寒冷，是活着的、蠕动的怪兽，从每一个毛孔、每一次呼吸，钻进身体深处，啃噬着最后一点热气。
石窝里，枯叶的腐朽气味混合着冰雪的冷冽，还有一股淡淡的、从师傅伤口处散出的、若有若无的铁锈腥气。空间狭窄，小树蜷缩着，尽量将冻僵的身体缩成一团，但无济于事。湿透的薄裤紧贴着皮肤，早已冻硬，像一层冰冷的铁皮箍在腿上，每一次轻微的移动都带来摩擦的刺痛和“咔嚓”的细微碎裂声。光着的双脚完全麻木，像两块失去知觉的石头，他甚至不确定它们是否还在自己身上。
胸口那个油纸包，隔着湿透的衣服，依旧顽固地抵着，冰凉，坚硬。小树已经没有多余的力气去思考它是什么，为什么值得师傅豁出性命。他全部的注意力，都被身旁那微弱到几乎随时会断绝的呼吸声攫住了。
林建设侧躺在枯叶上，姿势和小树摔进来时一样，没有丝毫改变。他脸上、眉毛上、睫毛上，都凝结着一层薄薄的白霜。胸口偶尔极其缓慢地起伏一下，间隔长得让小树心惊胆战，不得不凑近了，屏住呼吸，去听那几乎听不见的、带着哨音的喘息。
“师傅……”小树的声音嘶哑得像砂纸摩擦。他伸出手，想去碰碰师傅的脸，手指却在离皮肤几厘米的地方停住了——他怕自己冰冷的手指，会带走师傅脸上最后一点温度。
不能这样下去。会死的。师傅会死的。自己……可能也会。
这个念头冰冷而清晰地浮现在几乎冻结的脑海里，带来一阵尖锐的恐惧，竟暂时压过了麻木和疲惫。
得生火。至少，得让师傅暖和一点。
小树咬着牙，用胳膊肘支撑着，一点一点，极其缓慢地挪动身体。每一个动作都牵扯着冻僵的肌肉，带来撕裂般的酸疼。他先摸了摸自己身上。夹袄是干的，里面湿透的破褂子紧贴着皮肤，冰冷粘腻。裤子是湿的，鞋……没有鞋，脚上只有冻硬的单裤和冻得失去知觉的皮肉。
师傅……他颤抖着，轻轻碰了碰林建设身上那件薄棉袄。湿的，硬邦邦的，像一块冰。他小心地解开师傅棉袄的扣子——扣子冻住了，他费了好大劲才弄开两颗——手探进去，摸到里面同样湿透的、冰冷的单衣，以及单衣下那更加冰冷、几乎没有热度的皮肤。腰腹间，那片污渍的布料硬邦邦地黏连着，小树不敢用力碰。
没有一处是干的，没有一丝热气。
小树的心一点点沉下去。他环顾这个小小的石窝。地上是厚厚一层陈年的枯叶，还算干燥。头顶是交错的岩石，挡住了大部分落雪，但寒风还是从缝隙里丝丝缕缕地钻进来。角落里，有些干枯的苔藓，还有一些被风吹进来的细小枯枝。
火。需要火。
他想起师傅那个从不离身的、用铁皮罐头盒改成的扁烟盒。师傅偶尔会抽上一口自己卷的劣质烟叶。烟盒里，除了烟叶和裁好的报纸条，通常还会有几根宝贵的、用油纸仔细包着的火柴。
小树屏住呼吸，颤抖着手，伸进林建设薄棉袄内侧的口袋。口袋也被雪水浸湿了，里面的东西摸起来一片冰凉湿滑。他摸索着，指尖触到了一个扁平的、坚硬的铁盒。
掏出来。铁皮烟盒，湿漉漉的，边缘已经结了一层薄冰。
小树的心提了起来。他哆嗦着，用力去抠盒盖。手指冻得不听使唤，铁盒又滑，抠了好几下才打开。
一股湿霉味扑鼻而来。里面浸了水的、黑黄色的烟丝和碎报纸条糊成一团。小树的心凉了半截。他小心地拨开那团烂糊，指尖在冰冷的铁盒底部仔细摸索。
碰到了！一根细小的、圆柱形的东西。
他捏出来。是一根火柴。但火柴头已经糊了，红色的磷药变成了一小团暗红色的泥。
小树不甘心，继续摸。又摸到一根，火柴杆湿漉漉的，火柴头同样糊掉。
第三根……第四根……
整整五根火柴，无一例外，全部被雪水浸透，报废了。
最后一点微弱的希望，熄灭了。
小树捏着那几根湿漉漉的、毫无用处的火柴杆，呆呆地坐在冰冷的枯叶上，连颤抖都忘记了。绝望像冰冷的潮水，再次淹没头顶，这一次，更加沉重，更加窒息。
没有火。在这零下十几度、风雪交加的荒山石窝里，两个浑身湿透、一个重伤垂危的人，没有火。
他们会像两块石头一样，在这里慢慢变冷，变硬，直到最后一点生命的热度消散在寒风里。
不。不行。
小树猛地摇头，甩掉眼眶里再次涌上的、滚烫的泪水。泪水流到冰冷的脸颊上，迅速变得冰凉。他不能放弃。师傅还没放弃，他亲眼看到师傅在冰河上，在最后时刻，用尽力气想自己走。
他低头，看着手里那几根湿透的火柴，又看看身边那一小堆从角落里收集来的、相对干燥的细小枯枝和枯叶苔藓。一个近乎疯狂、又带着一丝渺茫希望的念头，像鬼火一样在他冻僵的脑海里闪现。
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