磨勺子的声音，直到天色完全暗沉下来，才终于停了。
不是建设磨完了，而是小树点亮了油灯。豆大的火苗在玻璃灯罩里跳跃着，将师徒二人沉默的影子投在身后的墙壁上，拉得很长，摇晃不定，像两个心神不宁的幽灵。光晕只勉强照亮柜台和灶前一小片地方，墙根那些旧物，便又沉入了昏昧的阴影里，只剩下模糊的轮廓，静默地蹲守着。
建设将磨得边缘重新变得光滑锐利的铜勺，在手里掂了掂，又用手指细细抚过勺身每一处弧度，确认再无滞涩，这才将它轻轻放回灶台边那个固定的位置。他的动作很慢，带着一种近乎仪式般的专注，仿佛这不仅仅是在安置一件工具。
小树一直没说话，只是机械地做着日常的活计——将白天烧开后又晾凉的水灌进竹壳暖瓶，用抹布将本就干净的柜台又擦了一遍，将散落的几根柴禾归拢到灶边。他做得心不在焉，耳朵却竖得尖尖的，留意着门外巷子里的每一点风吹草动。下午那个收破烂老人的出现，像一块沉重的石头投进他心里本就不平静的深潭，激起的涟漪久久不散，反而一圈圈扩大，搅得他心神不宁。那人最后看向巷子深处的、空洞而遥远的眼神，总在他脑海里浮现。
师傅的反应更让他不安。那种刻意的平静，那番意有所指却滴水不漏的话，还有此刻这过分专注的沉默，都让空气中弥漫着一股山雨欲来的滞重感。
“师傅，”小树终于忍不住，声音在寂静中显得有些干涩，“那人……还会再来吗？”
建设正用一块软布擦拭着磨刀石上的水渍，闻言，动作顿了一下。昏黄的灯光下，他的侧脸线条冷硬。“该来的，总会来。”他淡淡地说，语气里听不出是回答，还是自言自语。他没有看小树，目光落在跳跃的灯焰上，瞳孔深处映着两点小小的、摇曳的光。“不来的，强求也无用。”
这话像禅语，小树听不懂，只觉得心头那股寒意更重了。他张了张嘴，还想问那个旧布袋，问那个绣花，问老人那些古怪的举动，但看到师傅那副拒人于千里之外的沉静侧影，所有的话又都咽了回去。他知道，问不出什么了。
夜色，像浓得化不开的墨，从门窗缝隙、从屋檐瓦楞间无声地渗进来，与屋内油灯的光晕抗争着，将屋外的世界吞噬得一片混沌。远处隐约传来几声模糊的狗吠，更衬得这巷子、这铺子，孤绝如海中的孤岛。
“睡吧。”建设吹熄了油灯，只留灶膛里一点将熄未熄的暗红余烬，提供着微不足道的光和热。黑暗瞬间淹没了整个空间，只有熟悉的老旧木头、糖浆、灰尘混合的气息包裹上来。
小树摸黑爬上自己的小床，裹紧被子。身下的稻草垫子发出细微的窸窣声。他睁大眼睛，望着头顶一片浓得看不见的黑暗，毫无睡意。耳朵变得异常灵敏，捕捉着黑暗里的一切声响——师傅在对面床上翻身时床板轻微的吱呀声，屋外极远处若有若无的车轮滚动声（是夜归的人？还是别的什么？），风吹过巷子带起的、低低的呜咽，还有……滴水声。
不是屋檐的滴水。那早就该停了。是另一种滴水声，更轻，更缓，似乎来自屋内某个角落，又似乎只是他过度紧张产生的幻觉。嗒……嗒……间隔很长，若有若无，像更漏，又像某种隐秘的记号。
他竖起耳朵仔细分辨，那声音又消失了。只有自己的心跳，在寂静中擂鼓般沉重。
不知过了多久，就在小树意识模糊，即将被疲惫拖入睡眠的边缘时，一阵极其轻微的、几乎与夜风融为一体的“沙沙”声，钻入了他的耳朵。
不是风吹落叶。那声音更规整，更……刻意。像是极其轻缓的脚步声，摩擦过潮湿的青石板。
小树全身的肌肉瞬间绷紧，睡意全无。他屏住呼吸，侧耳倾听。
“沙……沙……”
声音很轻，很慢，时断时续，仿佛来者也在极力掩饰自己的行迹。它在门外徘徊，不靠近，也不远离。偶尔，会有极轻微的、布料摩擦门板的声响，似乎有人将耳朵贴在了门上倾听里面的动静。
小树的心脏狂跳起来，几乎要撞破胸膛。他想喊师傅，喉咙却像被什么扼住，发不出一点声音。他只能瞪大眼睛，在绝对的黑暗中，徒劳地“望”向门口的方向。
对面的床上，师傅没有任何动静，连呼吸声都轻不可闻，仿佛真的睡着了。
门外的“沙沙”声又响了一会儿，似乎在确认什么。然后，声音停了。
一片死寂。
小树等了好一会儿，那声音再也没有响起。就在他以为对方已经离开，刚想松一口气时——
“笃。”
一声极轻、极脆的敲击声，从门板的下半部分传来。不是用手，更像是用指甲，或者某种细小的硬物，轻轻叩击了一下。
“笃。”
又是一下。间隔均匀，不疾不徐。
这不是试探，更像是……某种信号。
小树感到冷汗瞬间浸湿了贴身的衣衫。他猛地转头，尽管什么也看不见，但他知道，师傅一定也醒了。
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