伍丁醒来时，发现自己躺在一堆干草上。
头顶是低矮的木梁，耳边是骆驼的哼叫声，空气里弥漫着干粪、香料和尘土混合的气味。
“驿站。”他立刻做出了判断，“而且是个挺破的驿站。”
他慢慢坐起来，检查了一下自己。
衣服还在，但破了几个洞，袖口磨得起了毛边。靴子还在，但右脚那只的鞋底开胶了。钱袋还在——他摸了摸腰间，空的，被人拿走了。
“正常。”他自言自语，“换我也会拿。”
他站起来，走出马厩。
外面是刺眼的阳光。
他眯起眼睛，等瞳孔适应了光线，才开始打量周围。
那是一个绿洲。
不大，但也不小。几十棵棕榈树围着一汪浅浅的水塘，水塘边盖着一些土坯房子，最高的那栋有两层，屋顶插着一面旗——伍丁认不出那是哪个城邦的旗，但那旗子的颜色和图案让他想起一些东西。
“摩洛哥？还是阿尔及利亚？”他想了想，“不，更像廷巴克图那边的。”
他正想着，身后传来脚步声。
一个穿着脏兮兮长袍的胖子走过来，手里拿着一个皮袋，里面叮叮当当响着硬币。
“醒了？”胖子用阿拉伯语说，“你的钱在我这。保管费，一天二十个迪拉姆。”
伍丁用同样流利的阿拉伯语回答：“我睡了多久？”
“两天。”
“那就是四十个迪拉姆。”伍丁点头，“我钱包里有多少？”
“大概两百个。”
“那你还欠我一百六十个。”
胖子愣了一下。
“你……不算账？”
“算。”伍丁微笑，“而且算得很清楚。”
他伸出手。
胖子犹豫了一下，从皮袋里数出一些硬币，递给他。
伍丁接过，数也没数就塞进怀里。
“你叫什么？”他问。
“阿卜杜拉。”胖子说，“这个驿站的老板。”
“阿卜杜拉。”伍丁点头，“那，阿卜杜拉，附近最大的城镇在哪？”
“往西走半天，有个城邦，叫锡瓦。”胖子说，“那里有集市，有商人，还有……”
他顿了顿，压低声音：“还有一群奇怪的人。”
“奇怪的人？”
“对。”胖子说，“穿黑袍子，不说话，夜里活动。每个月来一次，买很多骆驼，运很多箱子。”
伍丁的眼睛微微眯起。
“箱子装什么？”
“不知道。”胖子摇头，“封得很严，不让看。但他们付钱很爽快，所以我也不问。”
伍丁沉默片刻。
“他们什么时候再来？”
胖子想了想：“大概……三天后？”
伍丁点点头，从怀里摸出几个迪拉姆，扔给胖子。
“帮我准备一匹骆驼，还有一套干净的衣服。”他说，“要最好的。”
胖子接过钱，眉开眼笑：“好嘞！您等着！”
三小时后，伍丁骑着骆驼，穿着一身崭新的白袍，出现在锡瓦城邦的城门口。
那是一个典型的北非绿洲城镇：土坯城墙，棕榈树，清真寺的尖塔，还有热闹的集市。城门口有几个懒洋洋的士兵，看见他过来，伸手拦住。
“通行费。五个迪拉姆。”
伍丁掏出五个迪拉姆递过去。
士兵接过，挥挥手让他进去。
伍丁进城后，没有急着去集市，而是先绕着城走了一圈。
这是他的习惯——到一个新地方，先摸清地形。
城不大，横竖各三条主街，中央一个广场，广场边是集市和清真寺，东边是富人区，西边是穷人区，北边是军营和总督府，南边是他进来的城门。
他记下每一个巷子，每一个可能的藏身处，每一条逃跑路线。
然后，他去了集市。
锡瓦的集市不大，但五脏俱全。有卖香料的，有卖布匹的，有卖骆驼的，有卖奴隶的——伍丁在奴隶市场停留了一会儿，看那些被锁链拴着的黑人、柏柏尔人、甚至有几个欧洲人。
“西班牙人。”他辨认出其中一人的口音，“被海盗抓来的。”
那人也在看他，眼神里有求救的意思。
伍丁和他对视了一秒，然后移开目光。
不是时候。
他继续往前走，在一个卖香料的摊位前停下。
摊主是个瘦小的老头，留着山羊胡，眼神精明。
“想要什么？”老头问。
伍丁没有直接回答，而是拿起一小撮藏红花，闻了闻。
“伊朗货。”他说，“品相一般，掺了三分之一的花瓣。”
老头的眼睛亮了一下。
“行家。”
“还行。”伍丁放下藏红花，“我打听个事。”
“打听事要钱。”
伍丁掏出几个迪拉姆放在摊上。
老头看了看钱，收进怀里：“问吧。”
“最近有没有一群穿黑袍子的人来过？”
老头的手指微微一顿。
“你问这个干什么？”
“做生意。”伍丁说，“想跟他们谈谈。”
老头盯着他看了很久。
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