他低头看着脚边这个还在徒劳地想要擦掉字迹的“父亲”，眼神平静得像是在看一块废弃的电路板。
“父皇，”夏启的声音不大，却刚好能盖过皇帝的喘息声，“您擦不掉的。”
“您烧了二十年的书，以为把纸烧成了灰，事情就没了。可惜啊，纸是树做的，人心也是肉长的。您烧掉的不是纸，是这大夏最后的这点民心。”
皇帝猛地抬起头，那双浑浊的眼睛里布满了血丝，嘴唇哆嗦着想要说些什么，却发不出声音。
他想要站起来，想要退回到那张代表至高无上的龙椅上去。
哪里安全，哪里能让他找回一点当皇帝的感觉。
他手脚并用地爬回高台，一屁股跌坐在那张宽大的楠木椅子上，死死抓住了雕着龙头的扶手。
“朕是天子……朕受命于天……”
“咔嚓。”
一声并不响亮的断裂声传来。
那根被盘得油光锃亮的龙椅扶手，竟在他大力的抓握下，直接断成了两截。
断口处没有木茬，只有一堆细碎的粉末簌簌落下，露出了里面千疮百孔的虫眼。
白蚁早就把芯子吃空了，剩下的不过是一层光鲜亮丽的漆皮。
皇帝看着手里断掉的龙头，整个人像是被抽走了脊梁骨，烂泥一般瘫软在椅子里。
广场上一片死寂。
只有那断裂的扶手滚落在地的声音，像是给这个旧时代敲响的最后一记丧钟。
“嘎吱——嘎吱——”
沉重的车轮碾压石板的声音，不合时宜地打破了这份凝重。
赵砚站在午门前，用力挥了挥手。
那十几辆一直停在门口、堆得像小山一样高的“福记粮车”，终于缓缓启动，朝着皇极殿前的广场压了过来。
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