我继续往前。
踏上最后一块铭牌时，脚底传来冰冷触感。这块牌子比其他的宽一些，上面的字模糊不清，只能勉强认出“陈望川”三个字。它不像名字，更像墓碑刻文。
我站定。
战台上的亡灵全部站起来。他们穿着不同时代的衣服，有的破烂，有的整洁，但脸上表情一致——期待。他们不鼓掌，不动手，只是看着我，等着我下一步动作。
权杖突然发烫。
我低头看，发现上面的血纹在动。它们顺着杆身往上爬，像活物一样寻找出口。我握得更紧，防止它滑出手心。
“你要我做什么？”我问。
没人回答。
但他们全部举起了手，掌心朝下，做出按压的动作。就像在催促我跪下，或者跳下去。
我抬起右手，在空中写下“望川”。
这一次，字迹没有发光，也没有消散。它就那么浮着，像一块铁片卡在空气里。写完后，我盯着它看了一会儿。这是我留下的东西，不是他们给的，也不是谁塞进来的记忆。
我还没来得及收回手，权杖突然震动。
顶端的环状结构自动旋转起来，速度越来越快。一圈红光扫过站台，照到哪里，哪里的亡灵就低下头。他们不再直视我，而是集体弯腰，动作如同行礼。
我知道这是某种确认。
他们在承认我手里的东西，也在承认我这个人。
但我不能动。
我知道一旦我迈步走上站台，就会失去选择权。他们会告诉我父亲的事，告诉我母亲是怎么死的，告诉我唐墨为什么总哭着背地图。他们会用真相把我填满，直到我没有空间再装别的东西。
我站在原地。
血纹已经爬上右脸颊，快要盖住伤疤。视野里的重影越来越严重，我能看见两个战台，两群亡灵，两个我自己。其中一个在动，另一个静止不动。
静止的那个，正在慢慢抬起手。
我也抬起手。
我们动作同步。他写的字，我也写。当他在空中画出第一个笔画时，我感觉到扳指内部有东西碎了。
一小块。像是玻璃裂开。
然后，耳边响起一个新的声音。
不是合唱，不是低语，是一个清晰的女声，带着哭腔：
“望川，回家吧。”
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