骨笛的余音还在河谷里打转，赵勇突然从怀里掏出个油布包，层层解开，里面裹着半截焦黑的琴颈，琴弦早被烧断了，琴身上刻着的“缅北蚀骨”四个字却异常清晰——那是张队生前用刺刀刻的。
“这琴……”陈默的手指抚过焦黑的木头，能摸到里面嵌着的细铁丝，“是张队的‘蚀骨琴’？”
“是他亲手做的。”赵勇的声音发颤，“那天仓库被炸，他把我们推出去，自己抱着琴没出来……我在废墟里扒了三天，就找到这半截琴颈。”
老鬼突然笑了，笑声里裹着泪：“这老东西，总说琴声能比子弹穿得更远。当年在据点，他就靠这琴调兵——《归乡调》是集合，《冲锋调》是进攻，《蚀骨谣》……”
“是同归于尽。”陈默接过话，指尖叩了叩琴颈上的刻字，“他说过，《蚀骨谣》的调子最邪，得用弟兄们的骨头磨松香，才能让琴声钻到敌人骨头缝里去。”
赵勇从背包里倒出个小布包，打开一看，是些磨得发亮的碎骨渣，混着松香的味道。“这是……找到的弟兄们的骨头，我磨了三年，就等有人能把琴修好。”
陈默拿起半截琴颈，又看了看手里的骨笛，突然起身往溪边走。“赵勇，找几块硬木来！老鬼，生火，烧松香！今天咱们让这蚀骨琴，再响一次！”
火光重新燃起，硬木在陈默手里渐渐成型，他把骨笛拆开，将里面的骨芯削成细条，当作新的琴弦；又把碎骨渣混着松香，一点点涂在琴身的裂痕里。老鬼蹲在旁边，用仅剩的胳膊按住跳动的柴火，赵勇则在石头上磨着一把捡来的刺刀，准备给琴身刻上新的记号。
太阳爬到头顶时，琴修好了。焦黑的琴颈接在新的木身上，五根白骨琴弦在阳光下泛着冷光，琴尾坠着个小布袋，里面装着那些没来得及刻上名字的碎骨。
陈默抱着琴坐在一块大青石上，指尖刚碰到琴弦，河谷里的风就突然静了。
“来段《蚀骨谣》？”老鬼的声音带着颤。
陈默点头，深吸一口气，指尖落下。
第一个音符响起时，远处的鸟群突然炸了窝，扑棱棱飞得无影无踪；第二个音符落地，溪水里的鱼猛地跳出水面，银白的身子在空中划出弧线又重重砸下；第三个音符刚起，赵勇腰间的旧伤突然疼起来，他咬着牙笑：“对，就是这股劲儿！钻骨头缝的疼！”
琴声越来越急，像无数把小刀子，刮着河谷里的石头，刮着每个人的伤疤，刮着那些藏在泥土里的弹壳和骨头。陈默的额角渗出汗珠，顺着下巴滴在琴身上，被吸进那些刻满名字的纹路里。
他仿佛看见张队抱着琴站在仓库门口，火舌舔着他的衣角，琴声却没断；看见小李用身体挡住炸过来的弹片，手里还攥着没刻完的骨笛；看见那些散落在河谷里的弟兄，听见琴声正往这边赶，脚踩在碎石上发出“咯吱”声，像在打拍子。
“他们来了。”赵勇突然指向河谷入口，那里影影绰绰出现了几个身影，有拄着拐杖的，有瞎了一只眼的，都是当年被打散的弟兄。他们听见琴声，正一瘸一拐地往这边跑，脸上又是哭又是笑。
陈默的指尖不停，琴弦越震越烈，像是要绷断。突然，“嘣”的一声，最粗的那根白骨弦断了——是用小李的腿骨做的那根。
陈默没停，反手从布袋里抓出一把碎骨渣，往琴上一撒，用指尖摁着继续弹。血从指尖渗出来，混着骨渣和松香，在琴弦上拉出一道道红痕。
“够了！”老鬼突然吼道，“张队说了，《蚀骨谣》不能弹完，弹完了……就真要跟他们走了！”
陈默的指尖悬在琴弦上，最后一个音符卡在半空，在河谷里荡来荡去，像根没系牢的线。
风慢慢起来了，吹得琴尾的布袋沙沙响，里面的碎骨像是在应和。陈默把琴抱在怀里，站起来看向越来越近的弟兄们，他们的身后，夕阳正把影子拉得很长很长。
“今天不弹《蚀骨谣》了。”陈默的声音有些哑，却带着劲，“换个调子——《归乡调》，咱们慢慢弹，慢慢走，总能走回咱老家去。”
他重新坐下，断弦的地方用手指代替，琴声虽然漏了个洞，却比刚才温和了许多，像有人在耳边轻轻哼着歌。
弟兄们围坐过来，有的用断刀敲着石头，有的用嘴哼着调，赵勇掏出个缺了口的酒葫芦，挨个传着喝。酒液洒在地上，溅起的尘土里，仿佛都飘着琴音。
陈默低头看着怀里的蚀骨琴，琴身上“缅北蚀骨”四个字被血和汗浸得发亮。他知道，这琴以后还会断弦，还会添新的刻痕，但只要还有一个人能弹，这调子就不会停。
因为刻在琴上的不只是字，是弟兄们的骨头；弹出来的不只是音，是他们蚀不掉的魂。
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