清明前的雨，缠缠绵绵下了三天。沈星晚踩着湿漉漉的青石板，推开老宅的后门——这里藏着个老灶台，青砖砌的灶膛被烟火熏得发黑，铁锅的边缘结着层厚厚的油垢，是陆景琛生前最爱的“厨房阵地”。她拿起墙角的火钳，捅了捅灶膛里的灰烬，竟翻出半块没烧透的木炭，带着淡淡的松木香。
“太奶奶，这里好黑呀。”小棠举着支蜡烛跟进来，烛火在潮湿的空气里摇晃，把灶台的影子投在墙上，像头蹲坐的老兽。她指着灶台上的铜壶，壶嘴弯得像月牙，“这壶能烧水吗？我想泡茶给太爷爷‘喝’。”
沈星晚摸了摸铜壶，壶底的水垢糙得硌手：“能啊，你太爷爷当年就用它烧水泡茶。有次他炖排骨忘了时间，汤熬干了，锅烧得通红，他急得用这壶往锅里倒水，‘滋啦’一声，蒸汽把他的眼睛都熏白了，还傻笑着说‘排骨焦了，茶香还在’。”
灶台的角落摆着个陶罐，里面装着盐、花椒、八角，都是去年晒好的干货。沈星晚抓起把花椒，凑到鼻尖闻了闻，麻香混着烟火气，忽然想起陆景琛炒花椒的样子：他总爱在炒饭前把花椒放在锅里烘，说“这样香得透”，烘好的花椒用擀面杖擀碎，装在小布包里，挂在灶台边，说“星晚爱吃麻，得备着”。
“太奶奶，灶台上的花纹是您画的吗？”小棠指着灶面的瓷砖，上面用红漆画着朵牡丹，花瓣已经斑驳，却依旧能看出当年的鲜亮。
“是你外太婆画的，”沈星晚用手指描着花瓣的轮廓，“她当年说，灶台是‘家里的聚宝盆’，得画点喜庆的。你太爷爷总说，这牡丹沾了烟火气，比画纸上的好看，‘你看这花瓣，都带着油光呢’。”
雨停时，陈阿婆拎着篮春笋进来，竹篮上还沾着泥：“星晚，刚挖的春笋，鲜得很，咱们炖个腌笃鲜吧。”她熟门熟路地拿起灶台边的菜刀，在磨石上“霍霍”地磨着，“当年你家景琛炖这汤，非要用灶膛里的余火煨，说‘急火出浓汤，慢火出真味’，炖出来的汤啊，能鲜掉眉毛。”
沈星晚笑着淘米，水流过粗陶米缸，发出“沙沙”的响。米缸上刻着“一九七六年置”，是她和陆景琛结婚时打的，缸底还留着陆景琛用粉笔写的“满”字，说“看着这字，就有添米的劲儿”。
承承带着工人来检修水管时，看到灶台，脚步顿了顿。“妈，这灶台还能用？我找人来翻新下吧，砌个瓷砖的，干净。”他摸着被烟火熏黑的砖墙，指尖沾了层灰。
“不用，”沈星晚往灶膛里添柴，火苗“噼啪”地舔着木柴，“你爸说，老灶台有记性，记着一家人的口味。你小时候不爱吃青菜，他就把青菜剁成碎末，混在肉丸子里，在这灶上蒸，你吃得连汤都不剩。”
承承的眼眶忽然有点热。他记得那年发烧，陆景琛就是在这灶台上，守着砂锅炖了整夜的冰糖雪梨，火不敢大，怕糊了；也不敢小，怕不入味，第二天端给他时，眼里全是红血丝，说“快吃，吃了就不咳了”。
小棠蹲在灶膛前，看着火苗舔着木柴，忽然说：“太爷爷是不是在火里呀？他的声音跟火苗‘噼啪’声一样。”
沈星晚把她搂进怀里，指着灶台上的铁铲：“你看那铲子，木柄上的包浆，是你太爷爷握了三十年磨出来的。他总说‘做饭跟做人一样，得有耐心，急了就焦’。”
周先生的母亲也来了，手里捧着罐豆瓣酱：“星晚妹子，这是按你教的法子做的，晒足了四十天，你尝尝。”她揭开盖子，酱香混着辣椒的辣气漫开来，“当年景琛总夸我这酱，说‘配着你家的贴饼子，能多吃两碗饭’，每次来借酱油，都要顺带挖两勺走。”
大家围着灶台忙起来：陈阿婆剥春笋，周母切腊肉，承承生火，小棠在旁边递柴，沈星晚掌勺。铁锅烧热，倒上菜籽油，油花“滋滋”地跳，腊肉下锅的瞬间，香气像长了腿，顺着后门飘到巷子里。
腌笃鲜炖在砂锅里，咕嘟咕嘟地冒着泡，春笋的鲜、腊肉的香、火腿的咸，在蒸汽里缠成一团。沈星晚往灶膛里添了最后一把柴，余火在灰烬里明明灭灭，像陆景琛的眼神，温柔得能盛下整个春天。
吃饭时，大家围坐在灶台边的小板凳上，捧着粗瓷碗，吸溜着喝汤。小棠咬了口贴饼子，饼底的焦脆沾着汤汁，烫得直呼气，却笑得眼睛眯成条缝：“太奶奶，这饼子比面包还好吃！”
沈星晚看着她的样子，忽然觉得陆景琛就坐在对面，正用那把旧铁铲，给她夹了块最大的排骨，说“快吃，凉了就不香了”。
暮色漫进厨房时，灶台上的碗都空了，只剩砂锅底还沾着点汤。沈星晚用铁铲刮着锅，“沙沙”的声响里，仿佛有无数个清晨的烟火在回响——陆景琛系着围裙在灶台前转，她在旁边择菜，孩子在院里追着鸡跑，炊烟从烟囱里飘出去，和天上的云缠在一起，像个解不开的结。
她知道，这老灶台烧的从来不是柴，是日子里的暖——是病时的冰糖雪梨，是饿时的肉丸子，是馋时的豆瓣酱，是一辈辈人守着烟火，把平淡的日子炖得有滋有味，把离散的牵挂熬得浓浓郁郁。
就像此刻，灶膛里的余火还在发着微光，铁锅上的油垢映着月光，像在说：“只要这灶台还在，烟火就不会断，家就永远在。”
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