雪下了一整夜，天快亮时才渐渐停了。
小树在冰冷的铺子里坐了一夜，没敢合眼。风声、雪声、偶尔远处传来的狗吠，都让他心惊肉跳。他竖起耳朵，仔细听着外面的每一丝动静，既害怕那沉重的脚步声和砸门声再次响起，又隐隐盼着那扇门会被推开，师傅能像往常一样，沉默地走进来，拍拍身上的雪，说一句“吃饭”。
可是，没有。
天光一点点从高窗那个破洞里漏进来，照亮了铺子里的狼藉。翻倒的桌椅，碎裂的坛罐，散落一地的杂货，还有地上凌乱的、沾着泥雪的大脚印。一切都提醒着他，昨夜不是噩梦。
师傅被带走了。带着那个从阁楼上搜出来的旧木箱。
小树慢慢站起来，腿脚因为久坐和寒冷而麻木刺痛。他扶着墙壁，一点点挪到灶台边。锅里还有昨晚剩下的一点冷粥，凝结成了一坨。他愣愣地看着，没有去热，也没有胃口。
师傅说，让他“听话”，让他“等着”。
可是，等什么？等到什么时候？
他想起何奶奶，想起她塞给师傅的那张碎纸片，想起师傅抹掉的那个字，想起何守业惨白的脸，还有何奶奶最后那句没头没脑的话。这些事情像一团乱麻，缠在他脑子里，让他又怕又乱。
他不知道何奶奶家在哪里，只知道在城西那一带。他也不知道师傅被带去了哪里，是街道的治保会，还是更远、更可怕的地方？
他走到门口，拉开门。一股凛冽的寒气扑面而来，外面是白茫茫一片。积雪很厚，几乎没过了门槛。巷子里一个人影也没有，只有被踩得乱七八糟的脚印，从门口一直延伸到巷口，又被新雪覆盖得模糊不清。
他缩了缩脖子，退回屋里。他不能出去。师傅让他等着，他就得等着。而且，外面那么冷，他又能去哪里？
他把门重新闩好，开始动手收拾铺子。先把倒下的桌椅扶正，把散落的东西一点点捡起来，放回原处。打碎的瓦罐没法复原，他把碎片扫到一起，堆在墙角。他做得很慢，很仔细，仿佛只有做这些事，才能压下心里那阵一阵往上涌的恐慌。
收拾到柜台后面时，他看到地上有一小撮灰烬。是之前师傅烧碎纸片时留下的，还没来得及扫干净。他蹲下身，用手指捻了捻那点灰，冰冷的，一碰就碎。
那些纸片上，到底写了什么？那个被抹掉的字，又是什么？
他站起身，目光不由自主地飘向那个通往阁楼的木梯。梯子还在，孤零零地竖在那里，上面黑洞洞的入口，像一张无声的嘴。
犹豫了很久，小树还是搬了把凳子，放在木梯下，踩了上去。木梯发出不堪重负的“吱呀”声。他爬得很慢，心怦怦直跳。
阁楼里比下面更冷，灰尘味混杂着陈年木料和旧书籍的气味。借着高窗透进来的微光，他能看清这里很小，很矮，人几乎直不起腰。那个旧木箱原来放置的地方，留下一个清晰的印子，周围散落着更多的灰尘和蛛网。
他跪在地上，用手在那一小片空地上摸索。木板冰凉，积着厚厚的灰尘。他摸得很仔细，每一道缝隙都不放过。
没有。什么都没有。除了灰尘，就是木板本身粗糙的纹理。
师傅把东西都拿走了。那个铁盒子，那些碎纸片，都烧掉了。剩下的，就只有那个被搜走的旧木箱。
小树有些失望，又有些说不清的庆幸。失望是因为什么线索也没找到；庆幸是因为，如果真有什么不该在这里的东西，也已经被师傅处理掉了，或者，被带走了。
他从阁楼上爬下来，拍了拍身上的灰，觉得心里更空了。
一整天，他都守在铺子里。没有开门营业，也没有生火做饭。灶膛是冷的，锅里是空的。他蜷缩在灶台边的矮凳上，看着门口，听着外面的动静。
偶尔有街坊邻居经过，脚步声在雪地上嘎吱作响。有人似乎在他家门口停留了一下，嘀咕了几句“怎么没开门”、“老林头出事了？”之类的话，然后又走远了。没有人来敲门，也没有人进来。
小树知道，师傅被抓走的事情，大概已经在这条巷子里传开了。那些平时见面会点头打招呼的街坊，此刻都远远地避开了。他想起何守业被抓走时，何奶奶家门口的冷清。现在，轮到他们了。
恐惧像冰水一样，慢慢浸透了他的四肢百骸。他又冷，又饿，又怕。
天又快黑了。雪后的黄昏，天色是一种惨淡的青灰色。寒风从门缝、窗缝里钻进来，呜呜作响。
小树终于站起来，走到水缸边，舀了半瓢冷水，咕咚咕咚灌下去。冰冷的液体顺着喉咙流进胃里，激起一阵寒颤，却也暂时压下了饥饿感。
他不能一直这么等下去。师傅不知道什么时候回来，也许……再也不回来了。他得想办法。
他想到了何奶奶。那个给他半个窝头，塞给师傅碎纸片的老太太。她是除了师傅之外，唯一一个似乎知道点什么，并且愿意和他们有牵连的人。
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