鬼哭滩的雾散了，但下游的雾更浓。
那种浓不是眼睛能看见的浓，而是身体能感觉到的——像有一万只手从水底伸出来，抓住船底，不让它往前走。
柴油机的轰鸣声变得沉闷，像被捂在棉被里，烟囱冒出的黑烟贴着江面散不开，凝成一团一团的，像烧焦的云。
陈九河把油门推到最大，船只是微微震颤，前进的速度比人走路还慢。他低头看水面，水是黑的，但不是普通的黑，是那种能照出倒影的黑。倒影里不是他和林初雪，也不是船，而是另一片天空——灰蒙蒙的，没有太阳，没有云，只有无尽的、向下坠落的灰烬。
灰烬落在水面上，不沉，也不散，就那样铺着，厚厚一层，像雪。
“这不是江水。”林初雪蹲在船舷边，伸手捞了一把。灰烬从指缝漏下去，漏到最后，掌心留下一小片黑泥。她把黑泥凑近鼻子闻了闻，脸色变了，“是骨灰。”
“谁的？”
林初雪没有说话。她把黑泥放进嘴里。
陈九河想拦她，但她的眼神让他停住了——那不是活人的眼神，是某种介于生死之间的、冷到极点的平静。她闭上眼，舌尖抵着那片黑泥，活尸脉在她皮肤下剧烈跳动，那些已经消失的名字重新浮现出来，密密麻麻，像要破皮而出。
然后她睁开眼。
“一万三千人。”她说，“从这里到下游十里，水底铺着一万三千人的骨灰。”
“一万三千？”
“对。不是一次死的，是两百年间，陆陆续续死的。有淹死的，有被杀死的，有病死的，有老死的。死了之后，尸体都被扔进这个滩里。没人收尸，没人烧纸，没人记住。”
她站起身，看着那片漆黑的江面，看着那些灰烬，看着那些在灰烬下沉浮的、半透明的影子。
“这里叫磨盘滩。”她说，“两百年前，这里不叫磨盘滩，叫‘乱葬滩’。上游漂下来的无名尸，官府不管的，都扔在这里。扔得多了，滩就满了，后来的尸体没地方放，就在旧尸体上堆新的。一层压一层，压了两百年。”
陈九河想起周老头说过的话。七十年代修水库的时候，炸山取石，炸出过一个坑，坑里全是骨头。密密麻麻，层层叠叠，像磨盘里的粮食。当时的人以为是古墓，挖了几具出来看，才发现不是墓，是乱葬坑。
后来水库蓄水，坑被淹了，没人再提。
“它们不想渡。”林初雪说。
“为什么？”
“因为没人渡它们。不是没人来，是来了又走，走了再也不来。两百年间，有过不少摆渡人，但都只渡了一两个就跑了。跑不掉的那些，就留在滩里，成了它们的一部分。”
她指着船尾的方向。
那里，灰烬中浮起一个人影。不是鬼哭滩那种完整的、能说话的影子，而是一个残破的、像被撕碎过的轮廓。它没有脸，没有手，只有一团模糊的人形，在灰烬中挣扎、翻滚、沉浮。
它想爬上来。
每一次快碰到船尾，灰烬中就伸出更多的手，把它拽回去。那些手也是残破的，有的只有三根手指，有的只有手掌没有手指，有的只剩手腕和一截白骨。它们抓住那个人影，往下拖，拖进灰烬深处，拖进那些层层叠叠的尸骨里。
然后另一个影子浮起来。也是残破的，也是挣扎的，也是想爬上来。然后也被拖回去。
一遍又一遍。
像磨盘。
周而复始，永不停歇。
“它们不是在等渡。”林初雪的声音很轻，“它们是在相互吃。吃了两百年。”
陈九河握紧剖尸刀的残柄。刀柄亮起微光，照出灰烬下面的景象——那些骨灰不是铺在河床上，而是在缓慢流动，像水一样，从上游往下游淌。流动的过程中，那些残破的影子被裹挟着，翻滚，碰撞，撕咬，吞食。大的吃小的，强的吃弱的，完整的吃残缺的。吃完一个，就长大一分；长大一分，就多吞几个。
“这不是乱葬滩。”陈九河说，“这是养蛊。”
林初雪点头。
两百年，一万三千具无名尸，扔在同一个滩里，没人管，没人渡，没人超度。它们只能相互吞食，相互融合，用最原始的方式活下去。
活到现在的，已经不是亡魂了。
是怪物。
灰烬突然剧烈翻涌。
那些流动的骨灰像被什么东西从下面顶起来，鼓起一个巨大的包。包越鼓越大，灰烬从顶端滑落，露出底下的东西——
是一张脸。
巨大的脸，比船还大。皮肤青黑，布满裂纹，裂纹里渗着黑水。五官扭曲，像是被揉过的面团。眼睛是三只，大小不一，位置也不对称：一只在额头，一只在左颊，一只在下巴。每一只都睁着，瞳孔是惨白的，没有焦点，却让人觉得在被注视。
嘴横贯整张脸，从左耳咧到右耳，嘴角咧到耳根，露出两排参差不齐的牙齿。牙齿有的是人的，有的是兽的，有的是鱼骨头拼的，大小不一，颜色各异，在灰烬中泛着浑浊的光。
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