我死死盯着影像。
画面定格在裴昭合上笔记本的那一刻。他起身，走到隔壁空荡荡的工位前，拿起我落在那儿的连帽卫衣，叠好放进柜子，动作轻得像在收殓遗物。
“所以……”我嗓子有点干，“你不是NPC，也不是系统生成的角色。”
我转向现实中的裴昭，他仍蹲在地上，脸埋在臂弯里，剑横在腿上，光都没了。
“你是那个……偷偷把我画进游戏里的美术？”
话音落下，影像戛然而止。
WIFI信号由红转绿，稳定下来，像终于连上了家里的路由器。系统警报消失，太刀柄轻轻震了一下，眼罩也恢复温热。
可裴昭没动。
我没再问。
有些事，不用答案。
他给我带了三年早餐，不是任务，是习惯。他每天整理发型，不是强迫症，是怕自己看起来太狼狈。他羡慕我的咸鱼姿势，不是调侃，是想活得像我一样……真实。
原来从一开始，他就知道我不是普通人。
因为他亲手把我做进了这个世界。
我站在原地，右手还悬在半空，指尖离屏幕只剩一厘米。残骸上的光映在我脸上，忽明忽暗。
裴昭的肩膀微微抖了一下。
他抬起一只手，慢慢摘下腰间的细剑，放在身侧。然后，用拇指蹭了蹭剑柄底部——那里刻着一行极小的字，平时被手掌盖住，从不示人。
我眯眼看去。
那是一串数字。
我的生日。
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