天色以肉眼可见的速度黯淡下去。
西斜的日头在厚重的云层后挣扎，洒下最后几缕稀薄的光，勉强勾勒出山峦狰狞的剪影。风似乎更紧了，从山谷深处呼啸着卷上来，带着雪沫和冰碴，抽打在脸上，针扎似的疼。
小树靠在老松粗糙的树干上，身体还在微微发抖。不是因为冷——虽然确实很冷——而是因为刚刚从地底带出的、那种深入骨髓的寒意和悸动。眼前那片灰暗的天空，松枝上压着的积雪，甚至掠过耳边的风声，都还带着不真切的恍惚感。岩洞、白骨、将熄的火光、绝对的黑暗……这一切像一场冰冷而诡异的梦，却又无比真实地烙在记忆里，连同怀中那两样硬物沉甸甸的触感。
他低头，解开最外层的破袄，手伸进怀里摸索。油纸包着的册子还在，紧贴着胸口，带着一点微弱的体温。他小心地避开它们，手指触到另外两样冰冷坚硬的东西。
先掏出来的是那把锈蚀的短刀。刀身和皮制的刀鞘几乎锈成了一体，勉强能看出个形状，抽是肯定抽不出来了。样式极其普通，就是山里猎户、樵夫常用的那种，刀柄是木头的，也已朽烂大半。除了证明其主人生前可能是个需要随身带刀的普通人（或者需要防身）之外，似乎提供不了更多信息。他掂了掂，锈死的刀很沉。或许，等找到有铁匠的地方，还能想办法熔了，打点别的东西？他摇摇头，把这无用的念头甩开，将短刀重新揣好。
然后，是那个金属片。
他摊开手掌，将那小小的、扁平的物件托在掌心，凑到眼前。天光已很暗淡，金属片呈现出一种暗哑的、近乎黑褐的色泽，边缘磨损得圆滑，像是被人常年摩挲。他用指甲小心地刮去表面一些浮锈和污垢，借着最后的天光，努力辨认上面的纹路。
纹路是凸起的，很浅，铸造得似乎原本就不算精细，加上岁月的侵蚀，更加模糊。他之前看到中心的圆形轮廓和放射状线条，此刻仔细看，那圆形并非正圆，边缘有些细微的凹凸，更像是一个……不规则的环？或者是简化的太阳？而那些放射状的线条，也并非均匀分布，有长有短，有直有略弯，排列得有些随意。
在圆形图案的下方，似乎还有更浅的刻痕。他用指甲沿着隐约的痕迹轻轻刮擦，感觉出那是两个极小的字，或者说符号。笔画简单，但完全无法辨认是什么字，既不像他认识的任何字，也不像册子上那些奇特的符文，倒有点像某种随手的划记，或者干脆就是铸造时留下的瑕疵。
看了半晌，毫无头绪。这不是他认知中任何常见的信物、令牌或者钱币的模样。太小，太不起眼，纹路也过于简单模糊。若丢在路上，大概没人会多看一眼。
可它被郑重地（从铁盒的保存方式来看，至少是小心存放的）和一个陌生人的骸骨一起，留在了那个黑暗的岩洞深处。
还有地面上，那临终前用手指划出的字迹。
“西…出…口…？”
小树喃喃重复着那模糊的几个字。是“西出口”三个字吗？还是“西”和“出口”？或者根本就是别的字，自己看错了？
“西……” 他下意识地转动身体，面朝西方望去。
目光所及，是更为高耸、连绵、仿佛没有尽头的山峦。层层叠叠，被暮色和积雪覆盖，呈现出一种沉默而巨大的灰蓝色。更远处，天际线附近，云层低垂，光线晦暗，分不清是更多的山，还是天的尽头。
“出口……” 他低声咀嚼着这个词。是那个岩洞的西边，有出口？可那岩洞除了他下来的竖井和那条狭窄通道，并未见其他明显出路。或许有隐藏的缝隙？还是说，这个“出口”并非指岩洞本身，而是指这片群山？从西边出去？
线索太少，太少。就像手里这个金属片，冰冷，沉默，拒绝透露任何有用的信息。
一阵更猛烈的山风卷过，松涛呜咽，卷起的雪沫劈头盖脸打来。小树猛地打了个寒颤，从徒劳的思索中惊醒。天，真的要黑了。
不能再待在这里。夜间山里的温度会骤降，风也会更大，甚至有野兽出没。必须找个相对避风的地方过夜。
他最后看了一眼那被积雪和枯叶粗略掩盖的洞口，将它牢牢印在脑子里。然后，他将金属片仔细塞回怀中贴身的暗袋（那是他自己缝在破袄内衬里的一个小口袋），紧了紧身上单薄的衣物，背起那个空空如也、只在角落里剩下一点硬饼渣的包袱，迈开脚步，离开了鹰嘴崖。
他没有明确的方向，只是本能地朝着地势相对平缓、可能有更多植被（意味着或许能找到些遮蔽物甚至食物）的山谷下方走去。脚步在积雪上发出“咯吱咯吱”的声响，在越来越静的暮色中传得很远。
天色迅速沉入一种深沉的蓝灰色，最后的天光被山峰吞噬。星星还没出来，只有一弯极细的月牙，早早挂在了东边的天际，清冷，黯淡，几乎照不亮什么。
寒冷无孔不入。单薄的衣物根本无法抵御入夜后的山风，汗水早已变得冰凉，贴在身上，带走更多的热量。饥饿感也开始一阵阵袭来，胃里空得发慌。他摸了摸怀里，那块硬饼只剩指甲盖大小的一点碎屑了。他抠出来，小心地放进嘴里，用唾液慢慢含化，几乎尝不到味道，但那股细微的、食物带来的踏实感，还是让他精神稍稍一振。
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