密室中，我的呼吸声、他平稳的心跳声，以及扳指内部那如心跳又如倒计时般的微弱脉冲声交织在一起。
我靠着墙站着，右眼被血糊住，左眼勉强能看清前方。视野边缘还在跳动重影，但比刚才稳了些。我咬了下舌尖，嘴里有股铁锈味，脑子没那么沉了。我知道我没疯，至少现在还没疯。我还记得疼，还能控制手指，还能站稳。这就够了。
水晶棺中的男人睁着眼，瞳孔全黑，底下一圈暗红纹路缓缓旋转。他没动，只是盯着我，视线像钉子一样扎在我脸上。周青棠靠在门框上，嘴唇发白，左眼的血顺着下巴滴到地上，一滴，一滴，节奏很慢。她没说话，也没动，像是连抬手的力气都没了。
空气越来越冷。
不是温度降了，是感觉变了。那种冷是从地底渗上来的，贴着脚底板往上爬，钻进骨头缝里。我低头看地面，钢格板缝隙间开始泛起一层灰雾，很淡，像是从水泥缝里渗出来的水汽。它不散，反而越聚越浓，慢慢往中间飘。
我右手摸向腰间的手术刀，拔出来半寸。刀身还沾着刚才的血，已经干了，发黑。我握紧刀柄，拇指抵住卡榫。如果这雾有问题，我就先砍进去。
雾气在密室中央聚成一个人形。
他穿一件旧式白大褂，领口别着一枚编号牌，字迹模糊看不清。裤脚卷起一点，露出一双黑色胶鞋，鞋尖沾着泥。他没戴口罩，脸轮廓模糊，像是隔着一层毛玻璃，但我认得那轮廓——眉骨高，鼻梁直，下颌线硬得像刀切出来的一样。
陈望川。
我父亲的名字。
我脑子里没有这个名字的画面，从来都没有。但我身体记得。我左手突然抽搐了一下，扳指猛地一烫，像是被电击了一下。我本能地想后退，可背已经贴着墙，退不了。我想开口问他是谁，可喉咙发紧，一个音都发不出来。
他朝我走来。
脚步没有声音，地面也没震动。他走过的地方，灰雾自动分开，像是被什么东西推开。他走到我面前，距离不到一米。我能看见他白大褂上的褶皱，袖口磨得起了毛边，左胸口有个口袋，里面插着一支笔，笔帽生锈。
他抬起手。
那只手很瘦，指节粗大，右手食指断了一截，是齐根断的。我盯着那截断指，突然想起我在殡仪馆第一年解剖尸体时，在一份二十年前的实验记录残页上见过这个特征——“研究员陈望川，因操作失误导致右手食指末端损毁，未做接续处理”。
他还活着的时候，我就见过他的资料。
他停在我面前，手指抬到我眉心前两厘米处，没碰我，但一股寒意直接穿透皮肤，钻进颅骨。我不抖，可太阳穴突突跳，像是有根针在里头搅。耳边响起声音，不是从外头来的，是从脑子里冒出来的，清晰得像有人贴着耳膜说话：
“杀了我，你才能知道真相。”
我猛地睁大左眼。
不是幻觉。这声音不是亡灵群的低语，也不是记忆碎片的回响。它是独立的，稳定的，带着命令的语气，不容置疑。
“你他妈是谁？”我终于挤出一句话，声音沙哑得不像自己的。
他没回答。
他又说了一遍：“杀了我，你才能知道真相。”
我右手一甩，手术刀完全出鞘，反手一划，直取他咽喉。刀刃穿过他的脖子，像切过一团烟。没有阻力，没有血，刀尖从另一侧穿出，带起一丝灰雾飘散。他站在原地，纹丝不动，连衣服都没破。
我收刀，再刺，直捅心口。刀刃没入，依旧空空如也。我连续三刀，劈砍刺挑，每一招都用尽力气，刀刃划过他的肩、胸、腹，全都穿过去了。他就像一团雾，一缕风，碰不到，伤不了。
他低头看我，眼神平静，像是在看一个不懂事的孩子。然后他再次抬起手，指尖轻轻点在我眉心。
这一次，寒意更深。
它不光钻进脑袋，还往下走，顺着脊椎一路滑到尾椎，再分叉流向四肢。我全身的肌肉瞬间绷紧，扳指剧烈震动，几乎要从手指上弹飞。我左手死死扣住它，指甲陷进皮肉，血顺着指缝流下来。
“杀了我。”他说，声音没变，还是那句。
我吼了一声，把刀甩在地上。金属撞击声在密室里回荡。我不想再试了。我知道伤不了他。可我也不能就这么站着，听他一遍遍说这种话。
“你要我怎么杀你？”我盯着他，“你他妈是灵体，是幻象，是数据？你根本不在这里！”
他没解释。
他只是看着我，眼神里没有情绪，只有等待。
我喘着气，左手压着扳指，试图让它安静下来。它太烫了，烫得我整条手臂都在发麻。我闭上左眼，靠触觉感知周围。我能听见周青棠的呼吸，很轻，断断续续。我能听见水晶棺里那个男人的心跳，缓慢而规律。我能听见自己血液流动的声音，像水管里的水在咕咚咕咚地流。
然后，我听见扳指内部传来一声轻响。
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