艾尔看着他，看着那张满是皱纹的、被岁月刻了很多刀的脸。那张脸上有什么东西在动，不是肌肉，不是皱纹，是某种更深的、更沉的、像一个人在水底睁开眼睛看见的东西。
“格鲁姆大师，”艾尔说，声音很轻，轻得像一片叶子落在水面上，“这条路，是我选的。您不需要——”
“闭嘴。”格鲁姆打断他。声音不大，但很硬，硬得像一块石头，像一把刀，像一扇被风猛地吹上的门。他的眼睛看着艾尔，看着那张年轻的、苍白的、没有表情的脸，看了很久。久到那双浊了的、被泥沙填了一半的井里，有什么东西在翻涌，在挣扎，在要浮上来。
“老夫活了九十多年，”他说，声音还是那么硬，硬得像一块石头，“九十多年。见过的人比你吃的饭还多。走过的路比你见过的河还长。你选的路？老夫走过的路比你选的多得多。哪条路能走，哪条路不能走，哪条路上有坑，哪条路上有狼，哪条路上有比狼更凶、比坑更深、比你能想到的任何东西都可怕的东西——老夫比你清楚。”
他低下头，又看着那些图纸。手指在那些线上又开始滑了，从这条滑到那条，从那一条滑到下一条。他的动作还是那么轻，那么稳，像一个人在抚摸一个睡着的孩子的脸。
“所以，”他的声音忽然轻了，轻得像一个人在说一件只有自己知道的事，“你别跟老夫说‘您不需要’。老夫需要。需要把你们带过去。需要把你们带回来。需要看着你们一个个活着回来，然后骂你们一句——‘臭小子，滚回去睡觉’。”
他的手停了。停在那片灰蒙蒙的、什么都没有的空白上。
艾尔没有说话。他蹲在那里，看着格鲁姆，看着那张满是皱纹的、被岁月刻了很多刀的脸。
“格鲁姆大师。”他开口。
“嗯？”
“谢谢。”
格鲁姆没有抬头。他的手还在那片空白上，手指微微蜷缩着，像一只睡着了的小动物。
“谢什么谢。”他说，声音很低，低得像一个人在梦里说话，“等回来再谢。”
他把那些图纸一卷一卷地收起来，放回箱子里，盖上盖子。箱子的角上包着铜皮，铜皮已经发绿了，像一块被埋了很久的、刚挖出来的青铜。他把箱子推到甲板边上，靠着一根柱子放好。然后他站起来，膝盖咔嗒响了一声，很轻，很短，像一个人咳了半声又咽了回去。他没有揉膝盖，只是站在那里，望着远方。风吹过来，把他花白的头发吹到脸上，他没有去理。他的眼睛望着那片灰蒙蒙的、冷冰冰的、什么也看不清的天空，望了很久。久到他的眼睛酸了，久到他的睫毛在风中颤着，久到他站在那里，像一棵被风吹了太久的、还在站着的、不会倒的树。
甲板上开始忙碌起来。水手们在检查帆索，在调整舵轮，在把那些还没有固定的箱子用绳子捆紧。他们在喊，在叫，在用那些只有海上人才听得懂的术语互相喊着，虽然现在在天上。那些声音混在一起，像一首乱七八糟的、走调的、但很热闹的歌。那首歌在唱着，唱着，唱着，一直唱到风满了帆，一直唱到船头劈开了浪，一直唱到这艘很大很大的、载着很多人的魔法飞艇离开了这片他站了很久的、看了很久的、等了很久的海岸。
甲板上的人越来越多。那些在船舱里整理物资的，那些在船尾检查发动机的，那些在桅杆上调整帆索的，一个一个地走出来了。他们站在船舷边，站在风里，站在阳光里，看着脚下那片越来越远的、越来越小的、像一幅画一样铺在大地上的土地。没有人说话。没有人喊，没有人叫，没有人用那些只有海上人才听得懂的术语互相喊着。他们只是站着，站着，站着。像一群站在悬崖边上的人，看着那片他们离开了、也许回不去了、也许还能回来的土地。
铁脊山脉在望了。那些山从云层里钻出来，黑黢黢的，像一排巨大的、沉默的、站了很久的巨人。山尖上覆着雪，雪在阳光中闪着银白色的光，像很多顶很小的、很亮的、戴在巨人头上的冠冕。艾尔站在甲板上，手扶着栏杆，看着那些山。那便是铁脊山脉。过了铁脊山脉，就是魔鬼洋。那片没有人去过、没有人回来、只有风知道的海。他的手指在栏杆上敲了两下，很轻，很短，像一个人在犹豫，像一个人在做一个决定。
“艾尔。”罗拉娜的声音从身后传来。他转过身。她站在他身后，手里拿着那本很厚的、皮面的、边角磨得发白的书，翻到某一页。她的银发在风中飘着，飘得很慢，很轻，像一条从很远的地方流过来的河。她的眼睛看着那页书，看了很久。“过了铁脊山脉，”她说，手指在书页上慢慢地滑，“就没有记录了。这片海——”
她停了一下。手指停在一行字的末尾，停在一个写了一半的、墨水已经褪了色的、几乎看不清的句号上。“这片海，没有人画过。没有人走过。没有人回来过。”
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