甲板上有人开始跑。不是训练有素的跑，是那种慌乱的、没有方向的、像被火烧着了尾巴的跑。有人往左跑，有人往右跑，有人往前跑了两步又折回来，有人蹲下去抱着头，有人跪在甲板上双手合十在念着什么。那些声音混在一起，喊叫声，脚步声，兵器碰撞声，有人在喊“拿弓”，有人在喊“放箭”，有人在喊“保护艾尔阁下”，有人在喊“妈”。最后一个声音很小，小得几乎听不见，但它像一根针，扎进这片混乱的、嘈杂的、像一锅烧开的水一样的空气里，扎进每一个听见它的人的心里。
艾尔听见了那声“妈”。他的手在法杖上握紧了一分，只是一分。他没有回头，没有去找那个声音是从谁的嘴里喊出来的。他只是望着那个越来越近的、越来越大的、遮住了半边天的东西，望着那些白森森的、像刀一样的牙，望着那些青黑色的、闪着油光的鳞片。
“全员，不要慌！”艾尔的声音在混乱中响起，不大，但很稳，稳得像一块石头，稳得像一堵墙，稳得像一个人站在你面前，用两只手按住你的肩膀，说“没事的”。那些在跑的人，那些在喊的人，那些蹲着、跪着、念着、叫着“妈”的人，在听见这个声音的时候，停了一下。只是一下，但够了。够了让一个人想起自己是谁，够了让一个人想起自己手里有刀，够了让一个人想起自己站在这艘船上、站在这片海上、站在这个怪物面前，不是为了跑，是为了打。
“弓弩手准备！”艾尔的声音又响起来了。这一次比刚才大了一点，大得像一个人在喊一个站在很远的地方的人。“瞄准它的眼睛！”
弓弩手动起来。他们的手在抖，但他们在拉弦，在搭箭，在把那些淬了毒的、刻了符文的、一箭可以射穿铁甲的箭搭在弦上。他们的眼睛盯着那个越来越近的、越来越大的、遮住了半边天的东西，盯着那双灰白色的、没有瞳孔的、像两颗死鱼眼一样的眼睛。
“放！”
弦响。箭出。几十支箭在空中飞着，发出尖锐的、撕裂空气的呼啸。那些箭很快，快得像光，像电，像一个人在黑暗中划了一根火柴。它们飞向那双灰白色的、没有瞳孔的眼睛，飞向那张扁平的、宽大的、嘴裂到腮边的脸，飞向那些白森森的、像刀一样的牙。
那东西没有躲。不是不想躲，是太大了，大到不需要躲。那些箭射在它脸上，有的被鳞片弹开了，有的扎进肉里，但扎得不深，像一个人被蚊子叮了一下，痒了一下，拍了一下，然后就不理了。只有两支箭射中了它的眼睛。一支扎进左眼，一支扎进右眼。那东西停了一下，只是一下，然后它的嘴张开了，张得很大，大得像一个山洞，大得像一扇门，大得像一个能把整艘船都吞进去的黑洞。从那黑洞里发出一声嘶吼，不是声音，是风，是那种从很深很深的地方涌上来的、带着腥气的、黏糊糊的、让人想吐的风。那风吹在甲板上，吹在那些还在跑的、还在喊的、还在蹲着、跪着、念着的人身上，吹得他们睁不开眼，吹得他们站不稳，吹得他们觉得自己像一片叶子，像一粒沙子，像一颗被风吹到天上去的、再也落不下来的东西。
“稳住！”艾尔吼道。这一次他的声音很大，大得像雷，像鼓，像一面被人用力敲响的铜锣。那声音在甲板上回荡着，回荡着，像一个人在喊一个快要溺水的人的名字，喊了一遍又一遍，喊到那个人听见了，醒过来了，开始划水了。
“法师团！冰系法术！瞄准它的脖子！那里鳞片最薄！”
那些穿长袍的、手里握着法杖的、刚才还在颤抖的人，此刻站出来了。他们站在甲板上，站在风里，站在那片被怪物遮暗了的光里，举起法杖，念着咒语。那些咒语很长，很绕，像一根打了无数个结的绳子。但他们的舌头没有打结，一个字一个字地从他们嘴里吐出来，像一颗一颗的钉子，钉进那片混乱的、嘈杂的、让人想捂住耳朵的空气里。
“放！”
几十道冰锥从甲板上飞起来，带着白色的、冷冰冰的、像冬天一样的光，飞向那东西的脖子。那些冰锥很快，快得像一个人的心跳，快得像一个人在梦里往下坠，快得像这片海、这艘船、这个怪物、这一切都只是一个梦，一个马上就要醒的梦。冰锥扎进那东西的脖子，扎进那些青黑色的、闪着油光的鳞片之间的缝隙里，扎进肉里，扎进血管里，扎进骨头里。血从那些伤口里涌出来，黑色的，黏稠的，像墨，像油，像那些在地底下埋了很多年、被挖出来、还在流的东西。那东西又吼了一声，这一次比刚才更响，更尖，更让人受不了。它的身体开始扭，开始甩，开始像一条被钩住的鱼一样拼命地挣。那些还在海面下的身体，被它挣出来了，一段，一段，又一段，长得像没有尽头，长得像这片海有多深，它就有多长。
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