军械库里，军士长霍伯特蹲在地上，面前摊着进出库房的记录本。
军械库是用石头砌的，没有窗户，只有一扇铁皮包的木门。门半开着，灰白色的天光从门缝里挤进来，在地上切出一道笔直的光带。霍伯特蹲在光带旁边，把记录本摊在膝盖上，凑近了看。他的老花镜架在鼻梁上，镜片被油污糊得发花，他懒得擦，就那么凑近了看。光带照在他的手背上，把他手背上那些老年斑照得清清楚楚，一块一块的，像地图上的岛屿。
他翻了前面几页，又翻了后面几页，眉头越皱越紧。
他站起来，走到码放弩箭的架子前面，一捆一捆地数。架子是木头的，被岁月和潮气泡得发黑，几根横梁已经弯了，往下坠着，弩箭堆在架子上，像一堆随时会滑落的柴火。他数了一遍，又数了一遍。数字不对。他回到桌边，翻开记录本，找到最近三天的出库记录，用手指一行一行地指着看。门缝里透进来的光正好照在他手指指的位置，把那些墨水字迹照得发亮。
有一笔“调拨两千支弩箭”的记录，没有他的签字。签名的位置写着一个歪歪扭扭的“霍伯特”，但那个字不是他写的。他的“霍”字上面那一横写得很长，这个很短。他的“伯”字右边那一撇是直的，这个是弯的。
霍伯特把记录本往桌上一摔。守在门口的两个卫兵吓了一跳，同时扭头看他。门缝里透进来的光照在他们脸上，把他们的脸切成两半——一半亮，一半暗。
“怎么了，军士长？”一个卫兵问。
霍伯特没回答。他走到武器架旁边，抓起靠在墙上的长矛，走到门口，站在两个卫兵面前。长矛的矛尖在光里闪了一下，上面有锈，不是新磨的，但足够捅穿一个人。
“从现在起，”他的声音不大，但每个字都咬得很重，“没有我的亲笔签字，任何人不得进出库房。任何人——百人长不行，大队长不行，传令兵不行。听见没有？”
两个卫兵对视了一眼，同时点头。
“听见了。”一个说。他的半张脸在光里，半张脸在暗处，表情看起来有些滑稽，像一幅画歪了的脸谱。
“再说一遍。”霍伯特盯着他。
“任何人不得进出库房！”那个卫兵提高了声音。
霍伯特点了点头，推开门走了出去。门在他身后关上了，把光切断了。通道里很暗，只有远处拐角处有一盏油灯，在墙上投下一个昏黄的、摇晃的光圈。他沿着通道往指挥所的方向走，步子很快，长矛攥在手里，矛尖朝前。他的膝盖不好，走快了就疼，但他没停。油灯的光圈在他前面晃，他每一步都踩进光圈里，然后又走出去，走进黑暗里。
走到通道中段的时候，他听到身后有脚步声。不是一个人的，是好几个人的。他没有回头，加快了步子。脚步声也加快了。
一支弩箭从他侧面射过来，扎进了他的大腿。
霍伯特往前栽了一下。他低头看了一眼，箭杆上绑着一根深蓝色的布条——那是帝国弩手的标记。打他的是自己人的弩。不，是穿着自己人衣服的人。箭杆在通道昏暗的光线里显得发黑，只有那根布条是亮的，深蓝色，像一小片被剪下来的夜空。
他咬着牙，从腿上把箭拔了出来。箭头带出一小块肉，血从伤口里喷出来，溅在石板地上。他用腰带扎住大腿，一瘸一拐地继续往前走。腰带是皮的，扎在伤口上勒得他整条腿都发麻。通道尽头的油灯在晃，光圈忽大忽小，像一颗在跳动的心脏。
“军士长！”身后有人喊他。声音是女的，他不认识。
他没有回头。又一支箭射过来，扎进了他的后背。他趴在地上，脸贴着石板。石板上有一层薄灰，凉飕飕的，贴在脸上像一块湿毛巾。通道尽头的油灯还在晃，光圈越来越小，越来越暗。他想爬起来，但身体不听使唤了。手指在石板上抠了两下，指甲磨断了，留下几道白色的划痕。
脚步声越来越近。一个人站到他面前，靴尖几乎碰到他的鼻子。他抬起头，看到一张女人的脸。女人低头看着他，手里还端着弩机。她身后通道尽头的油灯的光圈在她脸上晃了一下，又晃了一下，把她的表情照得忽明忽暗。
“你……”霍伯特的声音从喉咙里挤出来，含混不清。
女人没有说话。她把弩机背到背上，从他身边走了过去。她的脚步声越来越远，被通道里的回声拉成一条断断续续的线，最后被通道尽头的黑暗吞掉了。
霍伯特趴在通道里，血从后背和大腿上往外流，在地上淌了两摊。头顶有一根横梁，横梁上面大概是地面，他能听到地面上的脚步声，杂乱的，沉重的，一下一下地踩在他的头顶上。
他盯着通道尽头的方向——那里有一小片昏黄的光，是那盏油灯。光在晃，越来越弱，越来越远。他盯着那片光，一动不动。
指挥所里的空气混浊得像没搅开的泥浆。
油灯在桌角烧了整整一个上午，灯芯上结了一小截焦黑的分叉，火焰在玻璃罩里跳得越来越无力，像一头快断气的困兽。桌上的地图被翻得边角卷起，纸面上密密麻麻压满了炭笔的痕迹——红色的箭头、黑色的圈、蓝色的叉，有些地方被反复涂改，纸都磨破了，露出下面木桌板的本色。铜镇纸旁边堆着好几份还没拆封的战报，最上面那份的封口火漆印已经裂了一道缝，纸面边缘沾着干透了的泥点子和深褐色的——不知道是血还是别的什么东西。
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