周末的清晨，江熠的车停在宿舍楼下时，引擎声都带着雀跃。林溪抱着笔记本跑下来，后座堆着天文望远镜的零件和一沓星图，他探出头帮她把背包甩到副驾，指尖擦过她的手腕，像触到团温热的云。
“昨晚查了天气预报，今晚云量百分之五，”他转着方向盘轻笑，“老天爷都在帮我们。”
天文台在城郊的山顶，盘山公路像条银链缠在绿坡上。车窗外的树影往后跑，林溪翻开笔记本，最新一页画着个简笔望远镜，旁边写着“猎户座α是参宿四，红超巨星，直径是太阳的900倍”——是江熠上次随口说的，她偷偷记了下来。
“在写什么？”江熠偏头看了眼，突然减速靠边，从储物格里摸出个小铁盒，“给你的，路上吃。”
盒子里是切好的草莓，裹着层薄薄的糖霜，晨光透过车窗落在上面，像撒了把碎钻。林溪叉起一颗，忽然发现草莓蒂都被细心地挖掉了，只剩圆润的果肉。
山顶的天文台像颗银色的球，穹顶缓缓打开时，发出机械的低鸣。管理员是位白发老人，笑着指了指中央的望远镜：“今晚能看到银河中心，小姑娘运气好。”
江熠组装望远镜时，林溪趴在观测台的栏杆上往下望。山脚下的城镇像撒了把荧光米，更远的地方，云海泛着青灰色的光，把天和地缝成块柔软的布。她翻开笔记本写：“云是大地的被子，星星是天空的纽扣。”
“快来看！”江熠的声音撞过来，带着星子似的亮。
目镜里的银河像摊开的绸缎，奶白色的光带里嵌着无数碎星，比课本里的照片鲜活百倍。林溪的呼吸顿了顿，忽然觉得那些课本上的数字都活了——原来“10万光年直径”不是冰冷的词，是光跑了十万年才撞进眼里的温柔。
“我调了长曝光。”江熠举着相机绕到她身后，镜头对着星空，“等两小时，能拍出星轨。”他的下巴轻轻搁在她肩上，两人的影子被仪器的灯光投在墙上，像棵并蒂的树。
夜幕漫上来时，他们躺在天文台的观测台上，星图铺在中间。江熠指着天鹅座的十字，指尖划过的轨迹比星光还亮：“那是天津四，蓝白色，表面温度两万度。”
“比你的闪光灯还烫？”林溪笑着拽他的袖子，忽然发现他手腕上多了根红绳，串着片小巧的银杏叶银饰——是她上次送的花瓣书签同款设计。
他低头晃了晃手腕，耳尖发红：“银匠说这样不容易断。”
后半夜，星轨在相机里慢慢显形，像圈金色的涟漪。江熠忽然坐起来，从背包里翻出个东西——是本烫金封面的相册，第一页贴着他们在樱花园的合照，林溪的发梢沾着花瓣，江熠举着相机，镜头后的眼睛比花还亮。
“后面空着呢，”他把相册塞进她手里，指尖在封面的烫金纹路上游走，“想填满它。”
林溪翻开笔记本，把最新写的句子撕下来，小心地贴在相册空白页：“星轨是星星写的诗，我们是诗里的词。”她抬头时，正撞见江熠眼里的光，比银河中心的星团还密。
管理员老人端来两杯热可可，看着他们笑：“我和老伴年轻时也常来，她总说星星在眨眼睛，其实是光跑太久，累得喘气呢。”
凌晨四点，银河开始褪色。江熠的相机里存了张特别的照片：林溪趴在望远镜上睡着，头发垂下来，刚好碰到目镜，背景是旋转的星轨，像谁在她头顶画了个发光的圈。
“醒了？”他把外套披在她肩上，声音带着刚睡醒的哑，“我们拍张合照吧，用星轨当背景。”
林溪揉着眼睛点头，忽然发现他的睫毛上沾着露水，像落了星子。两人凑在相机前，她举着笔记本，他比了个剪刀手，快门按下时，远处的天际线刚好泛起鱼肚白，把他们的影子拉得很长，像要伸进新的一天里去。
下山的路上，林溪把相册抱在怀里，忽然指着窗外喊：“你看！”
晨光里，一群白鹭从稻田上飞过，翅膀划破薄雾，像支白色的箭。江熠踩了脚刹车，相机“咔嚓”响了一声，他转头看她，眼里盛着整个清晨的光：“这张也能贴进相册，叫‘星落之后的诗’。”
林溪翻开笔记本，在星轨那页补了句：“最好的星轨，是我们站在一起的轨迹。”风从车窗钻进来，吹得纸页沙沙响，像在为这句话伴奏。
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