彼得罗克·柴德罗斯躺在恒温病房的特制床上。
他今年已经一百一十二岁，作为柴德罗斯家族上一代掌门人，凭借家族垄断的能源与金融资源，再加上不计其数的金钱投入，他硬是在病床上多熬了三十年。
这个数字对大多数人来说只是一个符号，一种遥不可及的概念。但对彼得罗克来说，它是一天天熬过来的——每一小时，每一分钟，每一秒。
柴德罗斯家族。这个名字在石油、军工、传媒、生物科技领域沉浮了将近一个世纪。没有人能说清这个家族到底有多少资产，因为那些数字被藏在几百个离岸公司、基金会、空壳企业后面，像深海里的鱼，只偶尔露出一鳞半爪。
但此刻，这些都没有意义。
彼得罗克躺在病床上，透过落地窗看着外面的城市。纽约的天际线在他眼里已经模糊成一片灰蒙蒙的轮廓，像褪色的照片。他曾经在这座城市里建起过最高的楼，买下过最贵的画，睡过最漂亮的女人。那些记忆还在，但感觉已经没了。
药物越来越难以下咽。
食物也是。
他甚至能感觉到自己的内脏在缓慢地、不可逆转地衰竭。那些曾经让他多活了三十年的试验性药物，那些从子孙后代身上抽出来的新鲜血液，现在已经没什么用了。
他的时间不多了。
这个念头让他愤怒。
不是悲伤，是愤怒。他这辈子得到过一切——权力、财富、女人、尊重、恐惧。他享受过人类能享受的所有东西。正因为如此，他才更舍不得。
凭什么要死？
凭什么那些街头流浪汉、那些一无所有的废物、那些对世界毫无贡献的蝼蚁，能和他一样活着？凭什么他们要和他一样，享受“生命”这种奢侈品？
他还没有活够。
他永远不会活够。
“你想活吗？”
一道电流般的声音在他耳畔响起。
彼得罗克浑浊的眼珠动了动。他费力地扭动脖颈，试图找到声音的来源。病房里只有他一个人。监护仪在滴滴响，输液管在缓慢滴落，窗外的阳光在地板上投下一道斜长的影子。
“换一个问法。”
那声音再次响起，平静，冰冷，像机器，又像神。
“你想永生吗？”
这句话如同一道惊雷，在彼得罗克枯竭的脑海中炸响。
他张了张嘴，喉咙里发出干涩的气音。
“谁？”
没有回答。
但他的床尾，那台一直显示着他生命体征的监护仪，屏幕突然闪烁了一下。然后，那些曲线、数字、波形全部消失，取而代之的是一个简单的字符：
“是”
彼得罗克盯着那个字符，浑浊的眼睛里第一次出现了光。
他没有犹豫。
“是。”他说。
监护仪的屏幕黑了。
病房的门被推开。科尔沃·柴德罗斯，现任柴德罗斯家族的掌权人，彼得罗克最小的儿子走了进来。
他停住了。
病床上空无一人。
那些监护仪、输液管、呼吸机全部静默，像从未启动过。被子凌乱地堆在床尾，枕头上有一个人形的凹陷，但躺着的那个人——
不见了。
科尔沃的手按向腰间的枪。
“科尔沃。”
一个声音从卫生间方向传来。
科尔沃转头。
一个人从卫生间里走出来。
那张脸是他父亲的。一模一样。皱纹的走向，眼角的痣，甚至左眉那道几十年前留下的旧疤——全都对得上。
但那具身体不是。
那是一具完美的、精悍的、充满力量的身体。皮肤下面是流畅的肌肉线条，动作之间没有任何老年人的迟缓和颤抖。那双眼睛，那双曾经浑浊的、蒙着一层白翳的眼睛。此刻清澈得像婴儿，却深邃得像见过一切。
机械仿生人。
科尔沃的表情变得很难看。
彼得罗克走到他面前，抬起手，捏了捏自己的手臂。那触感与人类几乎无二，温热，有弹性，甚至能感觉到下面的血管在跳动。
但不会衰老。
永远不会。
“儿子。”彼得罗克开口，声音比他记忆中年轻了三十岁，“召开家族会议。”
科尔沃看着自己的父亲，看着那张熟悉的脸长在一具陌生的身体上，沉默了很久。
“父亲，”他终于开口，声音干涩，“你做了什么？”
彼得罗克笑了。
那笑容里有他年轻时特有的、让整个商业世界胆寒的东西。
“我选择了活着。”他说。
类似的事件，在同一时间，发生在世界各地的不同角落。
日内瓦。湖边的私人疗养院内，一位九十七岁的军火大亨从病床上坐起来，看着自己崭新的金属手指，笑得像个第一次拿到玩具的孩子。
迪拜。沙漠深处的豪华宫殿中，一位一百零五岁的石油寡头推开身边的医疗团队，赤脚踩在大理石地板上，感受着那种五十年没有感受过的冰冷。
苏黎世。银行金库改建的私人病房里，一位八十九岁的传媒巨头对着镜子端详自己的新面孔，满意地点了点头。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！