郑家大宅，灯火通明，却照不进半点暖意。空气里弥漫着一股纸张烧焦的味道，郑老先生亲手将几本账簿扔进了壁炉，火苗贪婪地舔舐着那些见不得光的秘密。
电视上，所有财经频道都像疯了一样，用最醒目的标题滚动播报着郑氏集团期货市场的崩盘，和他那张被《壹周刊》放大的，印着“金融国贼”四个大字的照片。
电话铃声像催命的符咒，一声接着一声。
“郑兄，你家里的事……我们最近还是不要联系了。”电话那头，是名单上“陈”家的主人，声音里是毫不掩饰的切割。
“老郑，你太不小心了！这件事，你自己处理好！”这是“李”家的警告，冰冷得像一块铁。
每一个电话，都像一把刀，把他和过去那个呼风唤雨的圈子，割得干干净净。
“废物！全是废物！”郑老先生把电话狠狠砸在地上，零件碎了一地。他喘着粗气，抓起另一部加密手机，拨通了彼得的号码。
“Peter，救我！一定是有人搞我！”
电话那头的彼得，背景音里是悠扬的古典乐，他轻笑了一声：“郑，一个合格的伙伴，是不会让自己变成麻烦的。你的游戏，结束了。”
嘟…嘟…嘟…
忙音，像法官敲下的最后一槌。
郑老先生浑身发软，瘫倒在沙发上。绝望中，他想到了最后一条路，那笔已经转移出去的，能让他东山再起的钱。
秘书连滚带爬地跑了进来，脸色比死人还白。
“董事长……瑞士联合银行那边说……说我们的账户因为涉及不明交易被暂时冻结，昨晚那笔转账……在途中，因为技术故障，消失了。”
消失了。
郑老先生眼中的最后一点光，彻底熄灭。他张了张嘴，喉咙里发出一声类似野兽的嘶吼，随即猛地向后一仰，身体重重地砸在昂贵的波斯地毯上，再没了动静。
壁炉里的火，还在烧着，映着一室的狼藉，像一场滑稽戏的落幕。
文华东方酒店，总统套房。
彼得晃着杯中的威士忌，看着电视上郑老先生被抬上救护车的画面，嘴角挂着一丝轻蔑。
“愚蠢的土着，这么快就被发现了，连做狗都不合格。”
他的副手在一旁附和：“老板，现在少了一个内应，我们的资金通道会不会……”
“一条狗死了，再换一条就是。”彼得不以为意，“港岛想当狗的人，多的是。”
他刚说完，桌上的卫星电话响了。屏幕上显示着一个他不敢怠慢的名字。
“斯坦利。”
“彼得，我看到了香港的新闻。”电话那头，斯坦利的声音听不出情绪，“事情比我们预想的要复杂。那个叫‘上帝之手’的幽灵，还有那个发疯的导演，背后似乎有同一只手在操纵。我需要你立刻把诺曼基金的所有盈利，转回总部，收缩战线。”
“收缩？”彼得皱起了眉，“斯坦利，现在正是乘胜追击的时候！港府的防线一触即溃，我们……”
“这不是命令，是警告。”斯坦利打断了他，“那只手，正在把水搅浑。在浑水里，猎人也可能变成猎物。别让你的傲慢，变成公司的负资产。”
电话挂断。
彼得烦躁地把酒杯顿在桌上。“胆小鬼！”
他不知道，在他看不见的酒店监控中心，一个穿着清洁工制服的身影，正戴着耳机，安静地听着他房间里的一切。
黄志诚的脸上没有任何表情。他关掉窃听器的接收端，将设备随手扔进垃圾桶。他站起身，走出监控室，顺手从走廊墙壁的消防柜里，取出了一把红色的消防斧。
斧刃在灯光下，泛着森冷的光。
他掂了掂分量，很趁手。
他不是警察了。现在，他只是一个想清理垃圾的，热心市民。
港交所门口，已是人山人海。
周星星的“行为艺术”已经进入了高潮。他没有嚎啕大哭，而是盘腿坐在地上，面前摆着一个破碗，像个化缘的苦行僧。
他双眼紧闭，两行清泪从眼角滑落，嘴里念念有词。
“我看到，狮子山在哭啊……”
“我听到，维多利亚港在叹气……”
“卖掉股票的人，你不是在止损，你是在割自己家的肉，喂给门口的豺狼！”
“守住！像七十年代我们应对股灾那样守住！像八十年代我们应对危机那样守住！钱没了可以再赚，家没了，我们就什么都没了！”
他的声音不大，却通过无数个对着他的手机，传遍了整个港岛。他的表演充满了荒诞的戏剧感，但他说出的每一个字，都精准地敲在每个市民最柔软、最恐慌的心坎上。
人群的情绪被他彻底点燃了。
“守住！冚家铲！跟鬼佬拼了！”一个赤膊*货车司机振臂高呼。
“抓国贼！不能让他们跑了！”一个白发苍苍的老太太，激动地挥舞着手里的报纸。
现场的警察组成人墙，却感觉自己面对的不是市民，而是一股即将冲垮一切的洪流。
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