“快跑。”
那两个字还在她耳朵里响着——不是从外面来的，是从里面来的。从那些她藏了很久、压了很久、不敢听、不想听、却一直在听的地方来的。那两个字在她心里响着，像一个人在敲一面很小的鼓，咚咚咚咚，敲得很快，很急，敲得她的心也跟着跳，跳得她快要喘不上气。
但她没有跑。
她站在那些黑手中间，站在那扇门后涌出的、如洪水般的东西中间，站在那些被吊在空中、正一点一点干枯的人下方。她的脚没有动。不是不想动，是动不了。
那些黑手没有抓她，没有碰她，没有像对待那些法师一样把她吊起来、吸干、变成一团灰白色的薄纸。它们绕过她——如水绕石，如风绕树，如微小的虫绕过一盏明亮的灯。不是畏惧，是不需要。
她没有魔力。她只是一个站在黑暗中的、头发灰白的、手指蜷着的、掌心掐着紫红色印痕的女人。
她不是它们的食物。
西园凉风站在她身边。剑还握在手中，黑色的光从剑尖流下来——流到地上，流进石板的缝隙里，流向那些看不见的地方。那些黑手在她脚下奔涌，像一条河，一条由无数只手组成的黑色的河。那河从门后涌出，从那条窄而弯长的路上涌出，从她够不到的黑暗里涌出，流过她的脚边，流过她的影子，流过她脚下那块湿漉漉的、长满青苔的石头。
她没有动。只是站在那里，握着那把剑。剑尖垂向地面，垂向那条黑色的河，垂向那些从她脚下流过的、数不清的、抓不住的、杀不死的手。
她的眼睛看着那些手，看着那些被吊在空中的人，看着那些正一点一点干枯、一点一点变老、一点一点变成灰白色薄纸的东西。她的眼睛在黑色的光中亮着——很亮，亮得像两颗星星，像两盏灯，像两口深井底部那道看不见却一直亮着的光。
“西园。”
希尔薇的声音从身后传来。很近，近得像站在身后，近得像在耳边，近得像一个人在她心里说话。声音很轻，轻得像一片叶子落在水面上，但她听见了每一个字。
“你能……能挡住它们吗？”
西园凉风和山本耀司，一人持剑，一人持枪，艰难地抵挡着那道黑色的洪流，掩护希尔薇·阿特拉和其他成员撤退。但还是不时有人被突入进来的黑手抓住——这一次却不像之前那样被吊在空中、一点一点吸干魔力，而是飞快地消失在众人眼前。只留下惨叫声回荡在洞穴中，一声叠着一声，撞在石壁上，撞在那些逃命的人心里，让本就慌乱的脚步更加踉跄。
那些黑手不再慢慢享用了。它们变得急迫起来，像一条饿了很久的河突然找到了出口，涌得更快，更猛，更不留余地。西园凉风的剑在黑色的光中划出一道道弧线，劈开那些伸过来的手指，劈开那些枯枝般的手臂，劈开那些叫不出名字的东西。剑锋过处，黑手断裂，碎成粉末，碎成灰，碎成那些比灰还细、比烟还轻、一散就没了的东西。但断裂的地方立刻又长出新的来——不是愈合，不是再生，而是那些碎掉的东西还没来得及落地，就已变成新的手指、新的手臂、新的枯枝般的东西，重新朝她伸过来。
山本耀司的枪在她身侧响起。不是那种连续的、密集的、雨点般的枪声，而是那种一下、一下、又一下的，像一个人在数着什么、怕数漏了、怕数错了的枪声。每一枪都打在黑手最密集的地方，打出一条缝，打出一个缺口，打出那么一两息的喘息时间——让他们能退一步，再退一步，再退一步。但那缺口很快又被填上了，被更多的黑手填上了，被那些从门后涌出来的、越来越快的、如洪水般的东西填上了。它们从四面八方涌来，从头顶，从脚下，从石壁的缝隙里，从那些他们以为空无一物的地方涌出来。仿佛这个洞穴本身就是它们，这座山本身就是它们，这片黑暗本身就是它们——而他们只是这黑暗里几颗还在亮着的、快要灭了的、拼了命也要多亮一会儿的火星。
又一个人被抓住了。
那是一个年轻的法师，穿着深蓝色的长袍，手里还握着一根短杖，杖尖上还亮着一团很小的橘黄色光。那光在黑手中晃了一下，像一个人在黑暗里举着一根蜡烛，风吹过来，火苗歪了一下，又直起来，又歪了一下——然后灭了。不是慢慢灭的，是一下子灭的，像有人吹了一口气，像一只手捏住了烛芯。那团橘黄色的光在那些黑色的手指缝里闪了最后一下，然后便没有了。
他的惨叫声从前方传来，从黑手最密集的地方传来。那声音很长，很长，长到不像是一个人的肺里能装下那么多空气，长到那声音在洞穴里撞了很久还没有停，长到那些还在跑的人听见了那声音的开头、听见了它的中间、也听见了它的结尾——那结尾不是喊完的，是断掉的。像一根弦绷得太紧，绷得太久，绷到了极限，嘣的一声，断了。断得干干净净，断得一点余地都没有。
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