碑沉下去后的第一个月，江水平静得像一面蒙了灰的旧镜子。
没有字雨，没有婴儿，没有从缝隙里渗出的黑水。
白帝城的人渐渐忘了那些惊悚的夜晚，恢复了日出而作、日落而息的日子。
只有码头上的石阶还留着那些青黑色的纹路——虽然已经淡得几乎看不见，但下雨天会渗出水珠，水珠是咸的，像眼泪。
林初雪的身体也平静了。那些字沉进皮肤底下之后，再也没有浮上来。她不再发烫，不再发光，不再半夜被心跳惊醒。她像普通人一样吃饭、睡觉、晒太阳。只是偶尔，夜深人静的时候，她会把手举到眼前，对着月光，看那些看不见的字。她知道它们在，在骨头里，在血里，在魂里。只是睡着了。
陈九河手背上的“沉”字也看不见了，只剩一小块淡青色的痕迹，像胎记。他有时候会摸那块痕迹，摸到的是光滑的皮肤，但指尖底下能感觉到微微的跳动，像有什么东西在里面翻身。
周老头老了。不是一下子老的，是一天一天老的。他的背更弯了，头发全白了，走路要拄着两根拐杖。但他每天还是去码头，坐在石阶上，看着江面。他看的不是江水，是江底那块碑。他虽然看不见，但他知道它在。在很深很深的地方，坐在一块更老的石头上。碑上的字在发光，光照着那些沉了几千年的东西。它们也在发光，和碑一样亮。
那天傍晚，林初雪在码头边洗衣服。她蹲在石阶上，把衣服泡在江水里，搓着，揉着。水很凉，但她的手是热的。搓着搓着，她感觉到水里有什么东西在碰她的手指——不是鱼，不是水草，是更硬、更凉、更光滑的东西。她把手伸进水里，摸到了。是一块石头，很小，很圆，表面光滑得像被舔了千百遍。她把石头捞起来，举到眼前看。
石头上有一个字：“等”。
字不是刻上去的，是长出来的，从石头内部向外生长，像植物的根茎穿透土壤。字是青黑色的，和她手臂上曾经有的那些字一样的颜色。她把石头贴在胸口，石头是凉的，但贴了一会儿就热了，热到发烫。她低头看，石头上的“等”字在发光，很弱，像隔了一层纱布。
陈九河走过来，看见她手里的石头。“哪来的？”
“江底漂上来的。”她把石头递给他，“碑在说话。”
陈九河接过石头，石头在他掌心跳动，像心脏。他手背上那块淡青色的痕迹也亮了起来，和石头上的光融在一起。他听见了一个声音——不是从石头里传出来的，是从他手背里传出来的，从他自己的骨头里传出来的。声音很轻，像很远的地方有人在喊：“等。”
“等什么？”他问。
石头没有回答。石头上的字暗了，从亮变灰，从灰变黑，最后看不见了。石头又变成了普通的石头，灰色的，光滑的，没有任何痕迹。他把石头还给林初雪，她把石头握在手心里。石头又热了，那个“等”字又浮现出来，像在等她。
她站起来，看着江面。太阳快落了，江面被染成橘红色，像铺了一层烧红的铜。远处的山影影绰绰，像一道道紧闭的门。门后面是什么？她不知道。但她知道有人在等。等了一千年，等了两千年，等了五千年。等到碑满了，裂了，沉了。等到字飞了，落了，沉了。等到她出生，长大，来到这条江边。
她把石头塞进裤兜里，端起洗好的衣服，走回屋里。她把衣服晾在绳子上，一件件抖开，抖平。晾到最后一件的时候，她发现衣服上多了一个字——不是写上去的，是长出来的，从布料的纤维里长出来的，和石头上的“等”字一模一样。她用手摸了摸，字是凸起的，有温度，和她的体温一样。
她没有扯掉那个字，只是把衣服挂在绳子上，看着它。字在暮色中微微发光，像一盏小小的灯。
那天夜里，白帝城的人又开始做梦。不是之前那种被水淹的梦，是另一种梦——梦里，他们站在一块巨大的石碑前，碑上刻满了字，字在发光。碑很高，顶端没入黑暗，看不见头。碑前站着一个人，背对着他们，穿着蓝布衫，头发花白，背弯得像一张弓。那个人慢慢转过身来，脸很模糊，看不清五官，但他们知道那是谁。是林初雪的娘。林阿玲。
她看着他们，没有说话，只是笑。笑得很轻，像风吹过水面。然后她转过身，走进碑里，不见了。碑上的字亮了一下，像在欢迎她。
人们从梦中醒来，发现枕边多了一样东西——一片薄薄的、青黑色的石片，像鱼鳞。石片上有一个字，每个人的字都不一样。有的“苦”，有的“江”，有的“水”，有的“人”。周老头的石片上刻的是“等”。他把石片贴在胸口，石片是凉的，但贴了一会儿就热了，热到发烫。
他走到码头上，林初雪已经在那里了。她手里握着那块从江底捞上来的石头，石头上的“等”字还在发光。
“你也梦见了？”她问。
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