“西园凉风，进得去吗？”希尔薇·阿特拉的声音从洞口上方传下来，在黑暗中回荡。
西园凉风站在那扇骨头大门前，喘息未定。她的手还握着剑柄，指节泛白。
“进不去。”她说，声音有些哑，“这道门被封印了。”
几分钟前，她刚用剑砍过——剑刃在骨头上擦出一串火星，连一道划痕都没留下。她用魔法轰击过——光芒在门面上炸开，然后像水渗进沙子里一样消失了。最后她甚至动用了剑中那股让她自己都畏惧的魔神之力，黑色的气息如浪潮般撞向大门，可那扇门只是沉默着，纹丝不动。
“先不要试了。”希尔薇的声音再次传来，比之前更沉稳了一些，“等我们拓宽洞口，下去再说。”
山本耀司的刀凿进石壁，声音在洞穴里来回弹跳，像一个不会停的钟。叮，叮，叮——那声音一下一下地撞在石壁上，撞碎了，又拼起来，又撞碎了，又拼起来，拼成很多很多块小的、碎的、像粉末一样的声音，飘在黑暗中，飘在那些看不见的角落里，飘在西园凉风的耳朵里。她站在那扇骨头大门前，手还按着剑柄，指节还是白的，白得像那扇门上的骨头，白得像那些骨头上的裂纹，白得像那些裂纹里渗出的、黑色的、像血一样的东西。但她没有回头，没有动，没有从门前走开，只是站在那里，望着那扇门，望着那些骨头，望着那些裂纹，望着那个她进不去的地方。
山本耀司凿得很慢，不是他慢，是石头硬。这座山的石头不是普通的石头——那些石头里渗着东西，黑色的、黏稠的、像血一样的东西，从石缝里渗出来，渗到他凿开的口子里，渗到他刀尖上，渗到他手上。那些东西很凉，凉得像冰，凉得像这片海，凉得像那些从很深很深的地方涌上来的、带着那些沉了很久的东西的、灰蒙蒙的、冷冰冰的光。他没有擦，只是凿着，叮，叮，叮。他的手很稳，稳得像他每一次挥刀之前那样——不紧不慢，不急不缓，像一个知道这一刀下去会怎样、但还是会砍下去的人。
洞口越来越大了。不是那种一下子变大的大，是很慢很慢的、像一棵树在长、像一个人在老、像一个伤口在愈合、像一扇门在等人开的大。那些石头碎成很小很小的块，从洞口掉下去，掉进下面的黑暗里，没有声音。不是听不见，是下面太深了，深到声音掉下去、还在掉、还在掉、还在掉、掉到那扇门都听不见的地方。西园凉风听见了那些石头落地的声音？她没有听见。她只听见自己的心跳，咚，咚，咚，很慢，很稳，像一个不会停的钟，像一个不会灭的灯，像一个人站在一扇不会开的门前，等着，等着，等着。
“西园。”希尔薇的声音从上面传下来，很近，近得像站在她身后。她没有回头。“洞口在扩了，再等等。”
西园凉风没有说话。她的眼睛还望着那扇门，望着那些骨头，望着那些裂纹，望着那些裂纹里渗出的、黑色的、像血一样的东西。她看了很久，久到那些裂纹在她的眼睛里变成了一条一条的路，一条一条的河，一条一条的线，像那些她画了很多年的地图，像那些她找了很多年的地方，像那些她以为找到了、其实还没有、也许永远找不到的东西。她的手从剑柄上松开了，不是慢慢松开的，是一下子松开的，像一个人在听到一个不该听到的声音时、本能地闭了一下嘴，又像一个人在摸到一块很烫的石头时、本能地缩了一下手。她的手垂在身侧，空空的，轻得像两片叶子，但她的手指还在微微蜷缩着，像在握什么东西，像在抓什么东西，像在等什么东西。她在等什么？也许在等那扇门开，也许在等希尔薇下来，也许在等她也不知道是什么的、但一定会来的、来的时候她知道、不会错过的、不会放过的、不会后悔的东西。
石头还在掉。叮，叮，叮——山本耀司的刀还在凿。他的额头上有汗，汗从额角淌下来，淌过眉骨，淌过眼角，淌过脸上那道很老的、已经变成了银白色的伤疤。他没有擦，汗滴在石头上，发出很轻很细的声响，滋，滋，滋，像一滴水落在烧红的铁上，像一个人在心里叹了一口气。那口气叹得很轻，轻得只有他自己听得见。
洞口又大了一圈。从上面照下来的光多了一点，不多，只有一点，但那一点光照在那些黑色的、黏稠的、像血一样的东西上，那些东西在光里闪了一下，只是一下，像一个人在被叫到名字的时候、抬了一下头、看了一眼、又低下去了。西园凉风看见了那一下闪，不是用眼睛看见的，是用身体看见的——那些东西在闪光的时候，她的剑——那柄一直安静地挂在她腰间的、从来没有出过鞘的、像一条睡着了的蛇一样的剑——又震了一下。不是第一次了，上一次是在船头，在那座山刚刚出现在海面上的时候。那震动从剑柄传进她的掌心，从掌心传进她的手腕，从手腕传进她的手臂，从手臂传进她的胸口，像一个人在她心里敲了一下门，轻轻地，试探地，像在问——你还在吗？她还在。她站在那里，站在那扇门前，站在那些黑色的、黏稠的、像血一样的东西前面，站在这片很大很大的、什么都看不见的、但什么东西都装得下的黑暗里，像一棵树，像一块石头，像一个不会动的人。但她的心在动，在跳，在为那扇门跳着，为那些东西跳着，为那个不知道还能不能下来的女人跳着。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！