日头渐渐偏西。从东边走到头顶，从头顶滑向西边。光从金色变成白色，从白色变成一种发灰的、发冷的、像旧银子一样的光。影子在脚下缩成一小团，又慢慢拉长，歪歪扭扭地拖在后面，像一条甩不掉的尾巴。
艾尔放慢了马速。不是累了，是路变了。碎石地到了尽头，前面是一片沙地，细细的、白白的沙，被风吹成一道道波纹，像水面的涟漪，像老人额头的皱纹。马蹄踩上去，没有声音，只有一种细微的、沙沙的、像蚕吃桑叶的响。那些痕迹到这里就淡了——车轮碾过的痕迹、马蹄踩过的痕迹、靴子走过的痕迹、还有那两道被人拖过的、犁出浅浅沟痕的伤疤。风把沙吹平了，把痕迹抹去了，把这条路上所有发生过的事都藏起来了，像一个人擦掉了写在纸上的字，像一个人忘记了放在心里的名字。
艾尔勒住马。
身后的骑兵们也停了。没有人说话，没有人问为什么停，没有人上前来看他脸上的表情。他们只是勒住马，安静地等在原地，像一群训练有素的、不会出声的、只会跟着走的影子。风吹过沙地，卷起细细的沙粒，打在脸上，很轻，很痒，像有人在很远的地方喊他。
他望着前方，什么也看不见。只有沙，只有风，只有这片灰蒙蒙的、白花花的、什么都没有的荒野。但他在听——听风的声音，听沙的声音，听这片荒野底下那层很深的、很沉的、像一个人在梦里翻身的声音。那声音在很远的地方，在沙地下面，在那片他看不见的、摸不到的、只能靠想象去够的地方。那是海的声音。魔鬼洋的声音。
“艾尔阁下。”传令兵的声音从身后传来，很轻，轻得像怕惊动什么。
他没有回头。“嗯。”
“天快黑了。”
他抬起头。太阳已经挨着地平线了，又大又红，像一只流了太多血的眼睛。光从西边铺过来，铺在沙地上，铺在骑兵们的铁甲上，铺在他的脸上。那光是红的，是暖的，是软的，像一只手，像安洁莉娜的手，轻轻地、慢慢地、抚过他的脸颊。
他的手松开缰绳，翻身下马。靴子踩在沙地上，发出沙沙的声响，很轻，很细，像一个人在叹气。他蹲下来，用手捧起一把沙。沙很细，很白，凉凉的，从指缝里漏下去，像时间，像水，像那些他留不住的东西。他看着那些沙漏下去，一粒一粒的，细细的，白白的，落在他的靴面上，落在他披风的边角上，落在这片没有人来过的、什么也不会留下的沙地上。
他站起来，转过身。骑兵们看着他，看着那张被夕阳染红的脸，看着那双深不见底的、像两口古井一样的眼睛。那两口井里有什么东西在动——不是波纹，不是碎冰，不是那根闪着光的针，是一种更深的、更沉的、像一个人在水底睁开眼睛看见的东西。他说不清那是什么。也许是这片沙地的影子，也许是这片天空的影子，也许是某种比天空和沙地更古老、更沉默、更不会说话的东西。
“扎营。”他说。
士兵们开始忙碌。搭帐篷，生火，喂马，做饭。铁甲碰撞的声音，木桩砸进沙地的声音，火焰舔舐干柴的声音，水壶在火上咕嘟咕嘟响的声音。所有的声音混在一起，在这片沙地上回荡，像一首走调的、乱七八糟的、但很热闹的歌。那首歌在唱着，唱着，唱着，一直唱到天黑了，一直唱到火光亮起来，一直唱到星星一颗一颗地从黑里钻出来。
艾尔坐在篝火旁，手里端着碗，没有吃。碗里的东西早凉了，结了一层白白的油皮，像冰，像霜，像冬天窗户上结的窗花。他盯着那层油皮看了很久，筷子戳下去，油皮破了，露出下面灰褐色的、黏糊糊的、冒着冷气的汤。他把碗放在地上，没有喝。
风从西边吹过来，带着腥气，很重的、很咸的、黏糊糊的腥气。那不是荒野的味道，不是枯草的味道，不是泥土的味道。那是海的味道。他在书上读过，在梦里闻过，在那些他以为自己忘记了、其实一直都记得的瞬间里见过。海是咸的，腥的，又大又空，什么也留不住。
“艾尔阁下。”传令兵又来了。他站在篝火另一边，火光在他脸上跳，照出那张年轻的、紧张的、想说什么又不敢说的脸。
“说。”
“弟兄们让我来问您……”他咽了口唾沫，喉结上下滚了一下，声音更小了，“明天，我们追到他们吗？”
艾尔看着他。那张脸很年轻，比他年轻。眼睛很亮，像两颗刚从水里捞出来的星星。那两颗星星里有什么东西在闪——不是泪，是那种比泪更亮、更热、更让人受不了的东西。是怕。不是怕死，是怕到不了，怕白跑一趟，怕走到这里，走了这么远，跑了这么久，最后什么都找不到。
“能。”他说。
传令兵的眼睛亮了一下，只是一下，像一颗星星闪了一下。“真的？”
“真的。”他顿了顿，声音忽然轻了，“我们一定能在他们出海前截住他们……一定能！”
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