深渊之眼悬在城下，像两枚吞光的漩涡，静静看着。灰焰在半空收束成环，像一口刚被磨锋的巨轮，缓慢转动；黑焰则自深渊汹涌而上，化作与萧砚一模一样的身影——那影子无瞳无意，唯有一支彻底黯黑的笔，笔背刻着看不清的旧字，像被人用刀一层一层刮过，只剩茬痕。
萧砚把焚笔立起，笔锋垂下，血沿笔脊缓缓滴落。他没急着上前，反而退半步，让脚跟抵住御道破裂的石线。那线是他在先前一击中硬生生刻出的“拒”字余痕，尚且温热，隐隐发光。
影子抬笔，向前划了一下。什么都没有——没有火、没有光、没有风，连声响也没有。但御道破线最薄的一处，忽然像被人轻轻抹掉了一层尘，连同尘下的纹理一起消失，露出一块滑到发冷的空白。那空白沿着纹理扩散，像油浸开，沾上了两位魂兵的脚踝。两人低头，只看见自己脚的影子不见了，随即惊叫声也没了——不是被吞，而是从从前到此刻一切关联都被割断，仿佛从未站在这段墙头。连他们掉落时该有的风声，也被“抹去”。
“它不杀人，”江阮的声线从阵后远远传来，冷而快，“它在擦字。”
萧砚把那半步退回去，脚跟踩住“拒”的下钩，像把自己钉在字里。他抬笔，不写，先点。笔锋落空，虚处却溅起一粒极细极亮的灰白火星。那火星落回他胸前，镶入焰简，简面震了一震，像从远远的尘里认出自己的主人。
影子紧跟上前，黑笔无声横扫；萧砚往旁一让，黑笔擦着他的肩过，衣襟上的焰纹大片褪色，像被岁月顿挫剥去一层。他忍住了去看伤口的冲动，反手一挑，笔锋如针，直刺影子脐下三分处。那一刺并不重，影子却微微一滞，笔腕抖出极小一圈。萧砚心里一沉——他刺的“位”，不是肉身要害，而是当年他第一次入塔时，被师尊点过的“执笔点”。影子也有。
“它真是你。”副律湮尘低声道。
深渊之眼没有言语，涡心微缩，像在看一场演练。
影子第二笔落下，不再抹除，而是“写”。它的笔下，没有字形，只有一条线，一条像鹰隼俯冲般的黑线，从御道斜斜划入天幕。那一线出现的同时，整座城的风忽然改了方向——旗向东，火向西，灰往上，血往下——所有向量被那一笔重写。高台上一口铜钟忽然无声地砸落，砸出的尘也无声；钟面刻着的年款淡成一片。人们张口，却发不出音，像喉管被谁拿针刺穿又缝上。江阮以针从袖里弹出，银光一线，钉在影子那条线的正中——针身无声，针尾却“叮”的一响，硬生生给这座城续回了一丝声。下一息，火鼓又敲了三下，短，硬，像病人第一次咳出痰。
“开匣。”萧砚吐气。他不与影子的第二笔硬夺方向，而是把焚笔贴上胸前焰简，一寸一寸滑开简页。简页展开，卷角处浮现细细的字：阿青、玄纱、盲师、摄魂营……字不多，像沙，细而多。影子再落笔，黑线要划过简角时，字先亮了一下，像有人在暗处低声回应：“在。”黑线从字上掠过，带走了字形的一点骨，但没带走它的“在”。这是一句自证的誓。
影子停了一息，头微偏，像在“看”。它没有眼睛，只凭那双空洞位置里的黑焰感知。萧砚忽然理解，这不是深渊代笔的“创作”，而是按照深渊之眼的“视线”来覆写。它越靠近“眼”的意志，越像一把被握在手里的刀；他越离开“眼”的范围，就越是自己。而这城——此刻每一条断纹、每一缕余火，都在把他和“自己”缝在一起。
第三笔。影子落笔的轨迹更短，它抖出三个点，不连。第一个点落在御道裂隙边；第二个点落在萧砚的影子脚跟下；第三个点落在半空“拒”字的钩尾。三点之间没有线，但空气里悬起一丝直感：如果连成线，萧砚会被自己的“拒”缝住脚，永远站在原地——不前，不后，只保持一个英勇的姿势，成为鲜亮却可供观赏的“史景”。
他笑了一下，唇角带血：“想把我钉成景？你学我太像了。”笔锋一转，他没有去拆那三个点，而是在“拒”字外侧，轻点一笔，像在“拒”的旁边写了一个小小的“亦”——亦拒，亦行。四笔成势，气机顿改，三点之间的无形牵引被他掰出一个极小的偏角。偏角很小，但足够让他跨出去半步——脚跟仍在“拒”钩上，脚尖已踏入下一块石。
影子跟上，笔锋疾。黑焰翻卷，从它笔上拖出一条长达百丈的暗痕，向天穹一撑，撑开了一个黑不见底的“页面”，像一页巨大的空白要覆下，将城、塔、人与一切声音压成薄薄一张。那是一记真正的“覆写”。御道的副律们一齐抬首，齐声诵阵，数十条锁魂链从四面飞起，钩住那页的四角。锁链被拖得笔直，链环上死人名一个个亮起，像浮在夜水上的星。黑页沉，链环爆，爆开的星全被吸入“眼”的光里。
“不要正拽！”江阮在风里喊，“侧牵！让它斜！”她一袖拂过，十几枚灂焰针像雨被斜风打偏，钉在黑页一角成扇形。扇骨一样的针让黑页往侧上一挑，没能落直。偏角被撕出一条裂缝，裂缝边缘冒出成串的“嘶嘶”，像烫坏的皮在缩。
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