
何晓雨如遭雷击，僵在原地。他难以置信地再次看向镜子里那张陌生的脸。
《情满四合院》……轧钢厂食堂……何雨柱……傻柱……
那些陪着母亲有一搭没一搭看过的电视剧情节，碎片一样涌进他几乎要炸开的脑袋。
不是恶作剧，不是做梦。那雨夜的闷棍，小混混狰狞的脸……他，十八岁的何晓雨，职业学校刚毕业在叔叔小饭店打工、因为被服务员小晴多看两眼就遭了无妄之灾的何晓雨，好像……重生了？而且重生成了几十年前，四合院里的那个何雨柱？！
门外催促的骂声又响起来，比刚才更急。
何晓雨，不，现在是何雨柱了。他深吸一口气，那空气里混杂着工人阶级汗味、劣质烟草味和食堂特有的陈年油哈味，冲得他胃里一阵翻腾。
他强迫自己冷静，目光扫过这间狭小、杂乱、充满年代感的宿舍，最终落在门口那把不知道用了多少年、木柄都被油泥浸透了的旧饭勺上。
他走过去，捡起那把饭勺，入手沉甸甸，油腻腻。
但只看了一眼。
然后他毫不犹豫地手臂一扬——
嗖——啪！
那把代表了“傻柱”食堂学徒身份的旧饭勺，划出一道弧线，精准地被扔进了墙角的泔水桶里，发出一声沉闷的腻响。
他没有丝毫停顿，转身就朝屋外那口更大、更油腻的炒菜锅走去。锅边，一把厚背薄刃的桑刀斜靠着，刀面沾着菜叶，木柄被岁月和手掌磨得发亮，却隐隐透着锋利的寒光。
他一把抄起那把菜刀。
沉手，压腕，熟悉的感觉瞬间回来了几分——那是他在职业学校烹饪班和叔叔小饭店后厨练了整整三年的手感！
“叫什么叫！”何雨柱拉开门，对着外面那个一脸不耐烦的胖墩墩的帮工吼了一嗓子，声音沙哑，却带着一股不容置疑的横劲儿，“催命啊！这就来！”
那帮工被他一吼，愣了下，似乎没料到平时闷不吭声、有点怂的傻柱今天这么冲。没等他反应，何雨柱已经拎着那把桑刀，风一样卷向食堂操作间。
轧钢厂食堂，永远是喧闹、拥挤、弥漫着食物粗粝香气和人汗味的地方。工人们拿着铝制饭盒敲得叮当响，队伍排得老长，一个个伸长了脖子往前看，抱怨着今天的菜色和手抖的打饭阿姨。
但今天，情况有点不一样。
到了中午，食堂一侧窗口的队伍排得格外长，工人们眼巴巴地瞅着窗口里那个埋头猛干的高大身影。
“傻柱！今天的炒饼还有没？”
“何师傅！多来勺肉丝！回头给你带包烟！”
“雨柱兄弟，这炒饼咋做的，教教俺家婆娘呗，这味道也太好了，回头我给孩子也带一份回去！”
窗口里，何雨柱颠着大勺，锅气升腾，火光映着他那张没什么表情却异常专注的脸。大白菜丝、绿豆芽、五花肉丝在滚油和猛火下欢快地滋滋作响，酱油下去，“刺啦”一声，浓香爆开，勾得人口水疯狂分泌。最后倒入摊好的饼丝，快速颠炒均匀，撒上一把翠绿的蒜苗末。
动作行云流水，带着一种近乎粗暴的美感。
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