希尔薇·阿特拉站在船尾，手扶着栏杆。栏杆是木头做的，被海水泡得发白，被风吹得发裂，上面有一道一道的纹路，像老人额头的皱纹，像沙地上被风犁出的波纹，像那些她留在故土、再也回不去的日子。她的手指顺着那些纹路慢慢地滑，从这一道滑到那一道，从那一道滑到更远的一道，像一个人在数着什么——也许是日子，也许是脚印，也许是那些她说了很多遍、听了很多遍、现在已经记不清了的话。
海风从西边吹来，带着腥气，很重的、很咸的、黏糊糊的腥气。她的头发被风吹散了，灰白色的，像枯草，像旧麻绳，像那些被人遗忘在角落里的、落了厚厚一层灰的东西。她没有去理，只是站在那里，让风把头发吹到脸上，吹到眼睛前面，遮住那道越来越细的、越来越淡的、快要消失的线。
故土。那两个字在她心里转了一圈，像一颗石子投进枯井，没有回音，没有水花，只有空洞的回声在井壁之间撞来撞去，越来越弱，最后归于沉寂。但那沉寂不是空的，那沉寂里有什么东西在动，在爬，在往很深很深的地方钻——像根，像蚯蚓，像那些在地下活了很久、从来没见过光、但一直在长、一直在蔓延、一直在把这片土地紧紧攥在手心里的东西。
“公主殿下。”身后传来声音，很轻，轻得像怕惊动什么。
她没有回头。
“该进去了。”那声音又说，带着小心翼翼的、试探性的、像一个人伸出脚去踩一片不知道结不结实的冰的语气，“魔鬼洋气候变幻莫测……”
她抬起手，轻轻摆了一下。只是一个动作，很轻，很慢，像一个人挥走一只飞得太近的蝴蝶，像一个人推开一扇不想开的门。身后的声音停了。没有人再说话，没有人再催促，没有人再靠近。只有风，只有浪，只有船板在水面上发出吱呀吱呀的、像一个人在梦里翻身的声音。
她望着那道线。那道线还在，很细，很淡，几乎看不见。但它在那里，在天的边缘，在海的尽头，在那些灰蒙蒙的、冷冰冰的、像旧银子一样的光里，像一道疤，像一条缝，像一扇快要关上的门。那扇门后面有什么？有山，有河，有城，有那些她走过的路、住过的房子、坐过的椅子、站过的窗前。有那些她认识的人、不认识的人、爱过的人、恨过的人、辜负过的人、被辜负过的人。有那些她说过的话、没说过的话、想说的话、再也说不出口的话。有那些她记得的、记不得的、以为忘记了其实一直都记得的、以为记得其实早就忘了的东西。所有的东西都在那扇门后面，在那道越来越细的、越来越淡的、快要消失的线后面，挤着，塞着，堆着，像一间太小的屋子里塞了太多的人，像一个太短的梦里做了太多的事，像一颗太小的心脏里装了太多放不下的东西。
她的眼睛酸了。不是被风吹的，是被那些东西压的。那些东西太重了，重得像一座山，像一片海，像整个阿特拉王国都压在她一个人的肩上。她扛了很久，扛了三年，扛了不知道多少个日夜，扛到肩膀塌了，扛到脊背弯了，扛到头发白了，扛到那些东西还在压着，还在长，还在重，还在把她往很深很深的地方拖。
她没有倒。她只是站在那里，手扶着栏杆，看着那道线，看着那扇快要关上的门，看着那些她扛了很久、很重、很沉、快扛不住的东西。
“等会我就进去。”她说。声音很轻，轻得像风从海面上掠过，连浪花都没有惊动。但她说完之后，声音就散在风里了，散在浪里，散在那片灰蒙蒙的、冷冰冰的、像旧银子一样的光里。她停了一下，只是一下。然后她继续说，声音更轻了，轻得像一个人在自言自语，像一个人在梦里说了一句醒着的时候不敢说的话：“让我再看看我们的故土……”
最后那几个字几乎听不见了。它们从她嘴里出来的时候，像几片从树上落下来的叶子，被风吹着，飘着，转着，不知道该往哪里去。它们在她嘴边停了很久，像舍不得走，像还有话要说，像一个人站在门口，手扶着门框，脚迈出去了，但身子还在屋里，眼睛还在看着屋里那张空椅子、那个冷炉子、那扇再也不会打开的窗。
一旁的士兵听得很清楚。那个年轻的、脸上还有稚气的、眼睛很亮的士兵，在听见那几个字的时候，眼泪就下来了。不是流，是掉——一滴，两滴，三滴，像雨，像露水，像那些从叶子上滑下来的、在晨光中闪了一下就碎了的珠子。她站在那里，手握着枪，枪杆在抖，不是害怕的抖，是那种压了太久、忍了太久、把所有东西都堵在胸口、堵了很久终于堵不住的抖。她的嘴唇在动，但没有声音，像一个人在念一句只有自己能听见的话，像一个人在叫一个只有自己知道的名字。
希尔薇转过身。她的动作很慢，慢得像一个人在水底转身，怕搅动了什么，怕惊动了什么，怕那些沉在水底的东西浮上来。她的脸在暮色中很模糊，看不清表情，只有那双眼睛是亮的——不是那种明亮的亮，是那种很深很深的、像两口井一样的亮。那两口井里有什么东西在闪，不是泪，是某种比泪更亮、更热、更让人受不了的东西。
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