国家体育总局训练局大楼的走廊里，午后的阳光穿过高高的窗户，在光洁的大理石地面上投下一个个明亮的光斑。
脚步声在空旷的走廊里回响，一下，两下，三下——两个沉稳的，一个轻快的、蹦跳着的。
“爸爸妈妈，这里好大呀！”三岁的沈念月一手牵着爸爸，一手牵着妈妈，仰着小脑袋东张西望。她今天穿着印有小星星的连衣裙，头发扎成两个小揪揪，随着她的蹦跳一晃一晃的。
江浸月弯下腰，柔声说：“念月，这里是爸爸妈妈以前训练的地方。”
“训练？”念月眨巴着大眼睛，“像念月在泳池里玩水那样吗？”
沈栖迟笑了，把女儿抱起来：“比那要辛苦多了。不过爸爸妈妈就是在这里，慢慢学会了拿冠军。”
“冠军是什么呀？”念月的问题一个接一个。
“冠军就是......”江浸月想了想，“就是最厉害的人。”
他们转过一个弯，眼前出现了一面长长的墙。白色的墙面，深色的边框，上面整齐地排列着一张张照片——那是中国体育的荣誉殿堂，是几代运动员的梦想见证。
冠军墙。
沈念月从爸爸怀里溜下来，好奇地跑过去。墙太高了，她踮起脚尖也够不到最下面的照片。沈栖迟蹲下来，指着墙中间偏右的位置：“念月，看那里。”
江浸月也蹲了下来，三个人并排看着那面墙。阳光恰好照在那一区域，照片上的笑容仿佛在发光。
“那张，”沈栖迟的声音很轻，像怕惊扰了什么，“是爸爸妈妈第一次一起拿全国冠军的时候。”
念月顺着爸爸的手指看去。照片里，十五岁的沈栖迟和十五岁的江浸月并肩站在领奖台上，胸前挂着金牌，手里捧着鲜花。两个少年人的脸上还有未褪的稚气，但眼神已经透着坚定。
“爸爸妈妈好小呀！”念月惊讶地说，“比现在还小！”
江浸月笑了：“那时候我们才十五岁，和现在的周浩哥哥差不多大。”
“爸爸那时候就已经这么高了吗？”念月比划着。
“嗯，爸爸从小个子就高。”沈栖迟摸摸女儿的头，“但妈妈那时候可小了，瘦瘦的，站在十米台上像只小燕子。”
“妈妈怕高吗？”念月转过头问。
江浸月愣了一下，然后认真地点点头：“怕。第一次站上十米台的时候，妈妈怕得腿都在抖。”
“那怎么办呀？”
“爸爸在下面。”沈栖迟接过话，指了指照片里自己当时站的位置——虽然照片上没拍到他，但江浸月记得清清楚楚，他就在池边，仰着头，朝她做口型：“别怕，我在。”
江浸月握住女儿的小手：“爸爸在下面说，别怕，跳下来，我接着你。妈妈就真的跳了。”
念月似懂非懂地点点头，小手指向旁边另一张照片：“这张呢？”
那是他们第一次参加奥运会的照片。十八岁的沈栖迟和江浸月在奥运村门口合影，身后是五环标志。两个人都穿着国家队队服，笑容灿烂得像要把整个北京八月的阳光都装进去。
“这是爸爸妈妈第一次去奥运会。”沈栖迟说，“那时候我们可紧张了，晚上都睡不着觉。”
“为什么睡不着呀？”
“因为那是世界上最大的比赛呀。”江浸月轻声说，“全世界的运动员都来了，都想拿冠军。爸爸妈妈又年轻，又没经验，怕比不好。”
“然后呢？”念月追问。
“然后我们就互相打气。”沈栖迟笑了，看向江浸月，“妈妈说，不管结果怎么样，只要我们尽力了，就是胜利。爸爸说，别怕，游你自己的，就像平时训练一样。”
他们继续往前走。一张张照片，像一页页翻开的日记，记录着那些汗水和荣光交织的岁月。
世锦赛双冠，亚运会卫冕，第二次奥运会，第三次奥运会......照片里的两个人一年年成熟，笑容里渐渐多了沉稳和自信。但有些东西从未改变——他们永远并肩站在一起，永远在彼此的领奖台照片里出现，哪怕只是背景里的一个身影。
“这张！”念月忽然兴奋地指着一张照片，“爸爸妈妈穿得好好看！”
那是他们的婚礼照片。沈栖迟穿着黑色西装，江浸月穿着那件绣着水波纹和园林窗棂的婚纱，在亲友的簇拥下交换戒指。照片定格在沈栖迟为江浸月戴戒指的瞬间，两人的目光交汇，眼睛里只有彼此。
“这是爸爸妈妈结婚的时候。”江浸月的声音温柔得像羽毛，“念月那时候还在妈妈肚子里呢。”
“我在妈妈肚子里？”念月好奇地摸自己的肚子，“那我能看见吗？”
“看不见，但你能听见。”沈栖迟把女儿抱起来，“妈妈每天都会跟你说话，说今天训练怎么样，说爸爸又破了什么纪录，说等你出来了要带你去泳池玩。”
念月咯咯笑了：“所以念月喜欢水，是因为在妈妈肚子里就听说了！”
“可能吧。”江浸月也笑了，眼眶却有些发热。
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