地上那张钞票，照片里的“陈默”眼神空洞。而站着的陈默，感觉自己的魂魄也快被那目光吸出体外。他猛地后退一步，脊背狠狠撞在冰冷潮湿的砖墙上，闷痛让他稍微回神。
不是梦。阳光刺眼，手里的触感真实，那些照片……每一寸细节都来自他乏善可陈、充满疲惫的二十四年人生。
他猛地扑到墙角那个掉漆的绿色塑料脸盆前，盆底还残留着昨晚的洗脸水，浑浊不堪。他哆嗦着抓起那沓“钱”，像握着烧红的炭，想扔进去，又像被烫到般缩回手。最后，他扯过床上那条散发异味、印着褪色卡通图案的薄毯子，胡乱地将那沓钞票裹了几层，用力塞到硬板床的最里侧，紧贴着渗水的墙壁。好像这样就能把它们与自己的世界隔绝。
做完这一切，他瘫坐在床沿，大口喘气，汗水浸湿了鬓角。胃里一阵翻搅，恶心感直冲喉咙。他干呕了几声，什么也没吐出来，只有胆汁的苦涩在口腔蔓延。
手机在裤兜里震动起来，是接单软件的提示音，平时听来是铜钱响，此刻却像丧钟。他看也没看，直接按掉。屏幕亮起，背景是他去年生日时，在路边摊吃一碗加蛋长寿面的随手拍，面汤浑浊，蛋煎得有点焦，他对着镜头勉强扯出的笑容，现在看来，竟和钞票上那些黑白影像有几分重合的死气。
不行，不能待在这里。
他猛地站起身，套上那件皱巴巴的外卖服，像逃离现场一样冲出了出租屋。城中村白天嘈杂拥挤，人流摩肩接踵，劣质音响放着口水歌，煎饼果子的油烟混杂着公厕隐约的气味。这些平日让他烦躁的“活气”，此刻却成了某种救命稻草，证明他还存在于一个正常（哪怕庸常肮脏）的世界。
他漫无目的地走着，眼神发直，对周围的喧嚣充耳不闻。脑海里反复闪回昨晚的画面：黑洞洞的楼道，吱呀作响的木门，惨白的纸人，猩红的腮红，干涩的“不用找了”……然后画面跳接到今早，鲜红底色上自己黑白分明的脸。两个场景在脑中疯狂旋转、交织，拧成一股冰冷粘腻的绳索，勒得他喘不过气。
是幻觉？压力太大了？他用力掐了自己胳膊一下，疼痛清晰。是有人恶作剧？用高科技手段伪造了以假乱真的钞票来整他？就为了耍一个穷困潦倒的外卖员？这成本也太高了，而且昨晚那个纸人……那种直接作用于神经的恐惧，不是普通恶作剧能营造的。
他路过一家便利店，玻璃门映出他苍白失魂的脸。鬼使神差地，他推门进去，径直走到冷饮柜前，抓起一瓶最便宜的冰镇矿泉水，拧开盖子，仰头灌下去大半瓶。冰凉的水流划过喉咙，进入胃袋，稍微压下了一些灼热和恶心。
走到收银台，是个打着哈欠的中年妇女。他摸向口袋，指尖触到几张零散的纸币和硬币——那是他昨天留下的“活钱”，用来应付吃饭和充电。他抽出两张十块，递过去。
老板娘接过钱，习惯性地对着光线照了照，手指捻了捻，又拉开收银抽屉准备找零。动作自然流畅。
陈默的心却提了起来，眼睛死死盯着那两张十元纸币。它们看起来完全正常。老板娘没有任何异样。
难道……只有那一沓变了？只有百元钞？或者，只有特定时间、特定方式获得的才会……
“找你四块。”老板娘把零钱和一张小票推过来，疑惑地看了一眼愣怔的陈默，“小伙，没事吧？脸色这么差。”
“没……没事，谢谢。”陈默抓起零钱和水，逃也似的离开了便利店。
外面的阳光依旧炽烈，他却感觉不到温暖。那沓被藏在出租屋墙角、裹在脏毯子里的“钱”，像一个散发着不祥辐射的源头，即使隔着距离，也让他坐立难安。
他必须找人说说。一个人承受这些，他快要疯了。
他翻着手机通讯录。家人？在遥远贫穷的老家，除了要钱和抱怨，平时几乎不联系，说了除了让他们骂他“撞邪”“没出息”或者逼他寄钱回去“做法事”，不会有任何帮助。朋友？在这个城市，他所谓的“朋友”不过是几个同样跑外卖、偶尔一起蹲在路边抽烟抱怨平台的同行，交情比烟圈还淡。同事？更谈不上。
手指划过一个个名字，最后，停在了一个备注上：“老周 – 丧葬用品店”。
老周是他以前跑腿时认识的，在城南旧货市场旁边开一家小小的丧葬用品店，卖些香烛纸钱、寿衣骨灰盒。那人五十多岁，干瘦，总是穿着深色中式褂子，话不多，眼神有点浑浊，但偶尔聊起他们行当里的一些“规矩”和“忌讳”，又显得门儿清。陈默给他送过几次货，都是些元宝蜡烛之类，老周收货爽快，从不拖欠跑腿费，有一次还多给了十块，说“这活儿晦气，辛苦你了”。
也许……老周能知道点什么？关于纸人？关于冥币？甚至……关于冥币变真钱还印了活人照片这种邪门事？
这个念头一起，就再也压不下去。陈默像抓住了一根救命稻草，立刻在路边扫了辆共享单车，朝着城南旧货市场方向猛蹬。
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