植物园的温室像个透明的水晶宫，湿热的空气里混着泥土和花草的清香。林溪捧着新笔记本，看着江熠蹲在发光蘑菇丛前，画本上已经勾勒出菌盖的轮廓，笔尖沾着点荧光颜料，在暗处泛着幽蓝的光。
“你看这蘑菇的光晕，像不像缩小版的星轨？”江熠抬头时，鼻尖蹭到片垂落的绿萝叶，沾了点水珠，“比电影里的树更灵动呢。”
林溪凑近一看，腐叶堆里的荧光菌果然像撒了把碎星，淡绿色的微光在菌褶间流动。她翻开笔记本，笔尖悬在纸上：“该给它们写句诗，就叫‘泥土里藏着的银河，是蘑菇偷摘的星光’怎么样？”
“妙啊！”江熠立刻在画本上补了几笔，把诗句抄在蘑菇旁边，“再画只小甲虫爬过去，像在银河里游泳。”
温室深处传来工作人员的提醒声：“前面是夜间观赏区，蓝花楹正开，花瓣会落在发光苔藓上哦。”
两人顺着指引往前走，果然看见紫色的蓝花楹像雨一样飘落，花瓣沾在泛着银光的苔藓上，像给地面铺了层碎紫水晶。江熠的画本很快添了新内容——飘落的花瓣被画成半透明的，边缘描着荧光粉，像在发光。
“刚才机器人电影里说，‘记忆会生锈’，”林溪忽然停下，看着花瓣在光苔上慢慢蜷起，“但这些会发光的东西，好像能把记忆泡在光里，就不会锈了。”
江熠放下画笔，从包里掏出个小玻璃罐，小心翼翼地铲了点光苔进去：“那我们带点回去，种在窗台，让它照着我们写的诗，就永远新鲜了。”他忽然指着不远处的长椅，“去那边坐会儿吧，我给你读刚写的句子。”
长椅旁的喷水池溅起细水珠，在光苔的映照下像撒了把银粉。江熠的声音混着水声，格外清亮：“荧光菌把影子泡软了/蓝花楹在苔藓上写日记/你笔记本上的字迹/比星轨更弯曲——”
“像我画不好的曲线？”林溪笑着接话，指尖划过笔记本上刚写的句子，忽然发现江熠画本里的自己，正踮脚够飘落的花瓣，发梢沾着点荧光粉。
“像你刚才弯腰捡蘑菇时的弧度，”江熠合上画本，眼里的光比光苔还亮，“对了，下周去城郊的萤火虫基地吧？听说那里的幼虫会趴在草叶上，像一串会爬的星星。”
林溪把玻璃罐捧在手里，光苔的幽光映在她眼里：“好啊，到时候带上捕虫网？不对，应该带速写本才对。”
“都带！”江熠背起画本，伸手牵住她，“还要带上次买的荧光颜料，给萤火虫画肖像。”
走出温室时，月光刚好穿过玻璃穹顶，落在两人交握的手上。林溪看着罐子里微微发亮的光苔，忽然觉得，有些记忆根本不会生锈——它们会跟着荧光菌发光，跟着蓝花楹飘落，藏在彼此的画本和诗里，比星轨更长久。
她在笔记本上补了最后一句：“当光苔爬满窗台，所有未写完的诗，都会自己长出结尾。”
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