拉西拉主城区，拉纳尔市。这座以第一代城主之名镌刻荣光的宏伟城市，此刻正被一层前所未有的紧张与悲怆紧紧包裹。曾经，这里的街道永远涌动着喧嚣——商贩的叫卖声裹着面包的麦香在石板路上流转，孩童的笑声追着鸽子掠过雕花窗棂，铁匠铺的叮当声与酒馆的歌谣交织成鲜活的市井乐章。可如今，所有声响都像被一只无形的手掐断，只剩下沉甸甸的压抑悬在半空，连风穿过街巷时都带着凝滞的沉重。
天空是化不开的铅灰色，云层堆叠得如同浸透了墨的棉絮，将最后一丝阳光也吝啬地遮蔽。仿佛连天地都不忍目睹下方的景象，宁愿用这片晦暗，为这座城市的苦难蒙上一层模糊的帷幕。
城市外围，原本用于节庆集会的巨大空地，此刻已被密密麻麻的简陋帐篷彻底占据。那些由破旧帆布与干裂木杆搭成的栖身之所，像一场骤雨后疯长的灰色蘑菇，一簇挨着一簇，从空地中心向四周蔓延，直到与远处的林地边缘连成一片，再也望不到尽头。这里是萨维拉沦陷后，难民们唯一的避风港——拉纳尔城临时安置区。
空气中的气味复杂得令人窒息。汗渍长时间发酵的酸腐味、未及清理的血污散发的腥气、熬煮草药时飘出的苦涩味，还有无数人心中压抑不住的恐惧与绝望，混杂在一起，黏在每个人的衣襟上、发丝间，挥之不去。风一吹，这些气味便顺着帐篷的缝隙钻进去，钻进难民们早已疲惫不堪的鼻腔，时时刻刻提醒着他们失去的家园与经历的劫难。
成千上万的难民聚集在这里，他们的模样几乎是苦难最直白的写照。大多人衣衫褴褛，原本鲜亮的布料被撕裂成布条，沾满了尘土与暗红的血垢，有的甚至还挂着战场上残留的草屑与碎石。他们的脸上没有一丝血色，只有尘土勾勒出的憔悴轮廓，眼神要么空洞得像失去了灵魂，要么还残留着未散的惊恐，仿佛下一秒就会有亡灵的利爪从暗处伸来。
角落里，一对中年夫妻紧紧相拥，女人的肩膀不住地颤抖，压抑的哭声从男人的肩头溢出，男人没有说话，只是用力抱着妻子，指节因为用力而泛白，眼眶却红得吓人——他们的孩子在撤离时被混乱的人群冲散，至今杳无音信。不远处，一位母亲坐在冰冷的泥地上，怀里抱着一个五六岁的孩子，孩子的小脸埋在母亲的衣襟里，无声地啜泣着，肩膀一抽一抽，母亲轻轻拍着孩子的背，眼神却望着萨维拉的方向，空洞而茫然。还有一位头发花白的老人，拄着一根断了半截的木棍，在帐篷间蹒跚地穿梭，嘴里反复念叨着“儿子”“儿媳”，每路过一个人，就颤抖着递出一张皱巴巴的画像，可得到的永远是摇头与叹息。
更多的人躺在简陋的担架上，或是直接瘫坐在泥地里。他们有的断了胳膊，有的腿上缠着渗血的绷带，有的胸口还插着半截断裂的箭杆，伤口处的血痂已经发黑，却依旧在隐隐渗出血迹。痛苦的呻吟声从他们喉咙里挤出来，断断续续，与孩童的啼哭、寻找亲人的呼唤声交织在一起，织成一曲悲怆的命运交响，每一个音符都像重锤，狠狠敲击在在场每个人的心头。
一队队身着拉西拉城卫队制服的士兵，此刻正神情肃穆地在安置区里巡逻。他们的盔甲上还沾着战场的尘土，有的肩甲甚至有明显的划痕，可他们的脊背依旧挺得笔直，握着长枪的手稳定而有力。他们一边维持着秩序，防止混乱发生，一边从推着的木车上分发有限的食物和清水——那是用黑麦磨成的粗面包，硬得能硌牙，还有装在陶罐里的清水，带着淡淡的土腥味，可每一份递到难民手中时，都像是递去了一丝活下去的希望。
穿着白色法袍的牧师和几位略通治疗术的法师，也在人群中穿梭。牧师手中的圣典散发着微弱的金光，他们每走到一位伤员身边，就会低声吟诵祷文，金色的光点落在伤口上，能稍稍缓解疼痛；法师们则握着镶嵌着低级魔晶的法杖，调动体内有限的魔力，为伤势较轻的人处理伤口。可伤员实在太多了，他们的力量如同杯水车薪，只能优先救治那些还有生命危险的人，更多人只能在痛苦中等待，安置区的气氛凝重得几乎能滴出水来。
在安置区中心，一片被士兵们临时清理出来的空地上，搭建着一个较大的白色帆布帐篷——这里是临时医疗站。与其他地方的沉寂不同，这里的忙碌景象尤为触目惊心。帆布帐篷的门帘几乎从未落下，不断有伤员被抬进来，又有稍微稳定的人被扶出去，帐篷里弥漫着更浓郁的草药味与血腥味，夹杂着医生们急促的指令声。
伊瑟拉就在这里。
她银白色的长发没有像往常那样精心打理，只是简单地用一根皮绳束在脑后，发梢沾染了些许暗红的血污和灰色的尘土，却丝毫没有折损她作为精灵与生俱来的清丽。那张精致得如同月光雕琢的脸庞上，带着难以掩饰的疲惫，眼下的淡青色清晰可见，可那双翠绿的眼眸，却像最坚韧的翡翠，在疲惫中闪烁着不容动摇的坚定光芒。她的白色法袍早已被汗水浸湿，贴在后背，可她的动作依旧轻柔而迅捷，穿梭在一张张铺着干草的简陋病床之间，没有一丝停顿。
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