六月七日的清晨，天空是鱼肚白的颜色，边缘染着一抹淡金。林晓月五点半就醒了，不是闹钟叫的，是身体自己记着这个日子——前世今生，两次人生，她都是在这个清晨醒来，送同一个孩子去赴同一场命运之约。
厨房里传来轻微的响动。她披上外套走出去，看见秦风已经在灶台前忙碌。锅里熬着小米粥，蒸笼里热着包子，餐桌上摆着切好的水果，旁边放着一盒全新的2B铅笔和两支黑色签字笔。
“起这么早？”林晓月轻声问。
秦风回头，脸上有没睡好的痕迹，但眼睛很亮：“睡不着。妈，你检查一下，文具都齐了吧？准考证我昨晚放你书包外层了。”
林晓月没去检查书包，而是走到儿子面前，伸手整理他翘起的衣领。这个动作如此自然，自然到两个人都愣了一下——上一次这样为他整理衣领，还是他小学一年级第一次戴红领巾的时候。
“紧张吗？”她问。
秦风想了想，诚实点头：“有一点。不是紧张考试，是紧张……考完之后的那个下午。”
高考结束的下午，按照计划，他们会去找秦振华，用陈默留下的坐标交换他女儿的下落。那是他们和时之影正面交锋的开始。
“无论发生什么，”林晓月握住他的手，“我们都在一块儿。”
窗外传来鸟鸣，天色又亮了一些。晨光透过玻璃，在秦风脸上投下柔和的轮廓。林晓月突然意识到，十八岁的儿子，真的已经长成一个可以并肩作战的大人了。那些深夜补习的呵欠、那些被没收的情书、那些关于发型的争吵……所有细碎的时光，都沉淀成了此刻站在一起的勇气。
“先吃饭。”她松开手，转身去拿碗筷，“今天你是考生，我是后勤部长。有什么需求尽管提。”
秦风笑了，那笑容里有少年人的张扬，也有超越年龄的沉稳：“那我要吃三个包子，喝两碗粥。然后麻烦林部长护送我去考场。”
“得令。”林晓月也笑。
考场设在市一中的老校区，红砖楼，梧桐树，和记忆里一模一样。校门口已经挤满了考生和家长，黑压压的人头，空气里弥漫着紧张、期待和告别的复杂气息。
林晓月和秦风在人群中穿行。苏晴眼尖，远远就挥手：“晓月！这边！”
几个同班同学聚在一起，互相检查准考证和文具，说着“别紧张”“正常发挥”之类的话，但每个人的声音都绷得紧紧的。陈默也在，他独自站在稍远的地方，看着校门口电子屏上的考场分布图。
林晓月走过去：“在看哪个考场？”
“第三教学楼，306。”陈默说，目光在她脸上停留片刻，“你呢？”
“我在第二教学楼，215。”林晓月顿了顿，“秦风在第四教学楼，112。”
一个在东，一个在西，一个在北。三栋楼，三个方向，像命运随意的安排。
陈默从书包侧袋里取出一个小盒子：“这个给你。”
林晓月接过，打开。里面是一块深蓝色的机械表，表盘简洁，秒针正平稳地走动。
“时间同步器2.0版。”陈默解释，“我优化了算法。戴着它，无论在哪里，我们的时间都会保持绝对同步。”
他说得平静，但林晓月听懂了潜台词——他在担心。担心她会像上次在“共鸣之心”里那样，经历时间乱流；担心她会突然消失，消失在另一个时空。
“谢谢。”她戴上手表，表带还带着他的体温，“考完试在校门口见。”
“嗯。”陈默点头，犹豫了一下，又说，“如果……我是说如果，考完试后你有什么安排，需要帮忙的话——”
“会有安排的。”林晓月打断他，微笑，“到时候一定告诉你。”
预备铃响了。人群开始涌动，考生们像归巢的鱼群般涌向各自的考场。林晓月回头找到秦风，少年站在梧桐树下，正抬头看着天空。阳光透过树叶的缝隙落在他脸上，光影斑驳。
她走过去，最后检查了一遍他的文具袋，然后踮起脚，在他额头轻轻一碰。
“加油。”她说。
秦风愣住，耳朵以肉眼可见的速度变红。十八年来，母亲很少有这样亲昵的举动，尤其是在公共场合。
“妈，你……”他难得地结巴了。
“快去。”林晓月推他一把，自己也忍不住笑了，“考不好就别回来了。”
秦风跟着人流向考场走去，走到一半突然回头，在嘈杂的人声中，他用口型说了一句话。
林晓月看懂了。
他说：“等我回家。”
215考场，第三排靠窗的位置。
林晓月坐下，把准考证和身份证放在桌角，文具排列整齐。窗外的梧桐树沙沙作响，教室里弥漫着试卷的油墨味和淡淡的消毒水气息。
监考老师开始分发试卷。当语文试卷传到手中时，林晓月的手指微微颤抖——不是因为紧张，是因为一种深刻的既视感。这份试卷，这些题目，她前世陪秦风复习时看过无数遍。那时她坐在儿子身后，看他抓耳挠腮地背古文，看他为作文立意发愁，看他困得趴在卷子上睡着。
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