我加快了步子。
雪地变冰了，底下是冻土夹碎石，一步一陷。身子里的血渐渐消停了，脖子上的纹路也不再游，在新地方趴了窝，像是认了这条路。
天墨黑。雪没停，风小了。我戴上冲锋衣帽子，拉到头。夜眼还能看清十步内的沟坎。我顺一道慢坡往下出溜，坡底是条早干涸的河床，顺着它能绕开主峰，省俩时辰。
到河床沿上，我停下灌了口水。水凉得扎嗓子。刚挂好水壶，要迈腿，瞅见河床上有东西。
不是脚印，是一排小窟窿，间隔一般齐，像是拿棍子捅的。窟窿不深，可摆得邪门，不是直线，扭得像个符咒。
我跳下河床，凑过去蹲下。
伸手摸了一个窟窿。土是湿的，面上结层薄冰。用指甲盖刮开冰，底下露出暗红色的泥。不是血，可颜色瘆人。我凑鼻子前闻了闻。
没味儿。
可我认得这土。老巢祠堂后头那片禁地，一锹下去，冒的就是这种红泥。那地方，埋过不该见光的东西。
我站起来，往河床尽头望。
那头，就是老巢。
我重新背上家伙，顺着河床沿疾走。身子里的血开始咚咚跳，一声接一声，像敲鼓。脖子上的纹路也跟着突突。
走了约莫一炷香，右肩膀突然一沉。不是累，是压得慌，像有只眼珠子在后头盯着。我停脚，卸了包，慢慢转回身。
身后只有我一串脚印，曲里拐弯的，没断，也没添别的。
可那滋味儿甩不脱。
我把黑金古刀抽出半截，刀尖冲下。月亮照在刀身上，泛出一道冷光。我提着这道光，慢慢扫过四下的雪地。
光晃到河床一处洼地时，我瞅见了。
离我不远的一片雪，颜色不对。不是白，是灰。四外的雪还在飘，就那一小块，雪落上去像碰到玻璃顶，静得出奇。
我走过去，蹲下，拨开浮雪。
底下是块灰布，边儿烧焦了。我掀开衣角，底下露出一只手，指头蜷着，指甲盖乌黑。手腕子上套个铁圈，刻着个字：七。
我没碰。
把布盖回去，站起身。
是“灰袍子”。排行老七。这帮人死前会自毁成灰，可这具全乎。说明他是在办事时让人瞬间了账的，要么……是叫上头人提前“打扫”了。
谁干的？
我盯着那片雪。答案只有一个：老巢里已经有人出来了。手脚比我还快。
我重新背上包，攥紧刀，步子迈得更急。
得赶紧回老巢。眼下不光是我要翻旧账。暗地里，已经有人抢先动了。
我不能晚。
风又紧了。雪粒子抽在脸上，针扎似的。我缩着脖子往前拱。身子里的血跳得又急又重，脖子上的纹路也开始发烫。
它催我呢。
我懂。
门后头那点秘密，捂得够久了。
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