出徐州北门三十里，官道折向西北。
凌鸢三人弃了主路，拐进一片低矮丘陵。秋意在这里比城中更浓——枫叶初红，柿树挂果，农人趁着晴日晾晒新割的稻谷。他们扮作收山货的商贩，管泉挑担，萧影拄杖，凌鸢挎篮，倒也不惹眼。
走了大半个时辰，萧影的脚步渐渐慢了。
他肋下的伤口本就没好利落，昨夜奔波，今晨又赶路，此刻脸色白得像纸。
“歇一歇。”凌鸢道。
萧影想说不必，一张口，却先咳了起来。管泉将担子放在路边，扶他靠着一棵槐树坐下。
“多久没换药了？”她问。
“昨夜换过。”萧影按住肋下，指尖触到衣料下隐隐渗出的湿意，“只是裂了。”
裂了就是重新出血。凌鸢蹲下身，解他衣襟。萧影本能要挡，却牵动伤口，疼得倒吸一口凉气。
“别动。”凌鸢没抬眼，手下动作却轻而稳。
她在宫里三年，学的不仅是鉴玉。宫女有个头疼脑热，太医不便入内，都是年长的女官代为处置。外伤止血、伤口缝合、用药换药，她都学过。
衣襟解开，绷带上果然洇出一片新鲜血迹。凌鸢拆开绷带，伤口边缘泛红，但没有化脓。她松了口气，从篮中取出白洛瑶配的金疮药，重新敷上、包扎。
“好了。”她系好最后一个结，“十二个时辰内不许与人动手。”
萧影看着她，忽然道：“你在宫里……也是这样？”
凌鸢手上动作一顿：“怎样？”
“这样……”他顿了顿，“不慌。”
凌鸢将剩下的绷带收回篮中：“宫里不容你慌。慌就会出错，出错就会死。”
她说得平淡，像在说今日天气。萧影却听出了话底的那层寒意。
司宝宫女，听着清贵，实则步步惊心。稍有不慎，轻则杖责，重则送命。她能在那里活三年，还能带着账册逃出来——
他收回目光，没再问。
歇了一刻钟，继续赶路。
前方是一片树林，树多是槐、榆，间杂几棵柿树，柿子熟透了，坠在枝头像一盏盏小灯笼。林间有条小径，通向更深处。
“走大路还是小路？”管泉问。
凌鸢看了看天色。日头偏西，再过两个时辰就要天黑。大路安全，但容易遇上黑鸮卫的哨卡；小路隐蔽，却不知通向何处。
“走小路。”她道，“天黑前找个村子借宿。”
小径比想象中更难走。连日秋雨，路面泥泞，落叶覆盖下的坑洼一踩一个踉跄。管泉在前探路，萧影拄杖居中，凌鸢断后。
走了一炷香，管泉忽然停下，抬手示意。
前方二十步外，一棵老槐树下，蹲着一个人。
灰布衣裳，旧草帽，手里拿着根烟杆，正慢吞吞往烟锅里装烟丝。看不清面容，但从佝偻的身形看，是个老者。
荒山野径，独行老者。
管泉的手按上刀柄。
老者似乎感应到什么，抬起头，草帽下露出一张满是皱纹的脸。
他看了管泉一眼，又看了萧影一眼，最后目光落在凌鸢身上。
“丫头，”他开口，声音苍老而平静，“你怀里揣着的东西，烫不烫？”
凌鸢心头一震。
她怀中有青圭和赤璋。青圭温润，赤璋温热。老者问的是哪一件？
她没有回答，只将手探入篮中，握住短刀刀柄。
老者也不追问，低下头继续装烟丝。他的手指枯瘦如老树枝，却稳得出奇。
“那东西烫，是认主。”他慢吞吞道，“烫得人心慌，是持圭的人心里还有放不下的事。”
他点燃烟丝，深吸一口，烟雾在暮色中缓缓升腾。
“放下，就不烫了。”他说，“放不下，就一直烫。”
凌鸢握刀的手慢慢松开。
“前辈，”她问，“您是谁？”
老者没答，只是从怀里摸出一样东西，放在膝上。
那是一枚铜铃，小小一枚，锈迹斑斑，铃舌早已失落。
萧影看见那枚铜铃，瞳孔骤缩。
“您是……”他的声音发紧，“您是沈七爷爷？”
老者抬眼，看了他半晌，缓缓笑了。
“小影子，”他说，“你都长这么大了。”
沈七。
璇玑遗族最后一代守陵人，沈星移的族弟，五十年前那场大祸中唯一活下来的沈家嫡系。所有人都以为他早死了——连萧影的母亲也以为他死了。
他还活着，活在这片荒山野岭，活成一个不为人知的守陵老头。
“您怎么会在这儿？”萧影顾不上伤口，几乎是踉跄着走到老者面前，“这五十年来您一直在哪儿？为什么不回沈家？”
“沈家早没了。”沈七将铜铃收回怀里，“族里三十七口，死的死，散的散。老夫能活着，是因为那年恰好在外省堪舆，躲过一劫。回来后，族地已成白地，老夫就找了片林子住下，替他们守着。”
他顿了顿：“这一守，就是五十年。”
五十年。
萧影说不出话。
凌鸢上前一步，躬身行礼：“前辈，晚辈斗胆一问——您在此处，是专程等我们，还是偶然遇见？”
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